Rue noire, lampadaires trop lointains pour dessiner plus en détails les façades crasseuses du quartier Sud. La nuit c’est un lieu Chaotique, grouillant de sa faune sauvage et repoussante, véritable invasion de bêtise, de déchets humains qu’il préférerait cent fois, mille fois voir croupir au fond de sa benne. Volontairement ce soir il a évité les rues principales aux couleurs saturées sous des néons criards, s’est dérobé aux vulgarités des prostituées et aux beuglements des jeunes idiots ayant abusé de la boisson. Besoin de … calme ? Non, non le Clown n’aime pas le calme, le silence moins encore mais loin de lui l’envie de patauger dans la fange alors qu’il s’autorise une promenade au clair de lune en compagnie de sa meute.
Aucune envie qui plus est de mettre à rude épreuve la nervosité de ces adorables quadrupèdes qui sont trop heureux de cette sortie en compagnie de leur maître. Pas de second pour l’accompagner ce soir, Jason s’offre une escapade en solitaire et accorde à son acolyte une nuit de détente, de réflexion voir de méditation. De fait, c’est par les derrière que Lecter gagne bientôt l’Est, sa dizaine de chiens sur les talons et son molosse le plus fidèle parfaitement rangé à sa hauteur.

Petit quartier sans histoires sinon celles des gentils employés en entreprises, agréable le jour quoi que trop vivant mais à New York la nuit les chats ne sont pas tous gris. Preuve étant, les patrouilles de polices qui pullulent une fois le soleil couché. D’un bras tendu Jason arrête la meute, laisse filer les véhicules en demeurant soigneusement caché à l’ombre. Bande d’imbéciles qu’ils sont tous … Comme si arpenter les rues de manière aussi superficielle pouvait aider à arrêter la criminalité. Ne le savent-ils pas encore ? C’est dans le noir que les monstres évoluent, qu’ils rampent et c’est de là qu’ils surgissent. A se demander si ces « défenseurs » de la veuve et de l’orphelin n’attendent pas que les truands se jettent d’eux même sous les lampes, menottes aux poignets en citant eux même leurs droits. Dans le genre impliqués, ils repasseront. Les lueurs rouges et bleues des gyrophares s’éloignent, disparaissent et le balafré allume une cigarette avant d’enjoindre sa clique poilue à lui emboîter le pas d’un mouvement de tête. Voilà longtemps, trop pour cette ville qu’il en foule le sol et seul le Nord demeure étranger. Toujours en quête d’une marche tranquille -plus ou moins- il se dirige vers des structures anciennes que la guerre a laissé plus ou moins entières, des bâtiments miraculés et se dressant en rescapés amputés pour la plupart mais possédant un charme, une allure … une histoire comme cette maison du Sud que le Clown transforma en piège géant et qui a abrité ses derniers jeux en date en compagnie du Croque Mitaine. Sourire aiguisé à songer à cette délicieuse soirée. Ce fut digne d’un tableau de Salvador Dali.

Pas à pas, il déambule et scrute le paysage découpé en ocre et noir à la lumière artificielle. La lune est discrète cette nuit, fin croissant qui semble sourire infiniment, étrange rictus qui n’est pas sans rappeler au clown celui qu’il porte lui même. Il se sent bien ce soir, détendu voir léger. Toutefois, lorsque ses bêtes cessent d’avancer et tournent la tête d’un même mouvement en une certaine direction le balafré fait de même. Sur sa gauche, une église se dresse et lui arrache aussitôt une grimace. Maudits lieux de cultes et bondieuseries sirupeuses à vomir et ... Détonation claire qui résonne. Bondieuseries sirupeuse pensait-il ? Depuis quand autorise-t-on les gros calibres dans la maison du saint père ? Intrigué, Lecter pousse le pas et approche de l’imposante porte d’entrée. Moins de deux mètres, un nouveau coup tiré et des paroles déformées par les murs trop épais de la bâtisse. Charmante symphonie d’arme à feu qui arrache à Lecter un rire musical pendant qu’il allume une nouvelle cigarette, bientôt assis sur la première marche du parvis. Sincèrement ? Il profite du concert de cris et y trouve même un amusement grandissant à savoir la chose effectuée dans un tel lieu, mais alors qu’il commence à battre du pied un rythme quelconque un type surgit, s’arrache à l’antre religieuse pour finalement se figer, terrifié face aux gueules grondantes qui lui barrent le passage. C’est sans empressement que Jason se redresse, penche légèrement la tête de biais et observe le toxico qui perd le peu de couleur qui lui restait encore en réalisant qu’il vient de tomber de Charybde en Scylla. « C’est mal élevé de courir dans une église. » Glisse-t-il, la voix moqueuse en approchant d’un pas en direction du jeune qui n’ose plus ni avancer ni reculer. Rapide regard sur sa gauche auquel le Clown répond d’un claquement de langue désapprobateur. « Allons, les chiens t’auront saigné avant même que tu fasses deux mètres. » D’un mouvement aérien de sa main gantée il désigne la porte toujours entrouverte. « Retournes d’où tu viens. » Surprise mêlée de panique et l’autre secoue la tête, repoussant farouchement cette idée. Un rire clair résonne, Lecter achève le peu de distance qui les sépare encore et c’est sans se défaire de son sourire qu’il dégaine un silencieux, braquant l’individu. « Besoin de motivation hm ? Je répète, rentres-là-dedans ! »  

Obligé, forcé, menacé ; le toxico comprend qu’il ne recevra aucune pitié de la part du balafré et c’est presque docilement qu’il revient sur ses pas tandis que son bourreau suit, laissant les chiens dehors hormis le cerbère qui lui est toujours invité à l’accompagner. Lorsqu’il referme le battant derrière lui, Jason ne peut retenir un reniflement amusé, un rien amer aussi. Ambiance familière connue et méprisée mais qui dans ces circonstances revêt des allures plus habituelles. La mort plane, odeur de sang et de poudre flottant dans son sillage. Tableau presque plaisant en somme.
Mais quelle étrange surprise, intéressante même lorsque le Clown découvre un prêtre armé. Adieu classiques, monsieur semble bien loin de pardonner les outrages. Tendre l’autre jour ? Très peu pour lui de toute évidence. Rejoignant le gamin, Lecter lui pose une main ferme sur l’épaule. « A genoux, et que je n’ai pas à le redire. » Menace sourde malgré une voix légère et la victime s’exécute, ne pensant plus du tout à bouger lorsque le chien s’assoit près de lui tout en le toisant de son dernier œil valide.

« Bien le bonsoir, mon père. » On ne saurait reprocher au Clown de manquer de politesse, de courtoisie car il en possède en matière de langage même pour ses ennemis. Et s’il voue une haine profonde aux serviteurs de dieu il ne les dépossédera pas pour autant de leur titre. À chacun son costume. Rapide oeillade sur l’endroit, les morts, un autre qui ne semble plus très en forme et le balafré comprend vite qu’ils ont certainement offusqué l’homme de foi pour qu’il en vienne à de tels extrêmes. « Il semblerait que l’un de ces … adeptes de la profanation des lieux de cultes ait cherché à fuir votre justice divine. » D’un regard jeté par dessus son épaule il avise la forme tremblante qui ose à peine relever la tête. « Pitoyable. » Lentement il déroule bras, vise le toxico et lâche d’une voix chantante « … Ne nous soumets pas à la tentation, mais ? » S'il comprend que la question lui est destinée, le jeune ne parvient pas y répondre et commence à renifler, comme suppliant en avouant entre deux sanglots qu'il ne connait pas la suite. Abaissant le bras à la même allure qu'il l'a levé Jason laisse échapper un soupir à la fois amusé et faussement navré. « En voilà un auquel vous devriez faire réviser les prières. Il semble avoir quelques ... lacunes. »
Reportant son attention sur le prêtre, le Clown avance en sa direction en enjambant gracieusement le corps d’un futur mort qui tente de se traîner lamentablement. « De mémoire il me semble que je ne vous ai jamais aperçu dans les environs, votre arrivée dans le quartier serait-elle si récente ? »

Grognement net, la limace humaine a trop approché le molosse mais semble définitivement trop comateuse pour réaliser la présence du danger à quatre pattes qui lui fait face. Un brin vexé de voir les présentations dérangées, Jason claque la langue et siffle un coup sec sans détourner les yeux de ceux de son interlocuteur. Dans son dos, une gueule se ferme d’un coup sec sur une gorge et arrache un ultime gargouillis au traîne la patte bientôt mort. Retrouvant son sourire le plus naturel, le balafré poursuit d’un ton détaché. « Bien, où en étais-je ? Ha oui … c’est un plaisir de vous rencontrer, père ? »  
Attente d’un nom qu’il ne retiendra peut-être pas bien que le personnage lui inspire une certaine sympathie. Pour le moment cela dit ...  

Un plaisir de le rencontrer, tout est relatif. De près comme de loin Jason déteste autant l’église que ses partisans mais il faut tout de même avouer que ce prêtre a quelque chose de singulier. Ce n’est pas comme si ses « frères » se baladaient tous armés jusqu’aux dent et tiraient à vue sur les truands. Non lui … il réussi à piquer assez vivement l’attention du Clown là où -plus volontiers- tellement d’autres le lasseraient profondément. Ezéchiel Stone, effectivement le nom n’est pas familier à Lecter. Certes il est rare qu’il retienne une identité mais pour autant il est persuadé de n’avoir jamais entendu celle-ci. L’homme avoue une arrivée récente dans cette paroisse, avant il était au … purgatoire ?! Un mot qui tire un haussement de sourcil au balafré. A-t-il erré dans New York, dans les bas fonds près des ruines là où s’accumulent SDF et junkies ? Non c’est improbable. Ailleurs alors, mais où ? Les quartiers ordinaires et les habitants se seraient fatalement retournés sur son passage … reste peu de réponses valables. Le purgatoire … il sourit finalement pour lui même. Sous terre ; ça semble évident maintenant. New York compte des centaines de galeries souterraines que les rebuts de la société ont habité à toutes époques faute de logements corrects. Des familles entières parfois, émigrés ou criminels, ceux dont on ne se soucie pas et dont on se moque bien du sort … perdus entre les égouts et le fil des rails de chemin de fer rouillés.

L’autre rit, légèrement mais assez pour attirer l’attention du Clown. À voix haute, les yeux rivés bien au delà des voûtes du plafond il s’excuse, promet ce qui doit être une pénitence quelconque. Des larmes lui échappe, teintent ses joues pâles de sillons rouges en emportant le sang d’une plaie. Un fidèle devenu fou … Il pourrait reculer le Clown face à une adoration qu’il ne comprendra jamais et qu’il méprise mais non. Le prêtre répond à son « créateur » et semble persuadé de sa présence. La folie sous un autre jour en somme et ce n’est pas un détraqué tel que Jason qui jugera, qui prendra peur. Que chacun pense ce qu’il veut au fond, et si Stone est un fanatique comme on en voit peu et bien soit. Au moins lui n’est pas caché sous une couche de bonté et de bondieuseries prétendues saintes qui hormis une migraine n’apportent pas grand chose. Il tue, c’est suffisant pour casser le cliché.

Jason ne juge pas nécessaire d’interrompre la transe de l’homme de foi, le laisse à son dialogue jusqu’à le voir poser les yeux sur le crétin qui n’ose toujours pas bouger, flanqué du molosse qui n’a pas quitté sa position. Rompant le silence de la bâtisse, des couinements venus d’on ne sait où qui bientôt révèlent la présence de rats bien plus gros que ceux qu’on s’attend à trouver dans cette ville. La vermine dit-on … en quoi ? Qu’ont-ils de nuisibles ces animaux ? Rien, ils vivent leur petite vie voilà tout. Les rongeurs cavalent, s’en vont tourner autour du prêtre et se frotter à ses bottes sans créer la moindre agressivité chez les chiens. On pourrait croire que l’aura particulière des lieux rassemble les bêtes, une idée d’hommes de foi bien qu’il faille aussi tenir compte du vécu des chiens. L’un n’était pas mieux considéré, animal d’arènes et les autres passaient leur temps dans des chenils … D’animosité, ils n’en ont plus qu’envers les ennemis du Clown qui les a arraché à leur Enfer de cages. Rien de si étonnant en définitive. Absorbé par le festin auquel se livrent les rats, Jason s’en détourne toutefois lorsque l’homme d’église annonce que « dieu » dans sa miséricorde offre une chance au jeune de racheter ses fautes. Plaît-il ? C’est presque décevant là … dire que Lecter pensait avoir trouvé quelqu’un d’assez fou pour s’éloigner de tels discours.

Bien sûr qu’il préfère le pardon ce décérébré ! Plutôt que finir sous les mains de Jason en sachant bien ce que ça implique. Un tantinet dépité, le Clown hausse les épaules et cale une main dans sa poche, l’autre passée à travers ses cheveux. Le zig zag laissé par les barbelés cicatrise lentement, trop peu soigné il faut dire et comme le reste de ses plaies il a tendance à guérir au ralenti. Sale manie de vouloir garder vive une douleur renvoyant à un souvenir agréable. Enfin … présentement Jason tournerait bien les talons. Ça devient trop … gentil à son goût. Oui oui il entend ! Qu’il rachète donc ses fautes si ça lui chante. « Ouais pas trop de deux pour … vous dites ? » Le mettre sur la croix ? C’est réellement surpris que le Clown avise la croix couchée, la victime et part finalement d’un rire clair. « Bien ! Et que sa volonté soit faite n’est-ce pas ? Remarque, voilà une sentence … à la hauteur de la faute. »

[…]

D’imagination, Lecter ne manque et n’a jamais manqué. Par la même, sa mémoire -sélective certes mais pas courte- lui permet de retrouver les informations nécessaires afin de mener à bien une crucifixion intégrale. Les stigmates du Christ à revisiter sous l’oeil moderne, une forme de torture qui ne le dérange pas plus que de balancer un type dans une cage pour le broyer. Après quelques minutes de recherche, sa veste abandonnée sur un banc et outils en mains Lecter se met à l’ouvrage. Fouetté puis épinglé par les poignets non par les mains car nombre de textes précisèrent à travers les âges que celles-ci étaient incapables de soutenir le poids d’un corps suspendu. De même que les chevilles plutôt que les pieds. Des informations qu’il ne demande pas, il sait et s’exécute avec rapidité en ignorant royalement les hurlements de la victime qui désormais réclame sa mise à mort. « Assume tes fautes et souffre en silence, qui paie ses dettes s’enrichit l’ami. » Morigène-t-il, se laissant tomber au coin d’un banc le temps d’assembler en couronne un long fil barbelé. Les barbelés … Jason en vient à penser qu’il a réellement une prédisposition à les utiliser. À bien y penser il a tendance à en semer partout, même à la foire il en avait tendu. Un vrai symbole de la relation mordante qu’il entretient avec son second. Machinalement, occupé à tresser le fer il allume une cigarette et chantonne l’Ave Maria. Sous ses vêtements c’est un corps fatigué qui réclame un repos que Jason n’offre jamais, des plaies qui doivent saigner de plus belle mais comme pour chaque chose le concernant directement le Clown s’en moque, passe à autre chose et s’occupe. Au moins, il s’évade un peu ce soir … garde une constance dans ses émotions. Et puis ce prêtre est franchement intriguant, il a de quoi rendre le balafré curieux.

« Si je puis me permettre Padre, pourquoi New York ? » Demande finalement Lecter, levant la couronne achevée devant ses propre yeux pour en juger l’aspect final. « C’est une ville bien ingrate pour un homme de foi. Sous une dictature gouvernementale … rares sont encore les fidèles vouant leur existence au culte. Ici … c’est un imbécile nommé Gordon qui détient une illusion de pouvoir qu’il a imposé par la force et des petits coups en douce. » Un rire échappe au Clown tandis qu’il se lève, va enfoncer l’objet sur la tête du drogué qui beugle de plus belle, bientôt muselé d’un coup sec sur le nez. « Silence j’ai dit. Enfin, pas que je me prétende meilleur que le dictateur en question … je prône seulement d’autres valeurs. Mais au moins, lui, vous et moi avons ceci en commun. » Pas de lance, mais Lecter ne sort jamais sans armes. Tirant un couteau de sa ceinture, il le déplie et perce sans attente le flanc du crucifié, veillant bien à ce qu’il n’ose pas geindre d’avantage en le menaçant d’une oeillade noire. « Nous ne supportons ni le manque d’éducation, ni le manque de respect. Hissons-nous celui-ci afin d’en terminer, Padre ? »

Ainsi le châtié s’élève avec la croix sur laquelle il est cloué. Spectacle qui revêt un caractère hautement religieux pour l’un quand il devient une scène particulièrement risible pour l’autre. Un sale drogué remplaçant le Christ … tu parles d’une ironie. Pour autant Lecter hoche la tête avec satisfaction, c’est une belle œuvre d’une certaine manière et il n’est pas mécontent du résultat. Quand le prêtre daigne lui répondre le Clown écoute, jetant un œil au creux de son épaule où chemise et veston s’imbibent de sang. Bravo Lecter tu viens de faire sauter les trois quarts des points de sutures à hisser ces kilos de bois et de corps. Pas grave, Boogie ne manquera pas de lui reprocher une fois encore son inconscience mais il refera ça proprement comme toujours. Tirant légèrement sur le tissu pour le décoller de sa peau, Jason laisse filer un rire jaune. « A qui le dites vous Padre, les citoyens de cette ville ont l’esprit encore plus étriqué qu’ailleurs. Voyez ceci, nous y trouvons une symbolique mais eux n’y verraient rien de plus qu’une monstruosité et on nous mettrait une lampe sous le nez en nous crachant pourquoi ? De quel droit avons nous fait ça ? La valeur d’un homme ne se définie pas par ce qu’il fait mais par la manière dont il le fait. Ils sont beaux les policiers à passer des menottes, à emplir des prisons jusqu’à l’extrême mais est-ce que cela rend les rues plus sûres ? Non. S’ils veulent bien faire ils n’ont qu’à mettre une balle en pleine tête à ceux qu’ils jugent nuisible et voilà tout. »

Ce serait plus simple, mais pas évident d’un point de vue purement humain. Les gens sont stupides qu’on se le dise. La majorité juge, ne cherche pas à comprendre et se moque éperdument de votre avis pourvu que leur train train ne souffre de rien. De quel droit juge-t-on, condamne-t-on ce qu’on est pas en mesure de concevoir ? Mieux que beaucoup d’autres Lecter le sait et n’a plus d’amertume à le constater. Catalogué monstre parmi les monstres, bon à enfermer et qu’on a jamais mieux considéré qu’en détraqué. Et pourtant … Boogie ou lui, c’est le titre de génies qu’on aurait pu leur offrir. Sans prétention, ils n’ont pas à se vanter de ce qui est évident. Le prêtre parle d’un but, ils ont ça en commun sans pour autant servir les mêmes principes. Sans se juger ils se comprennent et en cela ne sont-ils pas tellement plus évolués, plus réels que ces habitants crachant sur leurs voisins parce que leurs opinions politiques divergent ? Si, mais les bien pensants n’iront pas les en féliciter. Allumant une nouvelle cigarette le Clown jette un regard pensif à la croix habillée de son mort. « Un but, voilà ce qui leur fait trop défaut. Et s’il en ont un il est bien trop léger … les personnes comme vous et moi ne seront pas glorifiées, on n’ira pas dire que leur combat avait du bon et pourtant l’histoire s’est écrite sous des hommes, des femmes partageant la même ligne de conduite. Suivre un chemin tracé de leur main en direction d’un but précis. Les grands que l’ont retient des siècles passés n’ont pas été les mieux pensants et les plus cléments mais bel et bien ceux qui ont osé se salir les mains. »

De roi, de dirigeant n’ayant jamais tué ça n’existe pas et même la sainte église versa le sang d’innocents dans ses croisades. A l’heure d’aujourd’hui est-il différent Michael Gordon ? Lui qu’on sacralise et qu’on accueille en héros n’entasse pas les cadavres sur le pas de sa porte mais sous son manteau, à l’ombre des rues qu’arpentent chaque jour ses partisans politique assoiffés d’une justice aveugle et castratrice. Seulement lui ne verra jamais une salle d’interrogatoire, il ne rendra pas de comptes et ne fournira pas plus de justifications que d’explications. L’équation est si simple qu’elle en est risible … Ce qui est vrai, ce qui est juste, ça n’est pas affaire de jugement public mais de pouvoir. Et le pouvoir, soit on le gagne, soit on le prend de force.

Que Gordon joue sa partie, qu’il avance ses pions comme bon lui semble en face il y aura toujours une armée de fous prêts à tout pour hurler sans peur ni remords que non, cette façon de faire n’apporte rien de bon sur du long terme. Preuve étant qu’ils ne sont pas uniquement des sauvages sans éducation, Jason ou l’homme d’église se sont montrés courtois et attentifs, intéressés. Combien peuvent en dire autant ? Qui serait venu sans juger cet homme qui pleure un fanatisme tel qu’il annonce sans honte ni doute suivre les ordres et conseils du seigneur ? Loin du simple homme de foi, c’est ce qui a intrigué Jason qui sait parfaitement que la folie seule murmure à l’oreille du père Stone. Mais au delà, tout comme le Chaos protège ses enfants chéris et leur accorde la chance de survivre c’est certainement bien une main d’un autre genre qui pousse Ezéchiel à se dresser encore aujourd’hui, confiant et fort contre le monde. De jugement ; il n’y en aura pas entre eux. L’homme s’éloigne et se rhabille, ne tarde pas à revenir avec des sacs tandis que le Clown tire une des dernières bouffées de sa cigarette. « Les catacombes ? Mais quel terrible endroit que celui-ci ! » Lâche-t-il, amusé. D’une main il ramasse une canette vide, y laisse tomber le mégot écrasé entre deux doigts gantés puis enfin relève les yeux sur son interlocuteur. « Je plaisante bien sûr, ça fait très longtemps que je n’en ai pas vu et je serai enchanté de vous y accompagner Padre. »

Enchanté … n’importe qui aurait trouvé ça peu agréable mais lui s’amuse déjà. Il se souvient les passages secrets de l’orphelinat religieux et ses visites dans les catacombes de l’église qui la jouxtait. Gamin intenable qu’il était et a choisi de rester pour le meilleur du pire, à ne faire que ce qu’il désire. Une fois les corps emballés, Jason en tire deux, chacun par une hanse qu’il a confectionné grâce au scotch. « Je vous suis ! Cette petite visite sera intéressante je n’en doute pas. »

Quelle étrange ambiance pour lui qui ne croit pas, n’a jamais cru. Singulière cathédrale d’os et de pierres pour un homme de foi qui ne l’est pas moins. La découverte du lieu se fait sans surprise mais pas sans un certain ravissement. Lecter connaît les galeries cachées sous le bitume, il en a quelques unes par chez lui mais une vie entière ne suffirait pas à les arpenter toutes. Ainsi découvre-t-il celles-ci, refuge d’un homme puis sanctuaire à la fois morbide et somptueux. Les corps sont à peine abandonnés que les rats affluent pour en faire un repas pantagruélique, ils ne doivent pas en voir tout les jours de ces viandes -presque- fraîches et vu leur taille on aurait tendance à penser qu’il leur en faudrait même d’avantage pour être totalement repus.
Spectacle pour le moins ragoutant diraient les petites gens du commun, Jason n’y voit rien de ce genre et adossé à une paroi il allume une nouvelle cigarette tout en laissant son regard abyssal se promener sur les voûtes du plafond, les crânes blanchis puis l’autel de fortune en partie recouvert de cire fondue. Les bougies lui rappellent un autre lieu, une chambre aux draps noirs sous une certaine maison des horreurs, c’est encore trop récent pour en faire abstraction. Le temps d’une bouffée le Clown ferme les yeux, un Ave Maria chanté au son d’une harpe en tête et bon sang c’est bien plus vieux ça. Il se souvient une vieille église et des bancs vermoulus pourtant solides encore, un odeur entêtante d’encens pontifical et cette fille qui n’avait rien pour elle sinon une voix angélique. Ils étaient assez nombreux dans cet orphelinat mais il était bien le seul qui refusait catégoriquement de remettre son existence aux mains du très haut. Aurait-il dû ? On le disait, le prétendait mais Jason ne comprenait tellement pas cette dévotion à un inconnu, un fantôme au mieux, pure invention au pire, comme on invente un conte pour faire rêver les enfants. Pour autant, au delà des mots tellement pieux et naïfs -selon lui trop vides- il appréciait la pureté des chants d’église comme il appréciait les voix rocailleuses du hard rock. Ça ne lui parle pas, ça ne soulève aucune envie de prière et il n’ira pas imiter le prêtre dans ses discours mais ça ne le dérange pas pour autant. On l’a souvent dit bizarre, il ne dément pas.

Il couve du regard les boules de poils grisâtres en plein festin lorsque Stone s’adresse à lui et débarrassant ses lèvres scarifiées de la cigarette, le Clown émet un léger rire. « Il me faudrait bien plus d’une rencontre pour vous conter le chemin de mon existence Padre et m’est avis qu’au terme de mon récit vous puissiez retourner contre moi les armes que vous avez brandies contre ces hommes. » Il n’a dans la voix ni crainte ni mensonge et lève sur son interlocuteur des yeux francs. « Pas pour les mêmes raisons entendons nous bien. Mais je ne suis ni une âme charitable ni un éventuel envoyé de la providence. Voyez je suis comme ces rats... » Et quel homme se désignerait de la sorte, un sourire aux lèvres ? « J’ai vu le jour dans cette ville, ne l’aie jamais quitté et comme eux j’ai vécu en marchant sur des cadavres, guère mieux considéré que la vermine. Parasite, je ne peux que confirmer. » Maladie de New York il a rongé la quiétude et le sommeil de chacun, les polluant de cauchemars et signant en lettres de sang une histoire qu’on espère un jour enterrée quelque part comme Hercule écrasa la tête de l’hydre sous une pierre. On voudra oublier ces années où un fou dans son genre sema la mort à travers les rues, entouré de sbires plus ou moins façonnés à son image. Il y a des choses à ne jamais raconter, pour éviter de les voir un jour reproduites.

« Quant à envisager Padre, je ne l’ai jamais fait. Je songe que demain, après demain, dans un mois ou dans un an je pourrai être mort alors je vis dans le présent. Nous avons un but et il diverge grandement ce serait mentir que de dire le contraire mais j’aime à penser que nous considérons notre tache juste. » A Ezéchiel la sainte croisade, à Lecter le chaos. L’un dans l’autre il ne s’agit que de faire enfin le ménage sur des années de complots et de faits peu reluisants, sur des têtes qui ne méritent ni tombes ni oraisons. Ne se lance-t-il pas dans une grande opération de nettoyage en chassant la mafia ? Égoïstement bien sûr, elle mérite son sort pour offense commise mais ce sera déjà ça de moins dans New York. « Je ne saurai dire, à l’heure où nous parlons si nous pouvons être alliés ou ennemis, sachez toutefois que j’ai apprécié cette rencontre. Ces derniers temps rares sont les interlocuteurs qui ne rêvent pas de me voir mort et les discussions sont tout sauf amicales. Le lot des criminels peut-on dire. » S’il s’en désole ? Aucunement. Ainsi va la vie, il la prend rarement -sinon jamais- sous un œil attristé. Il a pourtant senti passer un vague à l’âme déplaisant, étreint par des bras de cendres qui ont été bien longs à le libérer cette fois. Maudite pieuvre Italienne...

« Nous vivons une drôle d’époque pas vrai ? » Glisse-t-il, s’asseyant sur le rebord d’une alcôve sans être dérangé par les crânes accumulés derrière. Une légère sensation de fatigue se fait sentir, légitime après les rebondissements de ces derniers jours et il n’est pas l’heure de fermer l’oeil. Gordon sera bientôt en ville et Lecter a une bombe à terminer en guise de cadeau de bienvenue. Il se néglige comme il néglige le reste du monde, s’use de jour en jour mais continue de rire et les cicatrices qu’il porte au visage souriront encore au delà de sa fin. S’étirant, le balafré écrase le mégot sur la pierre et le glisse dans une boite trouvée au fond d’une poche. Hors de question de jeter quoi que ce soit dans ces catacombes, la décoration est trop « belle » pour souffrir du moindre point noir. « Vous reprenez l’église alors ? » Comme une réflexion à lui même, mais croisant à nouveau le regard du prêtre, Lecter fait bien comprendre qu’il l’adresse à lui et à personne d’autre. « Vous avez certainement compris que je ne suis en rien un homme de foi, néanmoins je suis homme de parole et je tiens à disons, apporter une contribution quant à votre désir de voir New York débarrassée de ce genre de... déchet. Je ne manque ni de moyens, ni d’hommes ni d’armes alors, je propose vous disposez. »
Un geste pas totalement dénué d’intérêt, savoir que des idiots de ce type trépassent n’est pas désagréable en soi. Jason sait aussi que le prêtre pourrait le considérer tout autrement et le voir en menace aux vues des arguments exposés mais le Clown ne s’est pas caché, il n’a pas prétendu être un autre et n’a jamais détourné le regard… Sa proposition est une chance pour Stone de voir son projet avancer un grand coup ; à voir s’il en a pleinement conscience.

Quelle singulière ambiance soudain tombée sur les catacombes, aura de confidences nues et franches venant d’hommes qui n’ont rien à cacher. Jason ment, souvent mais il n’a aucune raison de le faire ici car il est question du travail qu’il a un jour choisi. Comment, quand un homme en vient il à dédier sa vie au mal ? Il dira que ça le regarde, ne niera pas y voir un but. Il a bien saisi que face à lui ne se tient pas un sage prêtre bon à seulement débiter ses prières à longueur de journée et pourtant Lecter ne craint aucune balle perdue de sa part. Il peut tourner le dos l’autre n’en profitera pas et semble partager l’idée que ce monde a bien besoin d’être nettoyé. Ce n’est pas tant sacré d’un point de vue autre que le leur, bien sûr on les traiterait de fous et pourtant comme on aurait tort. Les citoyens ne voient que l’horreur et ils ne pensent pas à ce qui se cache au delà, ça ne leur viendrait même pas à l’esprit. Pour autant le Clown ne se considère pas comme investi, il n’ira pas clamer que ce qu’il fait est dédié à une force supérieure non ça, il le laisse aux autres. Il est son seul maître, enfant de l’Enfer peut-être mais en aucun cas son serviteur.

Il pourrait trouver ce discours barbant, ces allusions à Dieu ne lui évoquent tellement rien mais à bien écouter Jason trouve dans les mots de son interlocuteur une foi teintée de noir et non de blanc. L’homme n’est pas un porteur de lumière, il n’est pas de ces croyants tout juste bons à servir des paroles creuses et qui n’ont pas vu la laideur du monde de leurs propres yeux. Lui sait, il a vu les Hommes et a bien conscience qu’on ne peut attendre sagement le bon vouloir du très haut pour les voir tomber. Vient un temps où il faut se salir les mains sois même... Le balafré hoche lentement la tête, ils sont effectivement liés d’une façon ou d’une autre. Ils ont le même sang sur les mains cette nuit et ce n’est pas une chose qu’on peut reléguer au fond d’un tiroir. Ils ont contemplé -à leur manière- cet homme sur la croix et sans y voir la même symbolique, ils étaient deux à ce chapitre. Ils ne s’oublieront pas. Si cela gêne Lecter ? Aucunement, il en connaît tellement des gens, ennemis pour beaucoup et savoir cette rencontre neutre encore est assez plaisant après ce que son organisation a vécu ces dernières semaines. Il ne dira pas à Stone que si celui-ci avait eu le malheur de lui être négatif il serait déjà mort. La patience du Clown est complètement absente depuis ses déboires avec la mafia, il tuerait pour un seul mot ne lui plaisant pas.        

Se revoir, pourquoi pas. Rendre un verdict une prochaine fois... Le Clown rit finement et sans aucune moquerie en se redressant. « Voilà bien longtemps qu’un homme auquel je propose quelque chose préfère se donner le temps de la réflexion. Je dirai non en temps normal, voyez vous Padre je n’ai aucune patience mais pour vous je ferai une exception. » Il sourit, amical et avance à hauteur de l’homme d’église. « Je l’avoue car vous m’inspirez confiance, je suis las de ces interlocuteurs incapables de saisir la valeur d’une main tendue fut-elle celle d’un criminel. Ma réputation me précède et personne ne tient à s’engager dans mon sillage. Que ce soit par fierté ou par peur, ils vont à reculons et préfère me tenir éloigné pensant ainsi sauver leur petit quotidien... oubliant qu’à défaut d’autre chose, ma parole elle, est toujours d’or. » Combien avant la mafia ont refusé de s’allier au Clown ? Ils y ont tout perdu. Ils ne comprennent rien… Quelques fois il en ressent une frustration amère, vite oubliée mais elle passe tout de même et ils sont tellement rares ceux capables de voir qu’ils auraient tout à y gagner. Secouant la tête, il allume une nouvelle cigarette et invite Stone à le suivre d’un mouvement de tête pour quitter les lieux. Pas que les catacombes le dérangent c’est tout le contraire mais à rester immobile Lecter sent ses membres s’engourdir, s’alourdir. Il ne dort pratiquement pas voir pas du tout depuis des jours, il préfère rester actif au risque de somnoler.

« Vous m’êtes sympathique Padre, réellement. » Dit-il, la fumée aux lèvres autant à cause du froid ambiant que du tabac qui se consume. « Votre entreprise aura besoin d’alliés, permettez que je vous offre un conseil car New-York est une ville mouvante au moins autant que l’est sa populace. Voyez, chez les truands il existe un vieux test. Avant de conclure une affaire on abandonne son paquet de cigarette neuf sur la table et on s’en va en le laissant. Et l’on dit de s’allier à l’homme qui le garde, pas à celui qui appelle pour le rendre. L’honnête l’est trop et serait suspect, le fourbe serait homme avec lequel tout devient envisageable. » Retour à la rue et le Clown lève un instant les yeux sur le ciel pleurant une nouvelle couche de neige. Le mégot échoue au sol et il l’écrase d’un coup de talon avant de poursuivre. « Mon conseil est le suivant, qu’importe qu’on vous rende ou pas ce paquet de cigarettes... allez toujours demander le pourquoi de son geste à l’autre. Rien n’est prédéfini, rien n’est significatif ici et si la réponse obtenue ne vous satisfait pas, une balle vaut mille mots, Padre. Ceux qui ne sont pas avec vous seront plus volontiers contre vous, les neutres quant à eux se compteront sur les doigts de la main. » Il siffle, un coup et les chiens quittent l’arrière du pick-up sans attendre pour revenir près de lui. « Votre confiance, ne l’accordez qu’à votre bon vouloir, n’écoutez que votre avis et ne songez jamais qu’un individu ressemble à un autre. Pas dans cette ville, jamais. Je reviendrai vers vous, pas en enfant de dieu car je n’en suis pas un. Je reviendrai en ami, pas dans les prochains jours mais je reviendrai. »

Lecter n’a aucun besoin de préciser qu’il s’agit d’une promesse car Ezéchiel l’aura très bien compris et ils se reverront c’est évident. Pas tout de suite, ils ont beaucoup à faire chacun de leur côté mais cette rencontre ne saurait être la dernière. À nouveau le briquet crache une flamme et une cigarette s’allume avant de Lecter pivote à moitié. Il est temps de se quitter. « Si entre temps vous avez besoin de quoi que ce soit le Sud vous est ouvert, demandez le Cubain à n’importe quelle tête de ce quartier et vous aurez très vite fait de me trouver. Sur ce je vous souhaite une bonne nuit Padre. Au plaisir de vous revoir. »
D’un signe de tête respectueux, il salue l’homme d’église et tourne les talons imité par ses chiens qui le suivent aussitôt, le pas quasi militaire. Chacun va s’en retourner à son royaume et à son devoir. L’un ennemi public sous sa couronne de barbelés, l’autre dévote sous sa couronne d’épines. Et si elles pèsent parfois sur leur front, si elles blessent, ils sont les derniers à attendre qu’on les en débarrasse.