« ll y a deux histoires : l'histoire officielle, menteuse, puis l'histoire secrète,
où sont les véritables causes des événements. » — Balzac.

Londres, Juin 2064.

▬ Cela a commencé ?
▬ Oui, monsieur le Comte.
▬ Veillez à ce que Madame ne manque de rien.
▬ Bien, monsieur.

Un cri se faisait entendre. Un cri qui résonnait dans l'immense bâtisse. Un bâtiment somptueux, digne du rang de ses propriétaires. Le manoir s'étendait sur plus de 1500 mètres carrés, sans compter les hectares de domaine qui l'environnait. Mais rien n'était trop beau pour une des familles les plus puissantes de Londres. Les Taylor avaient perdus leur particule, voila de cela plusieurs siècles mais leur richesse s'était accru considérablement. Et il vivaient comme les aristocrates qu'ils n'étaient plus. Quand on a les moyens de ses ambitions, ce n'est guère un problème. En cette soirée donc, le manoir résonne des cris d'une femme. Une femme qui n'est autre que la Comtesse. Pour une fois dans sa vie, elle n'est plus un titre, un rang, c'est juste une femme qui souffre des douleurs de l'enfantement. Les dames de chambre se pressent autour d'elle, lui tenant la main tandis que la sage-femme guide ses efforts pour la délivrance.

▬ Respirez, madame. Vous y êtes presque ! Encore un petit effort.

Des halètements, des râles. Et soudain, un cri. Un cri strident, vivant. De petits poumons avalent goulûment l'air, avide d'oxygène. De vie. La femme étendue dans le lit a les traits tirés, la mine pâle. Mais un maigre sourire inquiet étire ses lèvres. La sage-femme enveloppe délicatement le nouveau-né dans des langes. La mère se redresse, visiblement tendue. Sa voix fatiguée résonne alors :

▬ Et bien ?
▬ C'est une fille en très bonne santé, madame la Comtesse.

Le soulagement se peint sur les traits de la jeune femme.

▬ Allez en informer Monsieur.

La sage-femme disparaît après avoir déposé doucement le bébé dans son landeau prévu à cet effet. Quelques minutes plus tard, le Comte pénètre dans la pièce. Son visage est rayonnant et un franc sourire l'éclaire davantage. Il fait quelques pas et contemple le bébé. Puis, il tourne la tête vers son épouse.

▬ Vous avez comblé tous nos vœux avec cette héritière, très chère. Je vous laisse vous reposer à présent.

Le Comte fait demi-tour et s'apprête à sortir. Soudain, il s'arrête et demande :

▬ Mais au fait, Madame, avez-vous songé à un prénom qui vous ferait plaisir ?
▬ Oui... Gabrielle.

Londres, Août 2072.

▬ Mademoiselle, je vous en conjure, vous allez avoir des ennuis !

La nurse ne savait plus où donner de la tête. Gabrielle avait grandi. Elle était à présent âgée de 6 ans et ne tenait pas en place. Certes, elle pouvait être une enfant patiente mais elle était également d'une impulsivité incroyable. Très intelligente, elle savait manipuler son entourage, avec habileté, pour réussir à échapper à la surveillance des adultes. Ses grands yeux au regard sombre mettaient bon nombre de personnes mal à l'aise. Elle avait un air réfléchi. On sentait dans son regard qu'elle analysait son environnement en permanence. Gabrielle était plutôt grande pour son âge et fine. Elle avait vécu les six premières années de sa vie dans une ambiance stricte. Elle était l'héritière de la famille et se devait de tenir son rang. On lui avait appris la musique, la littérature, l'art de se conduire en société. Cours de culture générale, de français, d'escrime, d'équitation. Tout ce qu'une future Comtesse se devait de savoir. Mais l'enfant avait souvent besoin de s'échapper, de s'évader. Lors de ses rares pauses, elle se glissait à l'insu de sa nurse dans le domaine et grimpait en haut de son arbre favori. Un immense chêne, plusieurs fois centenaire. Gabrielle tentait toujours d'aller plus haut chaque fois. Ce qui créait des sueurs froides à Marguerite, sa nurse. Elle avait aujourd'hui renouvelé l'expérience et se tenait sur une branche massive de l'arbre. Elle s'amusait de voir Marguerite si petite en dessous d'elle.

▬ Mademoiselle, s'il vous plaît, descendez ! Si Monsieur le Comte vous voit, je risque ma place !
▬ Ne vous en faites pas, Marguerite. Père travaille, il n'en aura même pas connaissance.

Gabrielle continua donc prudemment son ascension. Elle entendit un cri et son regard tomba sur Marguerite qui avait plaqué ses mains sur sa bouche. Que se passait-il ? Gabrielle suivit des yeux ce que fixait d'un air hébété sa nurse. Et là, son coeur rata un battement. Son père traversait le domaine d'un pas rapide. Nul doute que Gabrielle allait passer un sale quart d'heure. La petite fille descendit à toute allure de l'arbre, manquant de tomber. La gorge serrée, elle resta immobile, bien droite, essayant discrètement de nettoyer les traces de lichen qui avaient taché sa chemise et son jupe. Le Comte se tenait à présent devant sa fille. Marguerite n'en menait pas large. Aussi, la surprise fut grande lorsqu'un grand sourire illumina les traits de Monsieur le Comte.

▬ Vite, Gabrielle. Venez avec moi.

Interdite, elle suivit son père qui marchait à une vitesse incroyable. Ils parcourent les longs couloirs, ne s'arrêtant à aucune porte. Finalement, arrivés tout au bout de l'aile ouest, son père ouvrit la porte donnant sur une pièce dans l'obscurité. Gabrielle interrogea son père du regard et celui-ci lui fit signe d'entrer. Gabrielle aperçut alors un lit à baldaquin dans lequel reposait sa mère. Elle avait les traits si tirés que la peur la saisit. Sa mère était-elle malade ? Allait-elle mourir ? Soudain, un bruit la fit sursauter. Elle n'avait pas remarqué dans la pénombre un petit berceau. Le coeur battant, elle se rapprocha et contempla un bébé tout rose, gazouillant. Son père se rapprocha et lui posa la main sur l'épaule.

▬ Votre frère, Gabrielle. Il se nomme Tristan.

Un grand sourire s'afficha sur le visage de Gabrielle. Elle avait un frère ! Elle se tourna vers son père. Mais soudain, elle sentit une douleur au niveau de l'oreille. Le Comte l'avait saisi à cet endroit et la traînait à présent hors de la pièce.

▬ Et maintenant, si vous le permettez, nous allons régler la petite affaire de tout à l'heure, dans le parc.

En grimaçant, Gabrielle suivit son père. Décidément, il avait très bonne mémoire...

Londres, Février 2080.

▬ Ne bougez pas tant, je n'arriverai jamais à finir votre coiffure !!

Marguerite avait pris de l'âge, mais elle n'avait guère changé. Gabrielle, elle, par contre, était presque devenue une femme. A 16 ans, elle avait fière allure. Des cheveux mi-longs, d'un châtain foncé, un visage fin, d'une beauté sauvage, des lèvres charmantes, un regard enjôleur. Elle restait fine et élancée Son tempérament s'était également affirmé, avait mûri. Elle était sérieuse et calme, mais restait impulsive. Elle était devenue une jeune femme très cultivée, aimant même apprendre. En somme, un bon parti, comme on le définissait dans les familles riches. Elle avait souffert de la troisième guerre mondiale, déclenchée par l'attentat contre le président africain, bien sûr. Sa famille ayant beaucoup de biens et de relations, ils avaient sauvé quelques économies avant que la Nanobombe ne fasse les dégâts que l'on connait. La reconstruction de l'Europe commençait tout juste. Etait-ce pour cette raison qu'elle avait eu de nombreuses propositions de mariage de familles puissantes cherchant à caser leurs fils ? Mais son père avait toujours refusé, arguant que sa première née méritait bien mieux que cela. Tristan, lui, avait également grandi et était âgé de 8 ans. Les deux s'entendaient très bien, tantôt se protégeant, tantôt se cherchant. Gabrielle ne manquait jamais une occasion de provoquer son petit frère en duel à l'escrime. Il faut dire qu'eut égard à la différence d'âge, Tristan était sûr de perdre à chaque fois. Gabrielle grimaça. Son chignon était bien trop serré. Mais elle devait paraître sous son meilleur jour. Un jeune homme d'une famille très riche, très influente lui était proposé et son père semblait emballé par cette proposition. Un bal avait donc été organisé afin de permettre aux deux jeunes gens de se rencontrer. Gabrielle ne se faisait aucune illusion. Ce n'était que pure formalité, le mariage étant déjà sûrement arrangé entre les deux familles. Peu lui importait, après tout. Celui-là ou un autre. Enfin prête, elle sortit de sa chambre, saluant son frère au passage :

▬ Salut, Tristan.
▬ Gabrielle. Prête pour voir votre cher et tendre ?
▬ Comme un condamné pourrait l'être.
▬ Vous parlez comme quelqu'un allant à l'abattoir. Ce n'est pas si terrible, le mariage.
▬ On voit bien que vous n'êtes que le second-né.
▬ Parlons de choses plus joyeuses, savez-vous que notre ancien voisin, Adam, sera présent ?
▬ Non, je l'ignorais.

Gabrielle se souvenait d'Adam qui avait, voila de cela des années, partagé ses jeux d'enfants. Ils n'étaient que voisins éloignés et cela expliquait qu'ils ne se soient pas vu davantage. Gabrielle se demanda fugitivement ce qu'il était devenue...
Le bal battait son plein. Gabrielle entra dans la grande salle de réception. Les lumières, les décorations de bon goût, les mets raffinés, tout avait été fait pour impressionner la famille de son futur époux. On avait la sensation que la Guerre n'avait jamais eu lieu en voyant ce luxe. Gabrielle se sentait étrangère à tout cela. On la mariait comme on vendait du bétail, sans lui demander son avis. Comment aurait-elle pu se sentir concernée ? Ses parents l'encadrèrent et saluèrent les parents du jeune promis. Gabrielle dévisagea le jeune homme. Sans réelle beauté, sans apprêt, il était bien fade. Il ne semblait pas particulièrement intelligent et, au bout de quelques minutes, Gabrielle se rendit compte qu'il n'avait pas davantage de conversation. Elle resta le temps que la courtoisie imposait puis, s'excusant, se dirigea vers le buffet où elle allait demander un verre de champagne. Quand soudain, elle failli rentrer de plein fouet dans une personne qui, manifestement, ne faisait absolument pas attention. Agacée, elle s'apprêtait à lui faire une remarque cinglante, lorsque le jeune homme se retourna. Un visage d'une beauté diaphane, la blondeur de cheveux à la texture de soie, un regard azur. Elle sentit son coeur se briser. Ne trouvant rien à dire, elle l'observait avec un air de parfaite idiote. Le jeune homme lui jeta un coup d'oeil amusé et lança :

▬ Je vous ai connu plus bavarde, ma chère. Est-ce votre mariage qui vous rend ainsi aphone ?

Gabrielle secoua sa torpeur. Il s'agissait donc d'Adam... Comme il avait changé ! Il était devenu un jeune garçon, qui frôlait le statut d'homme. Et d'une beauté prodigieuse. Elle répondit péniblement, ne se sentant bizarrement pas très bien :

▬ Ce n'est que votre beauté qui me trouble, mon ami. Vous avez bien changé depuis que nous nous sommes vus.

Gabrielle sentait son coeur s'emballer et un étrange mal de tête commençait à faire jour en elle. Elle fixa Adam, ne le quittant pas des yeux. Et soudain, le jeune homme baissa lentement la tête. Ses yeux se fermèrent et son corps se relâcha. Il rouvrit les yeux, perplexe.

▬ Et bien ! Excusez-moi, je ne sais ce qui m'a pris. Vous n'êtes pas la seule à être troublée, on dirait, ma chère.

La tendresse se lisait dans son regard et un sourire amusé jouait sur ses lèvres. Il venait de voler son coeur....

Londres, Octobre 2080.

Gabrielle avait vite compris qu'elle était responsable de l'émotion ressentie par Adam. Elle cacha cela soigneusement. Elle ne s'en confia qu'à son frère, son seul confident. Le seul en qui elle avait confiance. Le mariage était prévu dans quelques mois. Cela faisait plusieurs mois que Gabrielle n'avait plus d'appétit, plus d'envie. Le souvenir d'Adam la hantait. Elle ne pouvait plus l'oublier. Il avait suffit d'une seule soirée. Naturellement, ils s'étaient revus depuis. Adam lui avait apprit qu'il avait trouvé un logement à Londres. La seule lueur dans la journée de Gabrielle était son rendez-vous avec Adam. Et elle était décidée. Bien décidée. Elle ne se marierait pas. Elle ne voulait qu'Adam, et aucun autre. Elle avait bien tenté d'annoncer cela à son père mais elle n'avait reçu qu'une réprimande qui ne tolérait aucune négociation. Elle avait donc décidé de s'enfuir. Avec celui qu'elle aimait. Gabrielle regardait l'horloge qui indiquait 1h30 du matin. Il était temps d'y aller. Un sac était prêt, elle s'en saisit. Son frère, présent dans sa chambre, était le seul au courant qu'elle partait. Gabrielle se tourna vers lui, émue.

▬ Adieu, mon frère. Puissions-nous nous revoir.
▬ Adieu, Gabrielle. Ne vous en faites pas. Je saurais vous retrouver.

Puis, elle partit. Ses pas l'emmenèrent au fond du domaine, à un endroit inaccessible aux chiens de garde. Une ombre se tenait près d'un saule. Lui. Le coeur battant, Gabrielle se rapprocha. Dieu qu'il était beau, dans le clair de lune, son regard tendre posé sur elle. Elle aurait pu tuer pour ce regard. Elle déposa son sac et vint se jeter contre lui. Il l'enferma dans la prison de ses bras. Déposant un baiser sur sa tête, il lui souris, puis elle se lança :

▬ Adam... Je ne peux vivre qu'avec vous, vous le savez. Si je pars, partirez-vous avez moi ?
▬ Vous en doutez, Gabrielle ? Bien sûr. Bien sûr que je vous suivrai...

Le soulagement se peignit sur les traits de Gabrielle. Elle prit doucement le visage d'Adam entre ses mains, l'attirant à elle. Puis, elle emprisonna ses lèvres dans un tendre baiser, plein de promesses. L'étreinte dura quelques minutes, après quoi il lui prit la main et ils quittèrent tous deux la propriété des Taylor pour ne jamais y revenir.

New-York, Juillet 2094.

New-York. Une ville pleine d'activité. Pleine de personnes. Pleine d'horreurs, certes, mais pleine de bonheur pour Gabrielle. Adam et elle vivaient à présent ensemble dans cette ville. La vie était dure, Gordon ayant pris le pouvoir depuis une dizaine d'années et régnant sur la ville avec une main de fer. Gabrielle avait, bien sûr, rompu les liens familiaux depuis son départ. Seul son frère savait où elle habitait et lui écrivait régulièrement pour lui donner des nouvelles. Ce bonheur était bien fragile. Gabrielle allait l'apprendre...

▬ Allez, encore un verre !!
▬ Non, désolé, il est tard. Mon mari m'attend.
▬ Ah oui, ton mari... Veinard, va !

Gabrielle avait fini sa soirée avec des amis assez tard et seuls quelques habitués du bar restaient. Elle finit par les saluer et sortit de la pièce. Adam lui manquait. Depuis quelques temps, elle le trouvait bizarre. Il était distant, gêné. Elle avait mis cela sur le compte de la fatigue mais elle voulait en savoir plus ce soir. Prenant un taxi, elle parcourut les rues animées de New-York, la ville qui ne dort jamais... Arrivé non loin de chez elle, elle descendit du véhicule. Elle marchait d'un bon pas, atteignant le coin de sa rue. Mais, là... Elle n'en crut pas ses yeux. A l'autre bout de l'avenue, une fourgonnette était stationnée. Des hommes cagoulés, armés, emmenaient de force un homme aux mèches blondes. Le coeur bondissant, Gabrielle laissa tomber son sac et se mit à courir.

▬ Arrêtez !!!! Arrêtez, vous n'avez pas le droit !!!

Elle appela encore. Aucune réponse. Elle était bien trop loin. Adam fut jeté dans la camionnette et celle-ci démarra en trombe. Gabrielle recula, la bouche entrouverte, incapable de se reprendre. Pourquoi ? Elle s'effondra au sol, surprise elle-même par la violence de sa peine. Non, cela n'était qu'un mauvais rêve. Elle allait se réveiller. Mais non. C'était l'affreuse réalité qui se tenait devant ses yeux. Elle essaya d'obtenir des réponses auprès des autorités qui lui donnèrent simplement, des mois plus tard, un avis de décès au nom d'Adam et l'informèrent qu'il faisait partie d'un réseau clandestin subversif, menaçant le pouvoir en place. Furieuse, elle se rendit rapidement compte qu'il y avait d'autres disparitions dans son quartier. Des familles démunies, se regroupèrent et formèrent des groupuscules terroristes, réclamant justice. Tout cela dans le plus grand secret, bien évidemment. Quatre ans plus tard, Gabrielle vit la police déferler sur la ville, arrêtant tous ceux soupçonnés de révolte, dont certains amis à elle. Elle ? Elle ne se fit pas prendre, elle ignore encore comment. Elle reste depuis anti-gouvernement, réalisant des actions éventuelles dans le plus grand secret.

New York, Octobre 2099.

Elle était dans la salle d'opération. Une opération délicate. Les six heures touchaient à leur fin et ça s'était bien passé. Gabrielle enleva ses gants. Elle devait se dépêcher. Un autre cas l'attendait. Un dénommé Aaron Blackwood, blessé sérieusement. Elle sortit de la salle et partit s'occuper de son prochain patient...
Le camion des éboueurs passe dans la ruelle derrière chez elle, non loin de l'hôpital. Dans une poubelle déchirée, on peut voir la photo d'un homme blond, aux regard azur...