" Je crois que j'ai cassé Neil, Patron.
- Dommage collatéral... Tu as fait du bon boulot. Notre premier vrai contact avec le Quartier Sud en plusieurs années, c'était inespéré. Je vais t'envoyer une équipe pour assurer tes arrières au rendez-vous.
- Non.
- Quoi non ?
- Non, c'est tout. D'ailleurs, je ne vous donnerai pas l'adresse. Et je ne veux pas de micro, ni de traceur. Rien. De toute façon, nous n'avons pas besoin d'enregistrer pour savoir ce qu'ils font, ou de les suivre pour savoir où ils sont. Ce n'est pas le problème.
- Et ta propre sécurité, tu y as songé ?
- Justement, je n'ai pas mis ma peau en jeu pour me prendre une balle parce qu'on a essayé de les rouler. Je prends mes propres disposition sur ce coup là. Oh, et, Patron : il va me falloir un nouveau portable. "

Amnesia raccroche. Elle laisse pose son téléphone sur la table basse, en retire le dispositif de déformation vocale et le détruit à coups de presse papier. On ne sait jamais. Elle est certaine que Lui aussi, il trouvera bien le moyen de la recontacter en cas de besoin.
Amnesia occupe ses dernières heures d'attente en rangement. Elle range les restes de pizza, d'alcool et d'anxiolytiques, elle range sa salle de bain, elle range ses dossiers, elle range son cerveau. L'idée d'aller voir cette exposition la traverse, au bout du compte, mais son jour de repos est foutu, de toute façon, et elle a une sainte horreur de faire les choses à moitié. Alors elle s'active, elle se réactive, le tout dans une minutie, une précision clinique. Quelle que soit la puissance de ses instincts de mort, elle va devoir les faire taire, peu importe ce qu'il lui en coûtera. Amnesia planche sur son dossier Lecter, elle recoupe les dernières informations et s'enregistre sur l'étude patiente de ces nouvelles données. Comme on décortiquerait une découverte, une plante ou même un foutu microbe, elle repasse les éléments au peigne fin et les consigne soigneusement dans sa caverne au trésor. Si une part d'elle-même est tentée, et le sera toujours, de plonger vers l'anarchie la plus tenace, elle est encore sous son contrôle, jusqu'à nouvel ordre. Et l'autre partie est autrement plus rigoureuse que de simples amateurs de Chaos...

Trois heures moins dix, elle est sur place. Dans la rue perpendiculaire, avec un angle suffisant pour voir son interlocuteur sans être vue. Elle attache un holster à son buste, y glisse un petit revolver et remonte sa jupe pour faufiler une opinel contre sa cuisses. Dûment douchée et apprêtée, elle savoure une fois de plus la débauche de son élégance dans une situation pareille. Jupe haute, blanche comme la neige - la difficulté de l'exercice consiste à ne pas la salir en cours de route, un moyen d'oublier la monotonie parmi tant d'autres. Un chemise de soie légère, assortie à la couleur de ses yeux, minutieusement lissée pour ne pas être gênée par son holster et glissé sous sa jupe raide. Et une veste noire aux larges épaules, vintage, pour dissimuler finement son arme. Le tout relevé par une paire de talons aiguilles indécente, un chignon lâche et un café fumant au creux de sa main. Elle se sait belle, séduisante, parée à toute forme de présence masculine à ses côtés - pourquoi se priverait on d'atouts, si triviaux soient ils, pour faire pencher la balance en sa faveur ? Elle ignore encore qui est ce fameux second mais dans le respect de sa seule et unique foi, à savoir la pulsion brute cachée derrière tout homme, un peu de style ne peut pas faire de mal. Dans un soupir calme, elle se laisse aller contre l'appuie tête et attend. Quand, enfin, une camionnette verte ralentit dans la zone ici intéressée. A côté d'elle, le nouveau portable d'Amnesia, fraîchement déposé dans sa boîte aux lettres avant qu'elle ne parte à son rendez-vous, laisse échapper un bip sonore. Un message texte, simple et efficace " La zone est dégagée. " En un sourire, elle le range dans sa boîte à gants et attend la sortie de son mystérieux inconnu.




Il serait mentir que de prétendre n'être absolument pas affectée par cette vision, mais se nuire à soi-même d'expliquer à quel point son ventre se retourne à cause d'elle. Elle le reconnaît dès qu'il sort du véhicule. La texture de ses cheveux, la longueur de ses jambes, celle de ses bras, ses oreilles, ses fesses. Il a changé. Elle le voit à sa posture. Il a beau ne pas avoir emprunté les mêmes modalités de changement qu'elle, il a changé. Et si Amnesia est largement préparée à affronter de vieux démons, elle n'est pas sûre de savoir faire face à leur mutation. Exaspérée, l'idée la traverse de repartir. Une seconde, peut être deux. Elle le niera même sous la torture mais pendant cette seconde, elle y songe. Sa main met pourtant le moteur en route, son pied appuie sur l'accélérateur. Et d'une allure au pas, Amnesia progresse vers la minuscule, imperceptible mais non moins irréfutable zone d'incertitude. Elle a, cette fois, bel et bien le sentiment d'être devenue la maquerelle de son propre cerveau. De le prostituer comme une vieille catin malade et défraîchie, le genre à faire des prix aux rabais pour tenter de nourrir ses innombrables gosses, en autant de pensées futiles. Et il est fascinant pour elle, de constater à quel point ce mélange d'envie et de profond dégoût d'elle-même grimpant peu à peu dans ses tripes, est exactement similaire à celui de ses premiers ébats avec sa Déviance.

Car c'est ce qu'Alastor Burton est, finalement. Une déviance. Il est la partie reculée et enfermée dans les tréfonds de son cortex, agonisant derrière les barreaux de sa cage comme un animal blessé, toutes tripes dehors. Il est l'ironie confondante de la situation, quand on sait qu'elle a passé des heures sous un jet d'eau froide à renforcer les barrières la nuit précédente. Il est, somme toute, le béguin que toute jeune et naïve petite fille a pu avoir, mais à l'échelle d'une personnalité comme Amnesia Van Grad. Un fantasme de professeur, un complexe d'Oedipe caché derrière un regard enjoliveur. Connu à une époque où elle n'avait pas encore choisi l'ordre, il a été successivement été le partenaire, l'amant puis le frein à ses propres désirs. Elle ne peut pas dire qu'elle n'a pas aimé cette époque, quand bien même son souvenir reste un obstacle risible à son cheminement de pensée actuelle. Il l'a aidée, en somme, à une époque où elle ne pouvait pas garder tout ça pour elle, avait besoin de sa dose d'autodestruction quasi permanente, d'un témoin à ses propres pulsions. Un homme violent, intelligent, sombre, quoi rêver de mieux pour une jeune fille tellement encline à fréquenter la brutalité pure et dure ? Et il était bon de lui démettre une épaule, ou de se faire briser trois côtes, à l'époque. Et puis vint le jour où il ne correspondait plus à son choix. Où il est devenu ostensiblement contradictoire. Elle l'a quitté. Elle n'a rien regretté. Mais, quelque part, il lui a manqué.

Amnesia descend donc de son véhicule et allume sa propre cigarette, impassible et droite dans sa tenue de femme moderne, sans rien laisser paraître de dilemme lui arrachant les tripes avant même de poser le pied par terre. Elle a déjà envie de sexe. Elle a envie de le tirer sur la banquette arrière avant même d'échanger un mot avec lui. Parce que finalement, ses tares ne suffisaient pas, il fallait y ajouter une addiction au sexe en prime. Et plus que jamais, elle est confortée dans ses choix. Dans l'Agence, sans le cadre, sans l'ordre, elle aurait probablement fini complètement folle au fond d'une cellule, après avoir commis un crime dont elle n'aurait même pas le souvenir, avec tous ça.

La phrase qu'il lâche dans l'air lui arrache un léger sourire. Bien sûr, il l'a reconnue. Il reconnaît sa griffe à peu près aussi facilement qu'elle reconnaît ses oreilles. Et dans une légèreté de concert, elle rétorque, impassible sinon le sourire froid étirant ses lèvres.

" Je dois suis forcée de te reconnaître une longueur d'avance, dans ce cas. " Amnesia hausse les sourcils dans un soupir bref, cale sa cigarette entre ses lèvres, et enfile deux gants de cuir noir, pour enfin récupérer la fumante entre ses doigts apprêtés. " J'espère que tu apprécies l'effort. Mais si j'avais su, j'aurais amené de quoi fêter ça. Champagne. Au moins. " Son sourire s'étire, plaisantin, glacial quoique sans ironie exagérée. Deux cerveaux pareils valent mieux qu'un simple étalage de sarcasme, après tout. Et elle ajoute, dans un haussement d'épaules, pour conclure ces retrouvailles absurdes. " Je suis une très mauvaise perdante, Al'. Et ça fait déjà deux fois, aujourd'hui, que ton mari et toi m'obligez à accepter la défaite avec le sourire. Je suis sûre que tous mes collègues adoreront la nouvelle Amnesia, pleine de patience et de bonne foi mais j'avoue que pour ma part, elle m'agace un tantinet. Je l'aime bien, ma mauvaise foi. "

Elle contourne sa berline pour en ouvrir le large coffre, entièrement couvert d'un film plastique transparent. D'une main précise, elle en arrache deux sacs en plastique épais noir, usuellement utilisés pour transporter des cadavres plus entiers que ça, et retourne à la camionnette, ajoutant d'une voix plus claire, badine, de cette voix qu'aurait n'importe quelle femme à se remémorer de jolis souvenirs en compagnie d'un ancien amour.

" Pour ma défense, je ne pensais pas que serais du genre à te marier. Mais c'est ma faute, j'aurais dû insister d'avantage, à l'époque. J'avais repéré cette jolie petite maison en périphérie de la ville, avec un petit jardin où installer une balançoire pour nos deux enfants. Des jumeaux, bien sûr. Blonds, tout aussi évidemment. Tu m'ouvres le coffre, s'il te plaît ? "

Légèreté toujours, c'est sa règle absolue. Amnesia recule d'un pas, tant pour lui laisser le libre passage que pour garder une distance respectable, si tant est que quoique ce soit puisse encore être qualifié de respectable dans cette histoire. Elle est vexée. C'est fou, à quel point elle peut être vexée. Et les abysses de glace de ses yeux agacés se posent successivement sur les corps, puis sur l'homme de son agence, dont elle n'a plus rien à faire. Il est condamné, de toute façon. Encore utile, mais condamné. Amnesia abandonne le premier sac sur le plancher de tôle et ouvre le deuxième pour le poser méticuleusement près des premiers restes, non calcinés, qu'elle bouillonne de pouvoir étudier dès les premières minutes de l'autopsie. Pour l'heure, elle doit se contenter de les ranger.

" Je suis entraînée. " souffle t'elle, concentrée à sa tâche, sans prendre la peine de ne pas tourner le dos à la bête. " Rigoureusement. Si tu m'approches, si tu tentes de me toucher sans que je ne t'y ai invité, je te brise les phalanges. "

Elle sourit poliment, son regard rivé sur sur une jambe. Au moins, elle a assez de respect à son égard pour le prévenir.

Amnesia est en colère, c'est vrai. Elle ne le montre pas. Pas parce qu'elle y a été entraînée, pas même pas pure fierté - la fierté est un principe stupide, qu'elle a abandonné en même temps que le reste il y a très, très longtemps de ça. D'ailleurs, il serait risible de commettre un pêché d'orgueil devant celui qui l'a vue dans de tels états d'inhumanité qu'elle en devenait capable de de se faire littéralement sauter sur des cadavres. Elle ne se senti ni bafouée dans on orgueil ni en compétition, seulement terriblement en colère. Et elle reste glaciale, parce qu'il en a toujours été ainsi. Amnesia ne hurle pas, elle ne s'exclame pas, rien en elle n'est assez vif pour ça. Condamnée à rester coincée dans les cendres de ses propres émotions, elle n'est même plus capable de sentir son coeur s'accélérer ou ses joues rougir. Tout juste un ventre légèrement serré et un cerveau qui rumine sa propre colère. D'ailleurs, elle doit l'admettre, personne ne l'avait mis dans un tel état depuis longtemps, si fade et dérisoire soit il. Mais ce fichu manège qu'il est entrain de lui offrir la plonge dans des envies de meurtres en courbe exponentielle.

Elle a vu beaucoup de manèges, dans sa vie. Intimidation, séduction, terreur et compagnie. Elle ne pensait seulement pas qu'elle serait réduite à tourner dans une de ces attractions burlesques avec l'homme qui a partagé ses névroses les plus fondamentales. Et au delà de son approche, au delà de la tentation qu'il commence à lui agiter sous le nez de se souvenir qu'elle n'a aucune fierté et de baiser sur un énième cadavre, c'est sa pitoyable tentative d'intimidation qui exaspère la demoiselle. C'est qu'il la pense sincèrement assez fragile - que dis-je, assez humaine - pour être un tant soit peu effrayée par des menaces à demi prononcées. Qu'est ce que tu comptes faire, chéri ? Me tuer ? Me frapper ? M'arracher un membre ? Je t'en prie. Ca fait bien longtemps que je me suis résolue à l'idée qu'on retrouve mon cadavre déchiqueté dans un caniveau avant même qu'il n'ait eu l'âge de s'inquiéter de son âge. J'en suis même réduite à adorer cette perspective. Les monstres meurent de façon monstrueuse, je le sais, et tu devrais le savoir aussi. Tu le saurais, si n'étais pas trop occupé à mettre sur un piédestal un homme tout aussi mortel que toi. Tu ne réalises même pas à quel point je suis capable de te tirer une balle dans la tête et de ramener ton corps moi-même dans le repère de ton idole, les bras en croix pour attendre la sentence. A quel point cette option me paraît encore tout à fait plaisante. A quel point je n'ai absolument aucune espèce d'estime de ma propre existence.

A sa voix basse et insupportablement proche, Amnesia interrompt son geste pour tourner un instant le regard vers lui. Un moment de suspens, peut être une ou deux secondes à ne rien faire que le toiser. Son envie est tellement évidente qu'elle serait ridicule à tenter de la dissimuler. Pupille dilatées, respiration irrégulière, tant de symptômes physiologiques impossibles à masquer. La porte est là, ouverte, l'option flottante, la décharge entre ses cuisses. Elle se remet pourtant bel et bien au travail, régulant ses gestes, le timbre de sa voix.

" Eh bien, tu n'auras qu'à ajouter cette nouvelle pièce à ton puzzle, ça t'occupera. " souffle t'elle sans plus daigner relever les yeux de son travail. Par colère, sûrement. Par prudence, tout aussi probablement. Il est certains domaines dans lesquelles elle refrène moins son corps que d'autres. Et elle ajoute, placide, ne souffrant d'aucune forme de contestation possible  " Et peu importe la mutation prochaine de mes réponses. D'ici là, phalanges point. "

Enfonçant un à un les morceaux éparses dans le sac noir, Amnesia décortique sa propre colère. Il serait idiot de la laisser là sans y avoir trouvé une explication exhaustive, alors même qu'elle fait face à son auteur. Des provocations et autres intimidations ne peuvent pas être seules en cause d'un tel état, elle vaut quand même mieux que ça. Non, le pire, c'est ce visage tellement impassible, sur lequel elle a vu passer l'ombre d'une expression dès l'évocation d'un mariage éventuel. Elle a frappé juste, et ça l'énerve. Ce n'est même pas de la jalousie - elle est partie, après tout, il pourrait être bel et bien marié et père de deux jumeaux que ça ne la concernerait plus. Non, c'est pire que ça. C'est de la déception. Car quand bien même les névroses, la destruction, le mépris parfois, Alastor Burton était à l'époque ce qui se rapprochait le plus de sa propre indépendance. Son incapacité fondamentale à se lier à qui que ce soit. Et il a quitté ce rang là, il est sincèrement attaché à un autre, si nécrotique soit l'attachement en question. Elle a l'impression qu'on vient de lui arracher son fantasme d'adolescente à grands coups de treuil. Et la solitude dans laquelle ce constat la plonge est insupportable. Plus que jamais, Amnesia se rend compte à quel point elle est monstrueuse, plus encore que les pires des monstres. Parce que ça, elle en est incapable. Elle pensait avoir trouvé un syndrome similaire à son apathie émotionnelle chronique mais même lui, il n'est pas descendu si bas. Il est attaché. Animé par le feu d'une relation conjugale abominable, quand elle-même reste dans les cendres qui lui servent de sentiments. Et plus que jamais, elle sent le dégoût viscéral qu'elle éprouve pour elle-même lui faire monter la nausée. Elle en chialerait, si elle était capable de pleurer.

Elle lâche un soupir sec, silencieuse. Le dernier morceau est enfin rangé à sa sainte et juste place et elle interrompt son geste quelques secondes. Elle n'a plus rien d'automatique à faire, plus aucune excuse pour s'immerger dans sa petite tête trop pleine. Et, les yeux restés dans le vague une seconde, elle murmure enfin du bout des lèvres, campé dans le statisme et la froideur.

" Tu aurais dû m'avertir. Tu le sais. " lâcher une phrase quand elle était encore en haut parleur, même tousser - elle l'aurait reconnu. On n'attaque pas les gens par surprise sur ce terrain là. C'est une question d'éthique. Surtout pas elle. Parce que quand bien même tout le reste était noyé dans leurs sociopathies respectives, ce terrain là était le seul où ils trouvaient une complicité, un ersatz de reconnaissance. Le seul putain de domaine dans lequel ils ont partagé quelque chose. Et en jouer comme on tire une carte de sa main, s'en servir pour l'entuber profond et lui balancer un sourire ensuite, ce n'est tout simplement pas éthique. C'est un mépris considérable de ce qu'ils valent l'un et l'autre. D'un geste sec, Amnesia referme la fermeture éclaire et siffle à voix basse. " Donc je t'interdis formellement de me menacer au prétexte que tu n'aimes pas la façon dont je te parle. Déjà, tu es ridicule. Ensuite " A son tour de se tourner vers lui, de pointer son index dans sa direction de ce geste qu'il pense tellement menaçant, les yeux dardés dans son regard trop clair.  " Tu as commis le premier affront. "

Dans le fond de son coffre au trésor, Neil laisse échapper un gémissement faible. Il commence à comprendre à quel point la situation est inhumaine. Laissant échapper un nouveau soupir, Amnesia abandonne son travail pour passer du côté des portières latérales et ouvrir la sortie au pauvre homme. D'un geste sec, elle lui intime de sortir, tant qu'il est encore assez conscient pour réussi à faire trois pas dans une direction indiquée. Le processus est enclenché, de toute façon. Passé ce choc post traumatique, il est probable qu'il devienne complètement fou. Ou juste assez lucide pour se savoir incapable de continuer dans cette voix après ce qu'il a vu. On ne peut pas dire que la hiérarchie ait été très fûte-fûte en choisissant celui-là.

Par miracle, elle parvient à le conduire jusqu'à sa banquette arrière et le laisse s'y recroqueviller, claquant la porte dans plus lui prêter attention. Elle ne l'a pas tué, preuve qu'elle fait des progrès. Ce n'est même plus la peine d'essayer de cacher sa collaboration avec une agence après tout ça. S'ils en doutaient encore, la présence de Neil suffit amplement à confirmer l'hypothèse, Amnesia étant parfaitement incapable de subir la présence d'un individu qu'elle méprise si on ne l'y oblige pas. Et puis, c'est une carte faible en comparaison du rictus qu'Alastor lui a offert, quand bien même il l'énerve. Savoir que cet individu est capable de réagir sur l'évocation d'un autre équivaut à posséder le détonateur d'une bombe nucléaire. Quand bien même elle n'a pas l'intention de s'en vanter, ni de s'en servir pour l'instant. Quoiqu'ils en disent, ils ont tous énormément à perdre s'ils commencent à se déclarer la guerre les uns les autres. A elle toute seule, elle est déjà assez folle pour faire en sorte que ça finisse en une boucherie abominable... Juste par incapacité à s'arrêter une fois lancée. Raison pour laquelle elle a dû se remettre entre les mains d'une agence gouvernementale.

Elle retourne vers la camionnette, sans plus daigner réellement le regarder. Elle n'a pas envie de le regarder. Ni même de continuer à échanger des banalités en prétextant ne pas être déçue par la situation. Plus elle y pense, plus elle se demande s'ils ont encore grand chose à se dire. Et toute inhumaine soit elle, ça ne lui fait absolument pas plaisir. Si l'attirance fondamentale n'a pas disparu, si elle peine encore à s'ôter de l'esprit toutes les envies qui lui traversent le corps par salve chaque fois qu'elle est assez près de lui pour le toucher, ces retrouvailles n'ont rien de réjouissantes. Voilà pourquoi elle déteste les surprises. Alors c'est peut être un caprice d'enfant, même sans doute une lâcheté certaine, mais elle n'a pas du tout envie de s'étaler des heures nostalgiques sur l'idée qu'ils n'ont plus rien à se dire.

" Les corps seront ramenés chez eux mais je préfère laisser les voisins signaler l'odeur plus tard, que le temps empêche les autorités de refaire le tracé précis de leur parcours. " déclare t'elle donc avec d'avantage de formalités, en dépliant le deuxième sac pour se pencher sur le dernier cadavre, autrement plus difficile à déplacer sans le ruiner entièrement vu son état de carbonisation. " Donc les retombées viendront dans quelques jours. J'ai des contacts, je peux influencer les articles de presse si vous voulez mais il faudra me dire dans quel sens. "

« Connais toi toi même »
J’ai beaucoup de respect à l’égard de Socrate. D’abord pour sa discrétion. Après tout, avant que Platon ne décide arbitrairement de faire de ses dialogues un objet d’étude pour tous les penseurs étriqués des générations futures, il ne prétendait pas à la postérité.
Ensuite, bien sûr, pour cette phrase.
Dépasser ses limites est un caprice d‘adolescent, une manière joliment détournée de s’envoyer au casse pipe. Les limites sont une entité naturelle et irréfutable, un ensemble rationnel de possibilité et d’impossibilité qui permet la progression de l’ordre en toute chose. Connaître ses limites, c’est entrevoir le chemin à emprunter pour traîner sa carcasse sans trop de problèmes. Sans limite, au revoir la progression, bonjour le chaos improductif. Notre monde n’existerait pas sans la gravité et l’homme serait néant sans la grotesque enveloppe charnelle qui le compose. Une limite n’est pas un frein à la liberté, c’est un outil indispensable pour la commettre.

Avertissement, menace... il n'y a pas grande différence, au fond, si ce n'est que l'un revêt une connotation plus altruiste que l'autre. Et comme il est absurde d'évoquer l'altruisme concernant Alastor Burton comme Amnesia Van Grad, la distinction devient véritablement trop subtile pour être autre chose qu'une donnée négligeable. Elle est tentée de hausser les épaules à nouveau mais se retient, malgré tout. Elle ne voudrait pas plonger dans le trop plein de condescendance mutuelle. Tout ça, finalement, ce n'est que vices de forme et autres apparences. Les véritables enjeux sont ailleurs. Les véritables enjeux ne souffrent pas de considérations tellement humaines.

Il a pris la place du deuxième grand brûlé du jour. Pour mieux voir ou pour être mieux vu, sans doute un peu des deux. Concentrée à sa tâche, Amnesia enregistre seulement les nouvelles données et s'efforce de conserver cet état d'esprit robotique que requiert son travail. Un filet de sécurité, certes, mais avant tout la garantie d'une tâche bien menée. Si déviante soit elle, elle exècre l'idée de ne pas remplir sa part du contrat. Alors le tout est ingéré dans la part la plus placide de son cerveau, le programme modifié en conséquence dans l'intimité de sa caboche. Pas de coup de pression médiatique. Chef oui chef...

Au premier essai de transfert, un poignet cède, la belle tique. C'est bien la preuve qu'elle n'est pas au mieux de sa forme, quand bien même elle se refuse à l'admettre. Serrant légèrement les dents, elle s'écarte du corps et l'observe, cherchant un moyen de le déposer dans son fichu cercueil de plastique sans le réduire encore d'avantage en cendres qu'il ne l'est déjà. Elle entend qu'il l'appelle, refuse d'y répondre, car plus le temps avance et plus elle craint que son travail ne souffre de la situation présente, idée insupportable pour un être aussi obsessionnel du contrôle. Mais le bougre répète et insiste. Bon gré mal gré, elle relève les yeux vers lui, laissant place à la suite des échanges, sans plus de mondanité aucune. Son regard dérive sur cette main s'aventurant à son poignet nu, absorbée par les paroles qu'il distille tout à fait sciemment dans l'intimité relative de cette camionnette, bien consciente du modus operandi en cause. Il veut la faire vaciller, elle le connaît assez bien pour le savoir. Mais le savoir ne la rend pas forcément capable de le contrer. A nouveau, dans un élan de lâcheté - ou de simple lucidité - elle est tentée de seulement tourner les talons pour ne plus jamais y revenir. Mais pour sa défense, la crise de manque de la nuit précédente fut un événement assez pénible pour vouloir se dispenser, précisément, d'y revenir un jour.


Sans répondre, Amnesia se saisit de la main venue à sa rencontre et l'écrase brutalement contre le plancher de tôle, leurs doigts entrelacés, de telle sorte qu'un geste suffise à tous les lui briser. Ce n'est pourtant pas faute de l'avoir prévenu. Elle tire sur sa prise, l'obligeant à se pencher plus encore, leurs bras encadrant le cadavre carbonisé, encore à nu dans l'alcôve de fer. Et ses yeux se lèvent à nouveau vers le regard devenu si proche, trop clair pour ne pas être dérangeant, à tous égards. Elle fronce un instant les sourcils, frémissante, sa main resserrant son emprise jusqu'au point de douleur sur les doigts menacés, et se saisit enfin de sa nuque pour le ramener à elle. Ses lèvres se saisissent de leurs jumelles en un baiser animal, décharge électrique, nostalgique, au creux de ses reins. Son goût, lui, a eu la délicatesse de ne pas changer. De la caresse de sa langue à la texture de sa peau qu'elle mord sans aucun vergogne. Amnesia s'en empare égoïstement et le relâche, rompt le contact, s'écarte sans égard, dans un râle bref. Silencieuse toujours, elle se rabat sur la contemplation du corps, quoique son cerveau ne soit plus tellement concentré à sa tâche.

Car si le plaisir est indéniable, le gain de temps volontaire à ce geste est tout aussi peu négligeable. Il s'en doute certainement. La question est difficile, à tous égards. Elle ne peut décemment pas lui dire que Neil est censé rester vivant pour la bonne préservation de son témoignage visuel, même confus. Car quand bien même tout cela est un marché de dupes, dans la forme, il serait risqué pour chaque partie d'en révéler les contours. Elle ne va pas successivement invoquer le concours de son agence - qui veut le cloporte vivant afin de réunir le plus de données possible sur Jason Lecter - et celui de sa propre déviance, trépignant à la seule idée d'avoir tous les détails de ce qui s'est passé dans ce ce repère. Elle ne va tout de même pas avouer, si loin de l'échéance, que son but final est de regarder le monde exploser entre leurs mains, tout en s'étant faite la meilleure place et en ayant réuni toutes les données pour le spectacle. Alors, puisque rien de tout ça ne peut encore être dit, il reste le fond, le fond qui lui brûle les lèvres, mais qu'elle risque énormément à confier. Le taire la bouffe littéralement mais le laisser entre les doigts d'un homme pareil serait risquer de se faire bouffer par un autre. Dilemme inconfortable s'il en est, que de choisir qui est le mieux placé pour lui dévorer les entrailles. Alors Amnesia laisse échapper un rire, aussi bref qu'un simple soupir.

" La limite. "

Et elle se remet à sa tâche sans plus de considération, cherchant les points d'appui possible. Dans son inspection, son regard s'arrête sur la mâchoire du corps calciné, les sourcils froncés à nouveau, de concentration cette fois. Délicatement, elle saisit les deux rangées de dents entre ses lèvres pour les écarter et se penche sans hésitation aucune, humant la très légère odeur de tabac froid émanant au milieu des chairs brûlées. Et un nouveau rire lui échappe, teinté d'une admiration certaine. Le détail de cette combustion interne avait échappé aux haut parleurs.

" Je ne tue pas pour punir les gens de leur médiocrité. " souffle t'elle enfin, délaissant ce qu'il reste du crâne " Si je devais m'engager là dedans... " un sourire étire ses lèvres, un élan d'autodérision confondant de légèreté " Il ne resterait plus que des cigarettes et du whisky pour repeupler la terre. "


Amnesia se penche pour prendre le corps dans ses bras comme un nouveau né et le soulever jusqu'au sac, prenant garde ne de pas souiller sa jupe, puisque c'est là le défi du jour. Patiemment, elle parvient à l'emballer sans plus de dommage et referme enfin la cellule de plastique, pour s'asseoir enfin elle même sur le bord et tirer de la poche intérieur de sa veste un étui à cigarettes, dont elle allume l'une des composantes, les yeux fermés sur cet instant de reconnexion au monde. Dans cette position, elle lui fait presque dos. Elle en a besoin. Plus elle le regarde et plus elle se sent immergée dans cette folie communicante. Elle voudrait, elle en rêve, elle sent le manque lui monter au cerveau et doit de plus en plus lutter pour ne pas s'y laisser totalement aller. Mais ce n'est pas son rôle. Ce n'est pas à elle de détruire, parce qu'elle en est incapable sans s'y détruire elle-même. En un sens, elle a une certaine admiration pour Alastor, même pour son Joker de patron, de parvenir à rester conscients dans cet étalage chaotique qu'est le fondement de leur entreprise. Mais ce n'est pas pour rien qu'elle a choisi Jason Lecter pour remplir ses envies de destruction. Et la synergie qui existe entre ces deux hommes doit être effective, elle ne le nie pas.  Mais elle, elle ne peut pas se le permettre. Si elle ressent beaucoup de points communs avec ces hommes, les recherche en un sens, le fond de leur pathologie n'est pas le même. La sienne est absolument incontrôlable. Raison pour laquelle elle est obligée de la cadrer, au risque d'en crever trop vite, quand bien même ça la tue à petits feux.

Son regard glisse un instant vers la berline teintée derrière laquelle est réfugiée l'insecte, inconvénient majeur de sa posture. Elle serre un instant la mâchoire et aspire une bouffée indécente, pour mieux expirer ensuite.

" La cocaïne... C'est incroyable à quel point une séance de torture reproduit les effets de la cocaïne. Mes meurtres... ce n'est pas un complexe de messie ou de jugement dernier, je me fous éperdument des raisons pour lesquelles ils sont là, c'est seulement une foutue drogue. Ce moment de consécration où le dégoût devient tel que ton cerveau lâche et se contente d'injecter une dose massive d'adrénaline dans ton corps. "

Cette seule pensée la fait frissonner. Légèrement. Une nouvelle grimace et elle fume encore, trop vite. Et la tentation est là, palpable, irrépressible. Elle n'est même plus certaine de savoir les bénéfices qu'elle trouve à ne pas y céder. La bête grignote les barreaux de sa cage, l'addiction se fait sentir.  

" Pas de meurtre pour le plaisir. C'est la seule et unique règle. La limite. " souffle t'elle, presque plus pour elle-même que pour lui. Pour se convaincre. Elle n'est absolument pas certaine de pouvoir revenir en arrière une fois cette limite franchie, et ce n'est certainement pas le Boogie man qui l'aidera à ce faire.



* Léo Ferré
(Noir Désir)

Alastor aide. Alastor dialogue. Alastor s'insinue.
Il faudrait être imbécile pour ne pas voir la manigance derrière l'apparent, touchant, élan d'altruisme. Quand bien même il y a peut être un fond de sincérité, dans cet ersatz nécrotique d'empathie dont l'homme est parfois capable de faire preuve, son taux reste dérisoire dans la manoeuvre. Et malheureusement, Amnesia n'est pas une imbécile. Elle aimerait parfois, surtout en cet instant, avoir l'excuse d'un cerveau inapte pour plonger sans remord dans ce genre d'embuscade. Ne pas même pouvoir être blâmée ensuite, car ce n'est pas la faute des idiots s'ils sont idiots. Mais voilà, la nature ne l'a pas dotée de parades aussi faciles. Si elle doit ignorer tout bon sens et plonger dans la gueule ensanglantée d'un loup qu'elle connaît pourtant très bien, elle ne pourra blâmer qu'un pathétique manque de volonté. Et elle n'est pas sûre de se le pardonner un jour. Les choses auraient l'air d'être bâclées, elle a horreur du travail bâclé. Fléchir en moins de de trente minutes face à celui qu'elle a quitté pour clamer haut et fort son statut de femme psychotique mais indépendante, ce serait terriblement pathétique. Elle n'est pas une vierge effarouchée qu'on dépucelle dans la buanderie familiale, nom d'un chien.
Alors Amnesia arrache une nouvelle et indécente bouffée à sa cigarette quand il s'approche et s'écarte de lui autant que le permet l'espace étroit entre leurs corps et les morceaux des autres, sans répondre. Ses yeux ne cessent d'aller et venir entre un vide effroyable et une silhouette non moins angoissante recroquevillée à l'arrière de sa voiture. Elle serre les dents à ses railleries, se refuse encore à donner la moindre réponse. Trop facile, mon amour. Il va falloir faire mieux que ça.

Fumant encore, toujours, elle esquisse un sourire de concert, et susurre du bout des lèvres, parfait écho à la voix tentatrice venue tout à coup lui bercer les oreilles.

" Tu as toujours eu l'art de dire de belles phrases. Un vrai conteur. Tu devrais écrire des livres pour enfants. "

Amnesia relève un oeil hilare vers le serpent qui lui siffle ses belles paroles si fort que sa langue fourchue lui caresserait presque la peau. Elle n'a pas dit son dernier mot. Elle est peut être en manque de tout, peut être au bord du gouffre, elle a tout l'attirail d'escalade pour se retenir à la falaise. Ses addictions ne sont pas nouvelles, elle les gère depuis qu'elle est en âge de prendre des drogues et se faire sauter à l'arrière des quatre quatre texans. Et s'être désintoxiqué à la cocaïne vous passe l'envie de replonger dans cet engrenage un jour, qu'il s'agisse de poudre blanche ou de perceuse électrique. Elle a fait son choix, se souvient même exactement du jour où elle a choisi de se museler elle-même, de passer le restant de ses jours à consolider les barreaux de sa bête, émietté à la faveur de rêves et de cauchemars. Alors oui, pourquoi ? Qui tient la laisse ? Oh, ça ne te plairait pas de l'entendre. Le Luxe, le Luxe et encore le Luxe. Un appartement à l'ouest, une place à la droite du père et du whisky à foison. Un cerveau en marche. Entre ça et les coussins blanchâtres éparpillés aux murs d'une chambre d'asile...

Alors, insolente, Amnesia achève sa cigarette. Elle la jette au loin et expire une fumée grisâtre de sa gorge au goût de cendres. Une vague de tristesse passe en un éclair dans on regard, éphémère et presque imperceptible. Et, implacable, elle grince enfin, se remettant debout sur ses deux jambes.

" Tout ça ne te concerne pas. Tu n'y as aucun droit de regard. "

Elle évite encore de le regarder, c'est vrai. Elle ne peut pas. Constater ce qu'elle est sur le point de perdre, même par choix, même pour la sainte, bonne et juste cohérence de tous ses foutus choix, est d'une violence incroyable. Elle n'ose pas imaginer la crise qui se profile à l'horizon, rien que par le manque qui entame de lui scier les entrailles. Et elle a beau se contrôler, se maîtriser, se connaître par coeur, les décharges n'en sont pas moins violentes. Mais ce n'est pas si facile. Tu croyais que ce serait si facile ? Tu sais que je croix aux règles. A la limite. A la cohérence. Il n'y a rien de plus fondamental que la cohérence.
D'un geste, elle sort une poignée des deux sacs dûment refermés et les tirer délicatement au sol pour les traîner, un au bout de chaque bras, jusqu'à sa voiture. Sans un regard, Amnesia soulève ses fardeaux dans son coffre qu'elle referme sèchement, puis glisse jusqu'à la portière du conducteur. Mais sur la poignée, elle hésite un instant, se martyrise les lèvres du bout des dents, comme pour y chercher les dernières et délicieuses saveurs auxquelles elle est sur le point de renoncer. Putain ce que c'est difficile...
Et puis elle soupire. Elle ouvre la portière pour se convaincre elle-même.

" Je plongerai dans le gouffre sans la moindre hésitation si j'estime que ça en vaut la peine. Et tu en seras le premier informé. Quand bien même ça n'arrivera probablement jamais... Considère le comme des excuses. "

La femme lève enfin les yeux vers l'homme en un sourire pâle. Et dans ses yeux inhumains passe un éclair de culpabilité. Une petite seconde. La chose la plus humaine dont elle soit réellement capable. Elle s'engouffre dans son véhicule, démarre le moteur et attrape son portable, le collant à son oreille dans un crissement de pneus.

" On bouge. "

Derrière la camionnette verte, à quelques mètres, un homme invisible, une casquette rabattue sur le visage se met en route dans une direction contraire et disparaît à travers les ruelles sans laisser de trace. Wallace rejoint Amnesia pour livrer les deux corps et le fou, puis subir la pire crise de manque que la jeune femme ait jamais connu...


-


" Bien, puisque ce cours est essentiellement basé sur l'actualité et qu'on ne peut décemment pas ignorer l'événement qui la bouleverse ces derniers jours, nous allons tâcher de nous pencher un peu sur cette affaire. Quelqu'un peut me dire ce qui, selon lui, la rend tellement sensible ? Oui ?
- On raconte que la femme a brûlé de l'intérieur, et qu'ils n'ont même pas retrouvé tous les morceaux du mari.
- Je connais leur fils.
- Et puis les médias n'arrêtent pas de nous la passer en boucle.
- Exactement. Vous avez raison tous les trois. Il y a trois points essentiels qui se recoupent dans un crime. La criminologie, à savoir l'étude du crime lui même - mode opératoire, choix des victimes, politique ou non... La victimologie, basée sur l'analyse des victimes - étaient elles proches, connues, véhiculaient elles un message particulier - et l'impact sur la société, qui dans les cas extrême peut virer à ce qu'on appelle la psychose sociale, qui nous intéresse aujourd'hui. C'est le traumatisme de la population en soi, dépassant parfois même la gravité du crime. Elle peut être véhiculée par les médias, par un sujet tabou ou sensible, parfois par la volonté du criminel lui-même et on tombe à ce moment là dans ce qu'on peut qualifier de terrorisme. Comprenez bien que l'impact social d'un événement est dicté d'avantage par la population qui le subit que par l'événement lui-même. C'est de cet impact que peut naître une légende, un souvenir, une mémoire collective... "

-




L'endroit est une petite cabane, recluse au fond des bois. Les mauvaises herbes qui ont élu domicile de part en part montrent qu'elle n'a pas été visitée depuis de nombreuses années, une éternité semble t'il. Pourtant, à la faveur d'une nuit sans lune, la veille du jour de ramassage des poubelles en ville, à quelques kilomètres de là, une grosse berline noire s'arrête. Une silhouette féminine en sort, vêtue et chaussée pour une longue marche estivale en forêt, une tenue noire et de grosses chaussures. Elle traîne derrière elle une autre silhouette, plus épaisse mais vacillante, et un gros sac sur son épaule. Une demie heure plus tard, les deux énergumènes parviennent à la cabane. La femme sort de sa poche un porte clé tout aussi miteux que le minuscule bâtiment, elle en tourne l'une dans le verrou couvert de rouille et doit donner un coup d'épaule pour faire s'ouvrir la porte. Sitôt après, beaucoup de bruit commencent à s'élever de la cabane.

Amnesia laisse échapper un soupir. Les préparatifs sont terminés. La bâche recouvre tout le sol de la cabane, dûment nettoyée, et Neil est installé dessus, nu comme un ver, sédaté le temps qu'elle décide de son sort. Une petit lampe éclaire le sol de cet endroit exigu, sans la moindre fenêtre, dessine des ombres étranges au plafond qu'elle contemple. La lumière laisse seulement deviner la silhouette de plusieurs outils alignés le long du mur. Une scie, un sécateur, quelques lames de différents gabarits et, bien sûr, une perceuse et un générateur.
Elle est assise dans un large fauteuil en cuir, occupant tout un coin de l'espace cubique. C'était sa lubie, à l'époque, quand ils ont dû se résoudre à trouver un endroit pour commettre les pires atrocités sans aucun gêneur alentour. Alastor aimait les forêts, Amnesia aimait les fauteuils. Et le bon vin. Dans un sourire amusé, elle débouchonne d'ailleurs une bouteille de Nuit Saint Georges, seize ans, et verse le contenu rouge sans dans un verre plus grand encore que sa main. Elle prélève une gorgée, s'enfonce dans un soupir d'aise. Et elle attend.

Amnesia a chargé son dealer de charger le barman de prévenir le Cubain à propos de cette entreprise, le jour même. Elle a seulement dit qu'il devait parler de cabane et laissé le hasard faire les choses. Rien ne lui garantit, d'ailleurs, que les choses se sont déroulés de telles sortes à ce que l'homme du jour puisse lui parvenir. Il n'aura peut être pas le message. C'est peut être Jason Lecter lui même qui va venir les faire exploser, elle, sa cabane et sa victime. Ou les autorités, pires sentence qui puisse être, si Alastor s'est trouvé assez vexé pour devenir réellement cruel. Mais ces aléas lui plaisent. La moindre situation l'amusera ce soir. C'est son jour de repos, programmé et choisi, une ode nécessaire et suffisante à l'auto-destruction. Amnesia a retrouvé de sa superbe. Et ce soir, qu'importe l'échéance. Il est temps de renouer quelques heures, quelques minutes ou de simples secondes, avec son propre chaos.

Alors, quand elle entend des bruits de pas dehors, elle sourit de plus belle. Qui qu'il soit, il est seul. Neil commence à s'agiter de nouveau, comme mû d'une courtoisie providentielle. Calmement, Amnesia remplit un deuxième verre et vin et susurre du bout des lèvres à peine la porte entrouverte.

" J'espère que tu aimes le rouge. "

Mein Teil

Brelan d'As

Connais toi toi-même, sic.
Il faut savoir être conscient de ce qu'on est, my dear. Et, plus encore, du reflet que l'on donne, volontairement ou pas. Car c'est ce reflet qui importe, quoiqu'on en dise, jusqu'au dernier moment. Un joli petit masque enrobé de papier cadeau, offert en pâture à la société, dont on ne se débarrasse pas même sur le dernier soupir. Et la vie est affreusement triste si on ne prend pas ce paraître avec un total second degré. Regarde-toi, avec tes yeux aberrants et tes contusions sur la figure. Regarde-moi, une bouteille de Nuit St Georges déposée à côté d'un corps dont les sphincters ne vont pas tarder à se relâcher dans une synchronicité millimétrique. Tu veux vraiment y ajouter un effet dramatique ? Ton sens du burlesque est-il à ce point exacerbé ? Le monde se fout éperdument de ton air menaçant, des trois cents dollars la bouteille ou de nos névroses. Le monde rit à gorge déployée, et tu as tort de ne pas en faire autant. Je n'ai qu'une seule prérogative à l'homme qui me crèvera, c'est qu'il ait de l'humour. Pourquoi crois-tu que j'aie choisi un clown ?
Je vais même m'autoriser un Why so serious pour la route, tiens. Tous droits d'auteur confondus...

Amnesia ne peut s'empêcher d'esquisser un sourire sur son entrée. Du vent glacial aux yeux luisants, en passant par le hululement de quelque chouette affamée. Ils sont sur son terrain à lui, elle aurait choisi une pièce aseptisée sans la moindre fenêtre. Avec des meubles de luxe protégés sous cellophane. Dame Nature et elle n'ont jamais été très copines. Dès qu'elle a pu abandonner les treillis d'entraînement pour un tailleur sur mesure, elle a renié le moindre brin d'herbe. Ca grouille de bestioles, pas moyen d'avoir un peu de silence, et on n'échappe à la boue nulle part. Elle lui a fait honneur. Elle a été sympa. Et plutôt que de fendre son visage contusionné d'un remerciement, il discrédite l'entreprise, l'affuble d'une inutilité fondamentale.
Comme on dit au Texas, va te faire foutre, espèce de tapette. C'est pas bien gracieux, mais ça fait plaisir par où ça passe.

Elle laisse échapper un rire cynique. Porte le verre à ses lèvres et se déploie de son assise avec arrogance pour enfoncer la porte ouverte, allumer une cigarette, la bouche tendue hors de l'habitacle. Les choses sont déliées, clarifiées, limpides. Dès qu'il a laissé entrevoir ses contusions à la lueur blafarde de la dynamo - petit extra qu'elle se paye pour avoir l'impression d'être dans un endroit un tant soit peu civilisé - au premier mot sorti de ses lèvres gonflées, elle a bien compris les déliés de l'affaire. Un terroriste et un croque mitaine en grippe, ça a de quoi foutre les jetons. Mais l'avantage de l'apathie émotionnelle, c'est que ça vous aide à être fondamentalement inconscient.

" Rien de bien concluant. " répond elle de concert, surfant sur ce même ton de banalités, sans y ajouter ni menace ni méfiance. Elle n'en voit pas l'utilité. Elle est là pour passer un moment agréable. Haussant les épaules, Amnesia ajoute, un sourire légèrement plus absorbé flottant au bord de ses lèvres fines. " Mais j'ai tout mon temps. Mon... " employeur ", un peu moins. " Il est assez audacieux d'employer un terme aussi méprisant pour un homme à la tête d'une armée d'espions sans foi ni loi. Chacun son inconscience... " Il manque d'humour, pour tout te dire. Un point que vous partagez, apparemment. "

Elle papillonne des cils à son adresse, fumant sur sa cigarette comme elle l'a toujours fait, à tirer des bouffées avec une telle violence qu'elle semble tenter de noyer littéralement ses poumons dans le gaz toxique. Un vieux réflexe du Texas. Là d'où elle vient, le respect passe par la capacité à parler comme un charretier et fumer comme un vrai mec. C'est un petit peu moins subtil que la haute de New York, c'est certain. Mais il faut savoir être hétéroclite...
Les yeux de l'insolente parcourent le corps dénudé de sa victime, dont les mouvements commencent à se faire de plus en plus distincts. Il a constaté l'ampleur de la situation, apparemment. Les gémissements commencent à couvrir le hululement de la chouette. Tant mieux. Ca lui laissera un moment pour mariner dans sa propre angoisse, être à point quand il sera temps de s'y mettre. On ne se shoote pas de la pure, dans le meurtre. Il y a tout un processus d'affinage avant dégustation. C'est comme le fromage. Dégoulinant, affreusement malodorant, et délicieux sur le palais. Qu'un bon verre de rouge accompagne très bien.

" Eh bien, moi qui avais prévu d'être aimable. " reprend mademoiselle, s'arrachant à sa contemplation pour jeter à son visiteur un sourire goguenard. Quitte à subir les humeurs de monsieur, autant s'amuser avec. " Un geste gratuit de ma part, ce n'est pourtant pas si fréquent. On pourrait presque dire que je fais acte de pénitence. Mais non, il en a rien à cirer. Les gens sont d'une ingratitude, pas vrai Neil ? " Elle baisse à nouveau les yeux, attend le gémissement suraigu qui lui servira d'approbation. Ah, la scénaristique. Les mises en scène. La caricature de soi-même. Dieu que c'est réjouissant - quoique Tu ne voudrais certainement pas être mêlé à cette affaire, mon Vieux. " Moui. Ma prochaine BA, je me la mets derrière l'oreille pour la fumer en solitaire. "

Elle s'arrache un nouveau rire, assassine sa cigarette en un temps record et l'emballe dans film plastique, pour la ranger dans une poche. Ne négligeons pas les méfaits de l'ADN.
Enfin décidée à entamer les choses sérieuses, Amnesia referme la porte, laissant planer dans l'air les quelques effluves de tabac parvenus à se faufiler entre son corps et la porte. Elle approche de la petite table, observant les instruments d'un oeil presque tendre. Ca aussi, c'est un effort de sa part. Si elle avait été égoïste, elle se serait contentée de sa perceuse et de son générateur, peut être un chalumeau pour marquer le coup. Mais non, il y a quantité de lames, de toutes les formes et de toutes les tailles. Elle n'avait pas été aussi altruiste depuis qu'elle a soigné une guêpe de la noyade à l'âge de treize ans...

" Tu es moins opaque que tu le penses, Alastor. " souffle t'elle, sans se départir d'une pointe de dérision. " Ta voix descend d'un ton quand tu as une mauvaise idée en tête. J'ai toujours trouvé ça d'une sensualité extrême et maintenant que ce délicieux octave est pour moi, je dois dire que j'en ai des papillons dans le ventre. "

Amnesia susurre, Amnesia roucoule. Amnesia se marre beaucoup.
Pourtant, ils sont entrain d'aborder les choses qui fâchent. Doucement, sans brutalité ni fausse note. Mais la junkie a retrouvé sa superbe avec le contrôle d'elle-même. Elle en a chié, littéralement. Elle a passé des heures en crise, des jours de migraine et des nuits à vomir ses tripes parce que son organisme avait décidé de la lâcher. Son intestin n'est probablement plus qu'un gruyère. Pourtant, elle l'a fait. Proprement. Et le pire, dans toute cette histoire, c'est qu'elle l'avait d'avantage pour le couple de tourtereaux que pour elle. Si ça n'avait tenu qu'à elle, elle aurait tout foutu en l'air, en prenant bien soin de les exploser au passage. Par pur esprit de contradiction, mêlé d'un instinct d'auto destruction pratiquement intenable. Amnesia Van Grad avait un véritable détonateur en main, depuis qu'elle a vu, pour la première fois, Alastor Burton esquisser un véritable rictus à l'idée qu'on insulte un autre. Il suffisait de le tuer pour faire sauter toute la ville. Il suffirait encore. Mais non, elle a renoncé. Elle l'a fait par éthique, parce que ça fait treize putains de mois qu'elle s'emploie à leur dérouler le tapis rouge le jour de la grande moisson. Elle l'a fait parce que l'air de rien, elle a du respect pour cette passion proche de la facillite nécrosante qu'ils nourrissent l'un pour l'autre.

Et elle continue à le faire, parce que ces contusions sur son visage lui évoquent une parcelle oedipienne mais non moins nostalgique de son existence.
Et pourquoi, au final ? Être insultée, au bord de la menace verbale, criante dans la moindre intonation de l'autre, l'autre qui a l'audace de penser qu'elle ne se souviendrait pas de l'air qu'il a quand il menace. Sérieux les gars, je veux bien être sympa, mais faut pas pousser mémé dans le champs de mines non plus.
En plus, j'ai toujours pas eu mon shoot, avec vos conneries.
Elle achève son verre, le repose, relève un regard glacial vers son hôte.

" Mais c'est peut être dû à tes blessures. C'est peut être là le problème. Mon acte de pénitence te paraît encore trop maigre ? Tu vas me citer des versets de la Bible en essayant de me mettre à mort ? Il abattra son poing rageur sur les hordes impies... Oh mais je t'en prie. Non, mieux, je t'en supplie " reprend elle, plus froide, plus incisive encore.  " Va au bout de ton idée. " Amnesia empoigne la scie à bois échouée au milieu du reste et la pose avec force devant lui, une étincelle de défi sur le visage, le bras encore à portée d'une attaque. " Mais sache que tu es entrain de te tromper de cible, comme rarement tu as dû te planter au cours de ta carrière. "

Tu me blesses, je riposte.
Je riposte, et on entre ans le chaos.
Moi je m'en cogne, je n'ai pas la prétention de maîtriser le chaos, j'adorerais qu'il me dévore.
Cartes sur table, my dear.

Brelan d'As

Tu portais un costume et moi une robe blanche . Ou peut être autre chose. Peut être même déjà plus rien. Je ne me souviens que d'un pan de soie blanche essorant le sang dont il était imbibé sur ma chair. Mais les détails n'ont pas d'importance. Ce n'était ni mon premier meurtre ni ton dernier et loin d'être négligées, ces diverses jouissances ont été bien trop souvent connues, pour que les détails ne s'y perdent. Des kilos de chairs passés sur mon corps, en autant de putréfactions diverses et désordonnées. Mais c'était notre première fois, ce soir là. Dans le costume et la soie blanche. C'est important, une première fois. Toujours mauvaises, pourtant, elles revêtent une pudeur presque poétique, l'empreinte d'une hésitation timide, d'une tendresse idiote. Et de toutes celles que j'ai connues, c'est la tienne que je garderais en mémoire. C'est le fil aérien d'un scalpel courant sur la peau de ta victime, en arabesques chirurgicaux, artistiques. C'est cette forme d'art, dans sa suprématie d'esthète, nichée au creux de tes doigts experts. Ta main dans la chemise retroussée d'un costume trois pièces. J'aurais aimé la dissocier de ton corps, pour ne jamais me lasser ce spectacle. Ta main a su m'arracher une forme d'émotion semblable à l'art, en cette première et pudique fois. J'ai vieilli, je suis capable de de déclencher mes propres orgasmes, en amour comme en la mort. Je ne connais plus l'émoi des premiers jours.
Mais je me souviens de celui-là.
De la traînée de sang suintant d'un tissu de soie blanche, contre ma peau.




Courtois, civil, il l'est. Il n'a pas l'air de vouloir poursuivre les duels outre mesure. Pourtant, et quand bien même il lui faut cesser d'être sur la défensive, Amnesia est bien loin de démordre de son discours. Si tout cela doit s'arrêter au discours, alors à la bonne heure, ils en riront plus tard. Mais elle ne relâchera pas sa prise et enfoncera ses crocs bien plus loin que de simples paroles au moindre signe d'appel. Sa propre courtoisie n'est pas la chose la plus stable dont elle puisse se vanter. Beaucoup entêtée pour céder le moindre terrain à quelque insulte d'aucune sorte.

" Je suis forcée de te retourner la question. " répond elle de concert à sa première remarque, susurrant toujours, en une inclinaison de tête papillonnante. Un invité ne fait-il pas honneur à la maîtresse de maison par l'ombre d'un remerciement, même une feinte de compliment ? J'attends toujours une phrase sur ma décoration d'intérieur, moi.

Glissée de nouveau dans l'intimité de l'alcôve, une scie flirtant avec ses doigts fins, la belle observe l'homme aux prises avec le ver récalcitrant qu'il s'apprête à harponner, un sourire amusé sur les lèvres. Elle hausse un léger sourcil à son discours, sans mot dire, laisse peut être seulement échapper un rire bref lorsque l'épineux sujet de sa propre mort est abordé. Il faut croire que le quartier sud a pris cette sale habitude de croire que tête devant tomber tombera, en temps et en heure. Ils ne mesurent probablement pas ce qu'agent entraîné à survivre en toute circonstance signifie réellement. Mais, touchée malgré son scepticisme de ce mérite attribué, presque aussi flatteur qu'un petit mot sur sa décoration ou sa tenue, elle se retient de rétorquer tout de suite. A demi tournée vers lui, elle l'observe seulement du coin de l'oeil, qui nous enfin ses premiers contacts à leur victime. Tuée lentement, ça ne fait aucun doute. Elle a bien l'intention de repousser les limites de ce qu'un corps peut endurer avant de songer à l'achever. S'emparant de la bouteille, Amnesia remplit son verre, reprenant la conversation en un murmure calme, les yeux absorbés dans la coulée régulière du liquide rouge, prémices de sa propre rencontre avec le petit Neil. Elle veut prendre son temps. Préparer le shoot. Affiner le fromage.

" Tu es l'invité d'honneur. Un bal en plusieurs actes, avec ton nom inscrit en lettre d'or sur les invitations. Je tenais à nous offrir une dernière danse dans les règles de l'art. "

Elle relève un sourire vers lui, légèrement plus complice, un peu moins incisif que les autres. Les dés sont jetés, le brelan d'as étalé sur la table. Il ne fait pas bon vivre dans la nostalgie et personne n'est jamais parvenu à faire du neuf avec du vieux. Du moins, rien qui ne soit de très bon goût - et elle a horreur du mauvais goût. Les choses ont changé. Loin d'en être dérangée outre mesure, Amnesia ne tient pas à ce que ces changements interfèrent dans ses propres projets. Alastor n'en faisait même pas partie jusque il y a une semaine. Elle ne les modifiera pas pour un ersatz de souvenir, si violent puisse t'il être. Et puis, il ne leur reste plus grand chose, si même leur propension à se martyriser l'un l'autre est morte dans les cendres du temps. Une dernière valse, un hommage à la débauche et elle retournera à ses costards, son whisky, lui à son mariage. Demain est un nouveau business et j'ai horreur du sentimentalisme.

Inspirant légèrement l'air encore saturé de poussière, saupoudré d'une pointe de plastique souple et agrémenté de quelques effluves tabatiers, elle s'empare d'un rouleau de scotch épais pour glisser auprès des deux hommes. Une large bande est tirée pour être plaqué sur la bouche du captif, rendant leur liberté à ces mains qu'elle brûle de revoir à l'oeuvre, une dernière fois encore. Et ce faisant, dans un sourire absent, la belle ajoute, émanation sombre des travers qui entament de percer son carcan de bienséance.

" Ma sépulture est déjà prête. Depuis plus de dix ans. Et puisque ma mort m'importe bien d'avantage que ma vie, je veux seulement te conseiller de ne pas te mettre entre elle et moi. " Elle lâche le rouleau, prend appuie sur la cuisse de Neil, dans le seul but de le sentir tressaillir, se demandant soudain ce qu'il peut penser d'elle. Plus le temps passe et plus ses regards se font suppliants à son égard. Il ne mesure sans doute pas. C'est d'autant plus jouissif. " Il se pourrait que mon éthique en souffre. " ajoute la blonde à l'adresse du bleu abyssal d'un regard baissé vers elle. Tendant légèrement la gorge, Amnesia dépose un baiser dans la nuque d'Alastor, savourant les embruns salés qui s'en dégagent, le rythme régulier d'un pouls derrière des tendons fermes, la très légère pression de son bras sur sa poitrine. Elle murmure à son oreille, non sans en avoir chatouillé le lobe de ses dents, souffle régulier contre sa peau marmoréenne. " Ne gâche pas tout, veux-tu ?"

Elle recule d'un demi pas pour lui désigner une petite boite en cuir déposé dans un coin de la table, au milieu des instruments. Patiente, Amnesia laisse l'homme ouvrir son présent, y découvrir la lame étincelante d'un scalpel. Un instrument de chirurgie. Un pinceau de maître. Une première fois dans un costume aux manches retroussées.

" J'ai préféré le garder. Il y réside encore tes seules et uniques empreintes. " s'explique t'elle en un sourire mutin. Fétichisme adolescent ou mesure de prudence au cas où il faudrait impliquer Alastor Burton un jour, la question restera sans réponse. " Tu n'auras qu'à le garder. " à nouveau, gage de bonne foi ou simple consentement aux futurs adieux, c'est une chose à laquelle elle ne daignera pas répondre. " Oh, j'oubliais " reprend elle, avec plus de légèreté. " il va encore avoir besoin de pouvoir courir. "

Son sourire s'étire, mu tout à coup d'une allégresse renouvelée. La traque, voilà une activité passionnante. Un petit challenge entre deux adultes consentants, deux personnes de bon goût. Avec son entraînement et les talents d'Alastor pour la chasse, ils auront de quoi dépoussiérer un peu leur vieux réflexes.
Repassant de l'autre côté de la table, Amnesia amorce son propre contact avec l'objet de ses plaisir à venir. Ses doigts courent quelques secondes le long d'un bras, parcourant la chair qu'une angoisse lancinante recouvre déjà de poils dressés. Elle s'imbibe enfin des gémissements élevés régulièrement dans la pièce, du bruissement du plastique, du couinement que la peau humide produit tout contre lui. Portant son verre à ses lèvres d'une main, elle ouvre une bouteille de détergent de l'autre et en imbibe un pan de chiffon. Le verre est reposé sur la table, pour que ses doigts graciles s'emparent de l'une des mains ligotées.

" Jolie manucure, Neil. Tu as raison, il faut savoir prendre soin de son corps. " Une pince, un ongle, elle s'empare et arrache d'un même geste, plaquant le tissu détrempé d'alcool sur la plaie à vif. Un gémissement de douleur réveille des frissons, vieux réflexes encore trop endormis. " Allons, allons, ne fais pas tant de manières. Vois-ça comme une nouvelle alternative à la mode. " Un à un, Amnesia s'attaque à tous les doigts si joliment soignés. Quand elle en a fini avec les couches superficielles, elle se saisit d'un annulaire et rompt les trois articulations une à une, se lassant des claquements secs produit par les os en souffrance presque aussi peu que du bruit de sa perceuse. Chacun des doigts est ainsi éclaté dans sa structure. Il ne reste plus qu'à en sectionner les tendons, minutieusement, pour que les phalanges tiennent par quelques pans de tissu adipeux, misérable.