So we only get one chance can we take it
And we only get one life can't exchange it
Can we hold on to what we have don't replace it
The age of innocence is fading..... Like an old dream

Spencer ne se réveille pas. Pas besoin, puisqu'elle n'a pas dormi - troisième nuit blanche consécutive et toujours plus de crack pour l'aider à tenir. Cannabis, cocaïne, elle prend ce qui lui tombe sous la main et ses grands yeux hallucinés s'écarquillent dans le noir. Lampe allumée, elle se terre sous sa couette et quand tout est vide redoute les apparitions cauchemardesques qui viennent s'immiscer dans sa chambre. Tour à tour son père ou sa demi-sœur, Lecter ou James Miller, un hydre monstrueux ou des ombres décharnées. Ils veulent tous sa mort. Avec son couteau a la main, en sueur, elle taille dans le vide, gémit, incapable de distinguer la réalité de son imagination.

La terreur sourde ne se dissipe qu'aux premières lueurs du jour, où elle tombe pendant une heure ou moins dans un sommeil profond mais agité.

Elle devrait arrêter, son cerveau se fait bouffer, mais elle n'y arrive pas. Son univers entier n'est fait que de ça, paradis artificiels qui se dessinent dans les volutes d'une fumée d'opium, soirées de débauche et de violence. Du carburant qui l'alimente, petite bombe à retardement dont personne ne connait le décompte.

On tambourine à sa porte, une voix grave lui ordonne de se lever et de se préparer. Grognement, elle se lève, manque de trébucher. Tout est en bordel ici, à l'image de sa tête, mais elle s'y retrouve et c'est l'essentiel. Ça sent le parfum et une odeur âpre de fumée, le tabac et la laque. Un paquet de clopes dans la poche et elle va faire sa toilette, revient prendre un briquet. Elle se passera de déjeuner.

Sur le chemin des cours elle croise certains visages familiers, plus ou moins sympathiques, qui la dévisagent. Haussement d'épaules, elle a bien l'habitude d'être observée avec dégoût. Son débardeur léopard trop décolleté, sa jupe en cuir moulante et ses santiags noires attirent l'œil, inévitablement, ses parler de ses cheveux rouges lâchés, formant une crinière rousse autour de sa tête.  Spencer est un animal.

La sonnerie retentit, tout le monde en cours - un sourire flotte sur des lèvres. Elle n'a ni sac ni livres, rien qu'une pochette ou tient un rouge a lèvres et des cigarettes. Redoutablement inefficace pour une journée de cours. Dans un bâillement elle remonte le couloir à contre-sens, bien décidée à trouver un endroit où siester tranquillement. Il paraît qu'il faut rentabiliser son temps, et c'est ce qu'elle fait. Les journées ensoleillées ne lui plaisent pas trop, Spencer est un animal qui vit surtout la nuit.

Ça pousse une porte et ça scrute les lieux en un seul coup d'œil. Parfait. Vide. Les toilettes des filles, cachette privilégiée de quelques bouteilles que personne d'autre qu'elle ne sait dénicher, soigneusement planquées derrière une brique, ou un carreau - peu importe - mal scellé. La main dans le trou elle hésite car malgré son pauvre cerveau ramolli aux opiacés et a l'alcool, elle n'aime pas boire seule.
Ça fait mauvais genre.
Comme si.

Alors elle s'assied dans un coin, briquet et cigarette dont elle observe le mégot se consumer avant de la fumer. La nicotine lui chatouille les narines et envoie des appels désespérés à son organe cérébral.
Il est plus que temps qu'elle arrête ses conneries, mais pas aujourd'hui, il fait trop beau.

Spencer n'est surement pas la seule à éviter les salles de cours. Ceux qui le font sont légion, ou bien presque, disons, quelques malheureux fous, assez adroits pour échapper à la vigilance constante de Big Brother façon Weins. Platines et surveillants, tout le tralala.

La porte s'ouvre, elle reconnaît le pas lent et nonchalant. Choisit de se taire, plisse les yeux. Ecrase sa clope à même le sol. Si ça se trouve ça fera une jolie marque impossible à enlever?
Winchester se désaltère, l'oisiveté donne soif. Enfin un regard, une exclamation. Le petit cœur de Spencer se gonfle de joie tandis qu'elle se relève, sa bouteille hermétiquement fermée toujours à la main.

Clin d'œil qui ne saurait en aucun cas être sage.

« Mon éducation, je m'en charge comme une grande, et ça me réussit bien. Je n'ai pas besoin d'une histoire falsifiée ou d'une philosophie pervertie, regarde, j'ai tous les rudiments pour mener à bien mon existence de parasite. »
Dieu sait que c'est vrai. « Il semble que toi aussi, petite carabine. » Elle lui sourit et s'approche encore pour lui coller une bise sur la joue. La malice de ses yeux prend le pas sur le faux air d'innocence et elle lui tend la bouteille. « Ce n'est que de la tequila. Je ne suis pas encore soûle. Promis.  »

Elle fait claquer sa langue comme une évidence. La proposition est implicite - elle est rarement aussi subtile - mais impossible de passer à côté. Qu'elle dise oui et c'est ensemble qu'elles passeront leur première heure de sèche, comme deux gamines ayant trouvé un trésor. Qu'elle dise non et elle la rangera, il faut essayer d'arrêter.

De toute façon, la bouteille est bien trop grande pour sa petite pochette.

Don't wanna be an American idiot. Don't want a nation under the new media And can you hear the sound of hysteria? The subliminal mind fuck America.

La philosophie? Maîtrisée? Par Spencer?
Ha ha ha ha ha ha ha.
Qu'elle est marrante, Lexy.  

« Est-ce que tu le sens toi aussi ? » Regard interloqué. Le seul truc qu'elle sent, c'est le carrelage froid, le silence et l'alcool. « Enfin, je veux dire... Entre nous deux... Tu vois ce que je veux dire. Désolé, ce n’est pas facile à expliquer... » Double regard interloqué, non, franchement, c'est pas sympa de la plonger dans un tel état de confusion si tôt le matin, alors qu'elle a déjà du mal à garder les yeux ouverts. Spencer reste muette, attend patiemment.

Oh. La liberté. Spencer arque un sourcil, un rictus méprisant se dessine sur ses lèvres. La liberté? Quelle liberté? Une heure, deux maximum, volées pour une bouteille et une discussion stérile entre copines. Une heure, deux maximum, soustraites à la surveillance acharnée des Platines, un moment de répit, une pause dans le processus de hachage de cerveau. Au mieux ce n'est qu'une illusion de la liberté. Vous séchez? Bien, profitez-en avant de passer trois jours en isolement, puis sept, dix, quatorze. Avant que le système ne vous rattrape et ne vous broie, la pression étant trop insupportable pour des adolescents, aussi blindés soient-ils. D'une manière ou d'une autres des failles apparaissent, fragilisent l'édifice et s'ils s'en aperçoivent, c'est la fin. Même elle, la si bravache Spencer Fitz, tout-vu-tout-fait, se craquelle d'un peu partout. Les bleus, les os cassés, la douleur et la tension... À force de tirer sur la corde, ça craque toujours. Ils ne sont pas infaillibles, cette armée fantoche de rebelles plus ou moins convaincus, plus ou moins perdus. La machine aura leur peau.
La différence? Spencer préfère agoniser overdosée ou s'empoisonner plutôt que de se laisser embarquer dans les rouages de la mécanique infernale. Elle est humaine, elle. Elle ne sera pas une machine. Même si elle se brise, au bout du compte, à force de ployer, ployer encore et encore, tout vaut mieux que de vendre son âme au Diable en personne, Gordon le soi-disant Porteur de Lumière.

Connard.

« Chérie, la liberté, elle est partout en-dehors de cette ville et surtout en-dehors de ce continent. La liberté, c'est passer par les portes sans avoir à raser les murs, c'est hurler des obscénités sans qu'on te bâillonne. C'est fréquenter qui tu veux et parler démocratiellement. Démo... Démocratiquement. Ouais. » Gorgée. « La liberté, c'est ailleurs. Tant qu'on est là, nous sommes des rats en cage. Et j'suis peut-être une teigne, mais je ne suis pas un rat. »

Sa conception est peut-être un peu simpliste - la liberté, ce n'est pas que ça, mais ça commence par là. Elle sera libre le jour où elle n'aura plus à se cacher. Elle aimerait s'en aller, retrouver sa mère au Japon et recommencer. Pour le moment, la seule chose qu'elle est en mesure de recommencer, ce sont ses punitions.

Elle jette un coup d'oeil à Lexy, qui n'est pas spécialement connue pour ouvrir son coeur. Les moments comme ça, c'est précieux, c'est vrai. Spencer lui prend la main, croise leurs doigts, ce geste qu'elle a avec ses amis, pour leur dire "je ne te laisse pas tomber". Mêler leurs forces, mêler leurs coeurs.

« Je suis heureuse de te connaître Spencer. » Quelques mots qui ôtent toute trace de légèreté sur le visage de la jeune rousse. Elle serre la main de Lexy un peu plus fort, son ventre se tord et pour une fois, elle ne sait pas quoi répondre. Personne ne lui dit jamais ce genre de phrase, ces petits riens qui entretiennent une fougue juvénile et recollent un coeur brisé. Elle se mord la lèvre inférieure, juste parce-qu'elle n'est pas sûre à cent pour cent de la véracité des propos. Lexy est sa meilleure amie, mais les deux filles ne sont pas spécialement portées sur la mièvrerie des sentiments. Enfin, Spencer, si, mais ça dépend pour qui. Elle ferme les yeux un instant, inspire et décide d'y croire. Ça ressemble à la liberté, avec un arrière-goût d'optimisme insolent. Si sa petite carabine est heureuse de la connaître, alors ça vaut encore la peine de se battre, n'est-ce pas? Fred aussi tient à elle d'ailleurs - serait-ce la période des déclarations d'amitié? Ses yeux papillonnent un instant, essaient de sonder l'expression impassible de Lexy. Rien de plus que son éternel sourire un peu narquois, un peu ailleurs. « Moi aussi, Lex, je suis heureuse de te connaître.  » Un petit flottement. Malgré toute sa spontanéité, Spencer est maladroite avec les sentiments, et surtout ceux des autres. « J'aurai abandonné depuis longtemps si tu ne m'avais pas soutenue. Que ce soit au niveau de la rébellion, ou... tu sais quoi. » Une confession dite sur un ton presque d'excuses. Spencer se lance dans la bataille sans s'en soucier, mais seule, elle n'arrive à rien, et elle n'a pas honte d'avouer qu'elle a besoin de ses amis. La période pendant laquelle Fred s'est éloigné d'elle ne résonne pas comme un bon souvenir. Plus de provocation, plus de bagarres, plus de coups. Chercher les ennuis pour combler un manque, se faire frapper par un Platine pour ancrer la douleur dans son cerveau, un chantage muet; reviens-moi ou je saigne. Il n'était pas revenu, Lexy avait dû panser bien des plaies, surtout physiques, car Spencer n'avait pas trop parlé. Mais elles sont une équipe; Lexy la carabine et Spencer la balle. Belle métaphore.

Des pas se font soudain entendre, et les deux jeunes filles échangent un regard paniqué. Elles ne peuvent pas faire grand chose sinon attendre que le prof, ou le Platine, leur tombe dessus. La porte s'ouvre, mais ce n'est qu'un autre Plomb, essoufflé, le regard un peu flou. « Ah, vous êtes là... on a appris ce matin que Gordon allait venir ici, visiter Weins et tout... Bon, je vous laisse, faut que j'aille prévenir les autres. » Repart aussi vite qu'il est entré.

« Mon audition est-elle de nouveau défaillante ou j'ai bien entendu ce que j'ai entendu? » Gordon à New-York? Intéressant. Un sourire se peint sur ses lèvres. Elles vont bien s'amuser.

And I leave behind this hurricane of fucking lies
And I walked this line a million and one fucking times
But not this time

I don't feel any shame, I won't apologize
When there ain't nowhere you can go
Running away from pain when you've been victimized
Tales from another broken home

Spencer lâche un soupir, plus par habitude que par lassitude. Gordon va débarquer et ce sont eux, les Plombs, qui seront sacrifiés sur l'autel de la revanche si quelque chose va de travers. Comme d'habitude. Lexy se lève, boit, tousse. Ça sent le discours. Spence sourit, entoure ses genoux de ses bras et regarde avec intérêt sa meilleure amie se lancer dans une tirade digne d'une pièce de Shakespeare. C'est bien un dramaturge hein? Quelque part dans le foutoir de sa chambre doit gésir dans un coin une oeuvre de lui. De mémoire, c'est... McBeth, c'est ça. Un vieux livre, une antiquité, qu'elle a trouvé abandonné à la bibliothèque - à tous les coups c'est un livre interdit, encore un qui subit la censure littéraire. Que Gordon dorme en paix, Spencer ne l'a jamais encore ouvert, trop occupée à ouvrir ses paquets de clope et ses bouteilles d'alcool. «  Puisse la justice faire rage en ces moments de... réjouissances pour les mieux privilégiés de ce monde! » La rousse ouvre des yeux ronds, incapable de répliquer. Lexy termine son discours à voix basse, car on ne sait jamais à qui les murs prêtent allégeance. Elle passe sa langue sur ses lèvres, songeuses, pendant que les mots de l'autre fille s'impriment dans son esprit. Froncement de sourcils - elle ne possède ni l'éloquence ni le vocabulaire propice aux discours, mais elle a la fougue, la rage. Dans un bond elle se lève, bien moins maladroite que ce que l'on pourrait croire, et se place en face la brune, lui arrachant la bouteille des mains. Cul sec, elle boit la dernière goutte, s'essuie la bouche du dos de sa main et lève le récipient vide aux cieux.

Sans doute, ça lui a déjà monté au cerveau.

« Alors trinquons! Trinquons, toi et moi et ceux qui veulent, trinquons au début de la fin de cette ère de noirceur et de fanatisme. » Elle voudrait bien dire obscurantisme, mais doute fortement de l'existence du mot. C'est solennel, désormais, c'est une promesse cachée qu'elle grave dans son coeur et elle ne veut pas saccager ce moment. Ses yeux rencontrent ceux de Lexy, elle n'a jamais vu aussi clair. « Levons-nous, il est temps, célébrons l'avènement du tyran pour mieux le mettre à terre. Nous ne cèderons pas, Lex. Nous prendrons les armes, qu'elles soient de paille ou de bois, et sans craindre, et sans faillir, nous marcherons sur nos ennemis. » L'ivresse se répand doucement, et emportée dans son élan, Spencer monte sur le lavabo. L'équilibre est précaire et mal assuré, mais elle sait s'y prendre - si elle tombe elle se relèvera. Elle brandit la bouteille plusieurs fois pour échauffer les esprits; ça marche bien sur le sien. Sa vue est trouble, c'est à peine si elle distingue la silhouette de son amie.

« Soyons les libérateurs! L'occasion nous est offerte sur un plateau d'argent, et nous ne pouvons pas nous permettre de la laisser passer. Il faut faire la révolution! Vengons-nous des humiliations, de l'injustice, de la tourmente dans laquelle ils nous plongent. Que les coupables soient enfin punis, que les châtiés deviennent les bourreaux, que les victimes se lèvent et lavent dans le sang les péchés de leurs tortionnaires. » Les yeux brillants, les joues rouges, elle saute de son estrade improvisée et laisse choir le verre qui se brise en milliers d'éclats de verre. Peu importe, l'heure n'est pas au nettoyage. Elle agrippe Lexy par les épaules, approche leurs visages. « Faisons la révolution, Winchester. Est-ce que tu marches avec moi? » Spencer a les pupilles dilatées, hallucinées, mais elle y croit. Laver dans le sang, elle n'hésitera pas, elle a failli tuer une fois et si elle doit en passer par là pour briser ses chaînes, le doute n'aura pas sa place dans son action... pense-t-elle.

Spencer ne réfléchit pas, jamais, se contente de dire et de faire ce qui traverse son petit cerveau. Sur le moment elle s'imagine vengeresse, incarnation de la justice sur terre, fourche en main, empalant ceux qui l'ont traînée dans la boue, ivre cette fois-ci de sang et de colère. Irréfléchie, ses mains tremblent à l'idée de commettre une pareille exaction mais elle ne voit que la récompense, sa Terre Promise, sa liberté. Même au fond d'elle elle ne se doute pas que c'est impossible, qu'il n'y a pas d'issue, sa raison reléguée à l'arrière-plan. Impulsive, son souffle est court et des larmes brillent dans ses yeux bruns.

« Et si on ne peut pas... ou si tu ne veux pas, Lex, fuyons. Débrouillons-nous pour fuir le jour de sa visite. Ils seront après nous mais on leur échappera... tout pour ne pas subir leurs regards moqueurs et pervers, leurs sales regards cruels nous rappeler où-est-notre-place pendant qu'ils paradent autour de lui à grand renfort de cirage de pompes. Moi je n'y survivrais pas. »

Le calme après la tempête, elle relâche Lexy et la grande Spencer s'est évanouie, si vite. Ne reste que la petite Plomb désemparée, effrayée. Cette histoire-là est déjà plus réaliste; non elle ne survivra pas aux moqueries des Platines, et devoir faire semblant, devoir bien se tenir en prétendant que la vie est belle, elle ne pourra pas. Les mensonges lui arracheront la gorge, lui brûleront la langue et quitte à se faire envoyer en Isolement avant, elle ne les dira pas. Si Lexy refuse, tant pis, elle, elle fera sa propre mutinerie, quitte à être une contre mille.

Elle n'a rien à perdre. À la guerre comme à la guerre, il n'y aura pas de concessions.

And now I've been gone for so long
And I can't remember who was wrong
All innocence is long gone
I pledge allegiance to a world of disbelief
Where I belong

A walking disaster, the son of all bastards
You regret you made me, it's too late to save me

À chaque fois que je vois du rouge je pense à toi Spencer et ce n'est pas seulement à cause de ta teinture. Le rouge est synonyme de la vie et du combat. Tu représentes à merveille la résistance mon amie. Spencer rit, applaudit. Le coeur et la tête ivres, échauffés par l'alcool et les véhémentes déclarations de guerre. À deux, elles sont terribles, sur la même longueur d'ondes, à comploter en secret. Elles se regardent, sans rien dire, se comprennent. Les mêmes envies, la même ardeur dans leurs veines. Certes, Lex n'a pas le tempérament de la Britannique, toujours plus radicale dans ses actions et ses propos - l'autre se montre plus flegmatique, moins prompte à passer à l'action et à se faire fusiller en première ligne. Et pourtant, malgré cette différence qui pourrait devenir un gouffre, elles trouvent l'une dans l'autre leur complément. Parfois, Spencer a ce don, cette capacité à faire surgir dans les yeux sombres de Lexy la flamme de la passion et de la rage, faire jaillir des étincelles et une énergie qui surpasse son habituel déhanchement paresseux. À l'inverse, sa carabine Winchester transforme les hautes flammes du brasier qu'est Spencer en petit feu discret, moins virulant mais non moins brûlant. Elle devient plus mesurée, retrouve son caractère indolent, nonchalant, s'étend de tout son long sur un canapé et fume toute la journée. D'ailleurs, elle en allume une avec une fébrilité visible. Les mains qui tremblent, les doigts qui peinent à tenir le petit bâton, elle sent son sang bouillir dans ses veines.

Elles gagneront. Peut-être? Lexy lui tend la main, ce sourire si brillant sur son visage, qui l'illumine, qui illumine leur quotidien. Vivons la vie toute en couleur. Oui, faisons ça, colorons notre univers, pense-t-elle. Rouge, bleu, jaune, vert ou violet, rose et orange, il faut barioler ce monde, rendre son éclat à la vie qui se fane sous le passage et la pression des autres, des Platines et du Gouvernement, qui s'acharnent à tout détruire, à tout rendre gris ou noir.

« Partons, tu as raison. Faisons quelque chose de beau, créons notre propre arc-en-ciel! » Un rire, un clin d'oeil, un profond sentiment de joie et de sérénité. Oubliés les cauchemars, oubliés les ennuis. Rien ne compte plus que leur chemin qu'elles tracent ensemble, main dans la main. Elles se chamaillent comme des gosses en souriant, feignant d'ignorer que leur avenir est lourd et sombre. Pourtant, Spencer a du mal à concevoir que ce qui l'attend puisse être pire que son passé... Tant pis, de toute façon, jamais elle ne se rendra. C'est ancré en elle, mieux vaut mourir en femme libre que de vivre en monstre, non? Sa vie n'a rien d'enviable mais elle s'en contente. Si parfois, tout plaquer pour accepter le traitement lui traverse éphémèrement l'esprit - pour enfin jouir d'une liberté illusoire, cesser d'être persécuter, trouver un refuge. Le confort contre la conscience. Fair trade? Bien sûr que non. La perspective de se transformer en machine bien huilée (pire, de se transformer en Pearl bis) la fait hurler de peur.

Spencer ne brûle pas sa vie par les deux bouts, elle est la flamme.

Lexy et Spencer sortent ensemble dans le couloir, bras dessus bras dessous.

Encore un moment de bonheur volé au nez et à la barbe des Tyrans.
Ô joie.

RP TERMINÉ —