Twenty years, it's breaking you down
Now that you understand there's no one around
Take a breath, just take a seat
You're falling apart and tearing at the seems

C'est juste un matin comme un autre.
Spencer ouvre les yeux, grogne. Six heures du matin, seulement, et on est dimanche. Shit. Que fait-elle réveillée si tôt? Peut-être le fait de s'être levée à dix heures toute la semaine y est pour quelque chose. Spencer enfouit sa tête dans son oreiller. Tant pis pour les traces de maquillage.
Elle déteste les jours où elle n'a rien de prévu, car elle a trop peur d'être seule. Il faut toujours qu'elle soit entourée pour se sentir bien, sinon, elle a trop peur que ça la happe. Depuis quelque temps, elle hallucine, éveillée. Crises de panique, crises d'angoisse, Spencer perd pied avec la réalité. Ce n'est pas nouveau, mais ça empire. Elle sait qu'elle ne pourra pas se rendormir; elle n'a plus de dope, plus d'alcool. Il est temps de refaire un stock. Elle sort un bras du lit, attrape maladroitement un briquet et une cigarette qui traine: elle n'est même pas sûre que ce soit la sienne. En l'allumant, inspirant, elle se demande bien ce qu'elle a pu faire la veille. Elle se souvient vaguement d'une fête bien arrosée, comme d'habitude, avec un peu de coke, comme d'habitude. C'est vrai qu'elle a un peu mal au nez.
Le plongeon dans les Paradis Artificiels n'est pas un échappatoire, c'est juste une fuite, mais elle s'en fout. Elle est trop prisonnière du cercle vicieux pour vouloir même s'en détacher. La réalité est abjecte, mais son monde le devient aussi peu à peu. Les hallucinations monstrueuses qui surviennent parfois ne sont que des suppléments. Spencer renifle, passe la main dans ses cheveux et enfin, sort du lit. Elle attrape son reflet dans le miroir - visage endormi, mal démaquillé, et ses cheveux rouges sont emmêlés.
Shit, qu'est-ce qu'elle va bien pouvoir foutre un dimanche matin à six heures? De mémoire de Spencer, elle ne s'est jamais levée aussi tôt. Couchée, ça, oui, mais levée... Elle remarque alors qu'elle est nue (où sont passé ses vêtements de la veille?) et file à la douche. Déjà, elle aura fait ça. C'est bien, une clope et une douche.

L'eau ruisselle sur sa peau, lave la sueur et efface la fatigue. Spencer reste sous la douche jusqu'à ce que la chaleur de l'eau brûle sa peau. Pour une fois, ça fait du bien d'avoir de l'eau chaude: les douches des Zinc sont quand même pratiques pour ça. Elle ne s'attendait pas à trouver leurs salles de bains vides, mais constatant que si, elle n'allait pas s'en priver. La serviette, le shampooing, le gel douche ne lui appartiennent pas non plus, mais tant pis. Règle numéro 1: quand Spencer Fitzpatrick traîne dans les parages, on ne laisse pas ses affaires en évidence.
Non, ce n'est pas une voleuse. Pas tout le temps.
Parfois, elle emprunte juste. Comme là.

Une fois habillée, assez sommairement, en short et décolleté, la question, lancinante, revient la perturber. Shit, qu'est-ce qu'elle va bien pouvoir foutre maintenant? Ses amis ne sont pas réveillés, et vu la cuite qu'ils se sont tous pris la nuit dernière, ce serait miraculeux s'ils émergeaient avant trois heures de l'après-midi. Bon dieu, quel espèce de réflexe débile l'a faite se réveiller? En plus, il fait froid. Et elle a faim. Mais le petit dej est pas servi avant neuf heures. Bon, elle n'a plus qu'à voler le pull négligemment laissé sur la chaise, là (oui, là, elle le vole), et à sortir s'acheter un truc en ville.

Est-ce qu'elle a le droit de sortir? Mon brave petit, ça fait longtemps qu'elle ne se pose plus la question. Elle sort impunément, s'allume une seconde clope et l'odeur du tabac dès le matin lui donne la nausée. Tant pis. Ce sera bagel et chocolat chaud, à emporter, s'il vous plaît. Qui a dit que les cafés jouxtant l'Académie étaient inhospitaliers? Celui-là est plutôt sympa. Le serveur est plutôt méga sexy - elle le remercie avec un clin d'oeil suggestif, mais elle a la flemme d'engager la conversation. Ils pourraient aller faire l'amour dans un coin du café, puisqu'ils ne sont que tous les deux, mais là encore, elle a la flemme, et peut difficilement faire quelque chose de sexuel le ventre vide.

Six heures quarante-cinq déjà, certains commerçants ouvrent leurs échoppes, et les rues se remplissent silencieusement, tout doucement. Clope, douche, clope, déjeuner. Shit. Qu'est-ce qu'elle va bien pouvoir faire après? Elle ne se sent pas trop d'humeur à torturer un Zinc ou à aller aguicher James-Miller-le-gros-connard. Peut-être que Tristan est disponible? Ou Evan? Ou Zoey? Ou quelqu'un pour passer le temps avec elle? Les activités sportives et intellectuelles sont à bannir. Elle pourrait p'têtre faire de la peinture? Oh oui! Oh ce serait drôlement chouette, ça. En mordant à pleine dents dans son bagel, elle réalise qu'il y a avant ça une priorité.
Il faut remplir le stock de boisson. Ce serait bien con qu'elle meure de soif une nuit.  

Ses pensées l'ont conduite jusqu'au Parc de Verre. Elle aime bien cet endroit, sans trop savoir pourquoi. Elle trouve ça poétique, peut-être, les petits bouts de verre partout. Ça l'apaise.
Le parc a l'air désert; ce n'est pas surprenant. Les gens ont trop peur de se faire taillader les pieds, mais Spencer, avec ses Doc Marten's, ne craint vraiment pas grand chose.
Le verre crisse sous ses semelles, et elle avance en silence. Elle n'ose ni boire ni manger de peur de déranger l'atmosphere sereine du parc. En le traversant de bout en bout, elle arrivera de l'autre côté de la ville et pourra aller faire ses courses.

C'est un bruit de verre brisé qui la fait sursauter, retenant son attention. Une silhouette assise sur un banc la fait plisser des yeux. Hmmmm. C'est un mec. Maigre. En béquilles. Avec une coupe de cheveux reconnaissable entre mille. Spencer soupire; c'est ce bon vieux Frederic Host.
Ça fait un bail qu'ils ne se sont pas parlés. Il l'a trahi, et on dirait que maintenant, il en paie les conséquences. Elle avance vers lui, un peu gênée. Elle sait qu'il a perdu sa mère, mais qu'est-ce qu'elle peut bien lui dire? Il en a rien à foutre de ses condoléances. Pire, il s'en tape l'oreille avec une babouche.

Toujours est-il que maintenant, elle est derrière lui. « Freddie... » Elle l'a toujours appelé comme ça. Ça la fait sourire. Sa voix est rauque, un peu timide. Doucement, elle vient s'asseoir à côté de lui, note les béquilles, la jambe raidie et l'odeur d'alcool. « Tu veux terminer mon bagel? »

Shit. Ce qu'elle est stupide. Le mec vient de se faire exploser la rotule et sa mère est morte, et tout ce qu'elle trouve à lui proposer, c'est de partager son bagel à moitié bouffé? Elle esquisse un petit sourire, lui tend.

Elle a décidé que leur rancune ne tenait plus.
Se penche pour lui faire un bisou, effleure sa joue de ses lèvres.

« Je suis désolée. »

 

Just give me a reason
Just a little bit's enough
Just a second we're not broken just bent
And we can learn to love again

Aujourd'hui, Spencer est calme. Douce et calme comme une légère brise d'été, presque paisible. Elle sait que le chaos n'est pas très loin en-dedans d'elle, mais elle tente de se concentrer sur cette apparente harmonie. Elle baisse les yeux.
Ils ont l'air cons, tous les deux.
Assis l'un à côté de l'autre sans vraiment savoir quoi se dire, à échanger des politesses. Freddie, parce-qu'elle l'a toujours appelé comme ça, revient lentement à la vie après avoir tout perdu. Elle, ça fait bien longtemps qu'elle a refait surface, qu'elle a trouvé autre chose, un autre sens à sa vie. Elle en est revenue, de ses démons- solitude, mensonge, abîme. Mais pas entière. D'ailleurs, elle ne le sera plus jamais. Son coeur est explosé en mille morceaux comme ceux des bouteilles du Parc; et les recoller prendrait trop de temps, alors, en attendant, elle fait comme si tout allait bien. Spencer ne fait que donner le change, de toute façon, personne ne s'occupe d'elle. L'anglaise vit pour elle, inspire chaque bouffée d'air avec la conviction qu'elle doit avancer, même sans savoir où.

« Ouais. Tu m'as bien laissé tomber. Je t'en ai voulu, et j'étais toute seule. J'avais besoin de toi, Freddie. Mais je sais que j'ai eu tort aussi, enfin, je n'ai rien fait pour arranger les choses. »

Une petite voix pour un gros poids sur le coeur. Non, elle ne va pas pleurer, pas maintenant, mais repenser à la manière dont ils se sont quittés, franchement, c'est à pleurer. De toute façon Spencer casse tout ce qu'elle touche: son père, sa mère, ses amis. Comme si tous les êtres auxquels elle tient étaient condamnés à souffrir et se déchirer, et elle, obligée de regarder les dégâts produits. Elle casse tout ce qu'elle touche, et ça, ça la bouffe, comme une sale bête. Elle ne veut pas faire la morale à Frederic car elle a aussi fait des erreurs, mais pourquoi leur amitié s'est-elle rompue aussi vite? Ça aussi c'est à recoller. Ils pourraient commencer à en assembler les morceaux maintenant. Là, sur ce banc, ce matin, ils pourraient décider d'un nouveau départ. Il faut juste beaucoup de volonté, mais leur amitié n'est pas cassée, juste pliée.

Spencer n'a pas envie de perdre son temps en fausses effusions. Oui, peut-être qu'elle est hypocrite, instable et torturée, mais pas là, pas maintenant. Elle n'a pas envie de tout foutre en l'air alors que la situation est déjà assez compliquée comme ça. Spencer n'est pas bonne pour la patience et la tempérance, c'est une impulsive, elle veut tout, tout de suite. Comme si elle avait l'intention d'attendre que leur relation se remette des chocs naturellement. Spencer ne va pas attendre des années, de toute façon, dans des années, elle sera ou morte, ou toute ridée. C'est pas la peine.
Elle prend la main de Frederic dans les siennes, toutes chaudes, et la serre. Le regarde. Sur son visage, les marques d'un martyr, à défaut d'être les stigmates du Christ. Il y a la souffrance, innommable, et la résignation, immuable. Ses yeux ont la couleur du désespoir, du ciel gris d'automne, et font écho à des vers, enfouis très loin en elle, qui ressurgissent et la frappent avec violence.

Les vents chassent en vain les chagrins de l'azur
Tes yeux plus clairs que lui lorsqu'une larme y luit
Tes yeux rendent jaloux le ciel d'après la pluie
Le verre n'est jamais si bleu qu'à sa brisure

C'est Dante. Son poème avec Dante. Aragorn, un truc comme ça, d'avant la Guerre. Ou Aragon? Peu importe. C'est son poème. Celui qu'ils lisaient ensemble à l'hôpital, lorsqu'ils étaient tous les deux, blottis l'un contre l'autre dans la chaleur d'une amitié sincère et authentique. Il le lui avait fait découvrir, et quelque part dans ses affaires, Spencer sait qu'elle a toujours le recueil offert. Mais jamais elle ne l'a plus ouvert après son départ. Encore un ami perdu, songe-t-elle.
Son coeur bat, ses mains tremblent, elle serre celle de Fred plus fort.

Elle s'en fout, des béquilles. De toute façon, elle aussi, elle a été handicapée, après tout.

En fait, elle est peut-être juste maudite, mais d'après ce qu'elle constate, elle n'est pas la seule.
C'est pas grave. Ils seront maudits ensemble.

« On n'est pas foutus. Pas encore. Je te laisse pas tomber, Frederic. Je ne te laisse pas tomber. Mais j'ai besoin de toi aussi. J'ai besoin que tu sois mon ami. Je suis assez forte pour être ta béquille. »

... mais deviens ma bouée de sauvetage. J'ai besoin que tu dises oui. Shit Fred, on passe l'éponge et on recommence. J'peux plus continuer toute seule, je suis en train de me noyer dans mes propres larmes... J'arrive plus à rien faire, sauve-moi, Frederic. Reviens-moi. Reviens-moi.

 

When you're all alone in the lands of forever,
Lay under the milky way,
On and on it's getting too late out,
I'm not in love this time this night.

Son coeur explose de joie lorsqu'elle entend ses mots. « J'te laisserai plus tomber non plus. » C'est tout ce dont elle avait besoin, pouvoir le compter parmi ses amis, de nouveau. Retrouver son Frederic, son ami, celui qui parle estonien quand il est bourré et qui embrasse le danger bras ouverts, quitte à se faire exploser le corps et menacer de mort.
Le prochain qui lève la main sur lui aura à affronter les représailles de Spencer, et personne ne veut ça. Surtout en ce moment, où ses rêves hallucinés l'emportent dans un monde effrayant peuplés de monstres et de peurs aux grandes dents. Elle lui en parlera, elle se le promet, parce-qu'elle veut vraiment arrêter ça, ces piqûres systématiques et la poudre dans le nez, arrêter d'avoir la tête dans un Enfer artificiel qui la gangrène de l'intérieur. Elle lui en parlera, aussi parce-qu'à cause de ça elle a failli le perdre pour de bon, et que leur réconciliation toute fraîche aux accents utopistes ne permet pas une nouvelle séparation. « Je t'aime, Freddie. »

C'est une déclaration d'amour car c'est ce qu'elle ressent. Loin de l'amour amoureux c'est un amour amical qui la transporte et qui lui redonne un second souffle, lui permettant d'abandonner sa peau et de muer en une nouvelle Spencer, plus forte.

« T'es rien qu'un maigrichon à qui il manque une rotule, tu parles, y'a pas grand chose à dire. » Derrière les paroles un peu narquoises, l'assurance d'une amitié recollée par leurs petits bras, car elle ne se permettrait pas autant de familiarité s'ils n'étaient pas amis. Spencer a du mal avec les compliments, d'une part parce-qu'on ne lui en a jamais fait, d'autre part parce-qu'elle trouve toujours ça hypocrite. Son sourire et sa chaleur se réfugient dans les petites phrases aux aspects assassins mais pour qui sait les déchiffrer, remplies de tendresse.

« Ton manque d'imagination est flagrant. Les culottes en bonbon, ça ne te dit rien?» Elle rit. C'est tout simple, c'est surtout très bête mais Spencer n'est pas du genre à se prendre la tête. Ni philosophie ni réflexion, elle est loin des grands intellectuels ou des génies du crime, Spencer. Le moins elle réfléchit, mieux elle se porte. Le monde n'a pas besoin que de têtes bien formées. « Tu me connais, je n'ai rien fait de spécial. Les trucs habituels. Sortir, sécher, baiser, faire des conneries avec Lexy, me battre avec deux ou trois enfoirés de Platine. Oh et je t'ai pas dit! J'ai été trois jours en Isolement pour avoir vomi sur un Platine. C'était après la soirée de... euh. Truc, la moche, Zinc. Bref, et je pensais pas avoir autant bu et le lendemain c'est tout ressorti. » Haussement d'épaules, un peu fataliste, à croire que le mélange vodka-bière-martini-joint n'est pas bien passé.

Spencer essaye tout, tout ce qu'on lui propose et elle est bien trop blasée pour avoir l'idée incongrue de refuser quelque chose. Il y a bien longtemps qu'elle s'est brûlée les ailes et elle a fait une sacrée chute. M'enfin, selon sa philosophie de vie, elle peut difficilement tomber plus bas, la prochaine étape se situant six pieds sous terre. Pas qu'elle ait prévu de mourir maintenant, non. Certainement pas, c'est bien trop tôt.

« C'est pas cool, l'Isolement. Ils te foutent dans une cellule minuscule avec des rats et de l'eau et du pain. Genre une gêle du Moyen Âge. Non, une géole. Non, euh... une prison quoi. » Oui, une geôle, c'est pareil. Un trou à rat quoi. Littéralement. « Et puis sinon je me suis ennuyée. J'ai juste appris à faire des cupcakes, c'est trop cool. »

Rien de bien étonnant, la vie de Spencer est d'une banalité affligeante, mais elle s'en accommode sans trop de difficultés.
Faudrait pas que ça devienne trop compliqué à suivre, non plus.

 

Howling ghosts – they reappear
In mountains that are stacked with fear
But you're a king and I'm a lionheart.
A lionheart.

Sujet sensible, Spencer comprend. Après tout, ils ont tous leurs mauvaises images en tête; que ce soit une rotule pulvérisée ou un séjour à l'hôpital. « D'accord. Je m'en souviendrais - pas de "rotule", "genou", "articulation" et mon répertoire de synonymes s'arrête là. » Elle passe sa langue sur ses lèvres, songeuse. Assimile. Puis sourit. « Lits? Lits. Lits lits lits lits lits lits lits. » Sa langue claque, fourche, jusqu'à ce qu'il ne sorte de sa bouche plus qu'un mot déformé. « Enfin j'ai déjà du mal à maîtriser ma langue maternelle, c'est pas demain la veille que je vais apprendre l'Estonien, désolée mon chou. Lits. » Ça la fait marrer, ça lui fait du bien.

Tout simplement, d'être assise là, à côté de son ami, à discuter de tout et de rien, comme s'il n'y avait jamais eu de rupture, comme si leur relation n'avait été qu'une longue ligne droite, une charmante promenade fleurie sans interruption, tout au plus quelques virages. C'est ce dont elle a besoin. Une simplicité presque enfantine, une chaleur humaine, un visage souriant et rassurant. Pour une fois elle ne crie pas, ne bouge pas, n'est pas excessivement épuisante. Un de ses moments d'accalmie, de douceur. Elle regarde Frederic et comprend, presque instantanément, son besoin de se changer les idées. De faire n'importe quoi qui puisse lui extraire ses pensées sordides de la tête, de dire n'importe quoi qui puisse l'amener à oublier sa putain de douleur et ses meurtrissures.
Ça tombe bien, Spencer est la reine du n'importe quoi. D'ici à ce qu'elle danse la macarena ou qu'elle déclame des poèmes...

En fait, elle lui ferait peut-être des cupcakes. « Ah, tout de suite, parce-que je suis une déesse de la cuisine, il faut que t'en profites? Ouais ouais ouais. Et au cas où tu aies oublié, je suis pas trop du genre à me lever aux aurores le matin et ça prend trois heures à faire ces machins là...! » Elle lève les yeux, surjoue un peu la princesse qui quand elle pète, ça fait des paillettes. Petite moue désabusée, faussement contrainte. « Bon, juste pour toi alors... Et je te préviens si tu me dis qu'ils sont ignobles je te balance farine et oeufs dessus. » Clin d'oeil, qui ne laisse aucun doute sur la véracité de ses intentions... avec ou sans compliments.

« Oh Camus! D'ailleurs j'ai fin l'Etranger et je suis dans la Peste. Tu devrais le lire. Une belle métaphore de ce qu'il se passe dans notre société actuelle. » Blanc. « Bon, OK, j'ai lu une critique. Mais en vrai, je suis à fond dedans - et ça cloue le bec à tous ces abrutis qui pensent que je ne sais pas lire. » En plus, c'est vrai. Les trois quarts de Weins pensent que Fitz ne sait pas lire ni compter. Certes, elle n'est pas brillante mais elle n'est pas stupide. Pas trop.

Air faussement scandalisé. « Comment ça des cinglés? Bien sûr que si, je suis en voie de disparition, je suis un spécimen unique et d'ailleurs tout le monde veut... » ma peau. Non, mauvaise idée. « ... m'approcher. Je suis trop exceptionnelle pour mon propre bien. » Impossible de rester sérieuse plus longtemps, elle éclate de rire. Trop exceptionnelle, ben voyons. Enfin, en un sens, oui, si on appelle exceptionnelle une fille qui passe son temps à se battre et à se plonger la tête dans des Ailleurs fabriqués de toute pièce.

« Tu devrais te teindre en roux, toi aussi. Ça te changerait les idées. » Elle se lève dans un sourire, s'étire, se rassied.

Leur instant de bonheur.

Spoiler:

I’m feeling high
I’m feeling low
I’m feeling like whatever you need to know
I’m coloblind
And I’m ready to go

La bizarrerie de Spencer, décalée et souvent bienvenue, offre comme un répit à son ami – du moins c’est l’impression qu’il lui donne. Alors, elle continue sur sa lancée, toujours sans réfléchir parce-que c’est contraignant, faisant d’un rien un objet magique; pour un peu elle pourrait prétendre qu’elle est un génie et qu’elle exaucera trois vœux de Frederic.  L’idée lui plaît: elle essaiera de la retenir et elle la lui livrera lorsqu’il en aura vraiment besoin. Il reprend vie, c’est évident, et la jeune anglaise s’attendrit devant les yeux pétillants et le sourire de son ami. Les joues rosées, ils ont l’air de deux gosses, ce qu’ils sont, finalement. Pour sa part, elle n’a pas l’intention de grandir, jamais.

« Des comédies musicales? Mec, normalement c’est aux filles de proposer ce genre de trucs… » Un faux regard dédaigneux qui se transforme vite en une petite moue mignonne. « … mais puisque c’est si gentiment amené, j’exige Mary Poppins… Si jamais on parvient à trouver ce foutu film. Ou peut-être que je l’ai? J’ai dû l’emprunter à je sais plus qui un jour et puis j’ai oublié de lui rendre. » En parlant de ça, d’ailleurs, elle n’est pas tout à fait certaine de posséder toutes ses affaires. Peut-être que la moitié ne lui appartient pas. Ce n’est pas grave, personne n’étant venu se plaindre: lorsqu’on prête à Spencer, il faut s’attendre à un long délai de rendu, parfois frisant l’éternité. « Va pour les pingouins, et des pandas, aussi. J’aime bien les pandas. » De gros ours en peluche inoffensifs. Un peu comme elle, sauf qu’elle, elle hurle, mord, griffe, cogne, agresse, aussi. On ne sait pas vraiment qui elle est; une gentille gamine perdue dans une enveloppe de dure à cuire ou un roc immuable dans un paquet de coton. Ça dépend, toutefois, à noter qu’elle sait aussi mixer les deux. Insupportable de bout en bout ou adorable de A à Z.

Forcément, la mention de sa mère laisse un blanc, mais heureusement, ils rebondissent vite. S’apitoyer reste inutile, la pleurer ne la fera pas revenir, alors ils continuent. Les larmes qu’elle a versé sur l’absence de la sienne ne l’ont jamais fait revenir en hâte à son secours, non. Dans un avenir lointain elles se reverront sans doute, mais combien de temps cela prendra-t-il avant que Jenna ne capte que son ex-mari a complètement détruit sa fille? Cela fait déjà bien trop longtemps et elle est fatiguée de cocher les cases du calendrier. Sûrement, lorsqu’ils sont en contact, doit-il lui raconter à quel point Jeanne se sent comblée avec sa nouvelle « famille ».
À vomir.

« Dans vingt ans mon gars je serai sûrement morte ou ailleurs, alors t’as intérêt à bouger tes fesses rachitiques – ça existe ça non? – pour que j’ai la certitude de t’avoir inculqué quelque chose. » Clin d’œil, après tout, ses paroles sonnent aussi vrai que n’importe quelle autre vérité générale. Si elle dépasse les trente ans on criera au miracle, si elle reste à New-York… non, ça, impossible. Qu’elle quitte la ville par ses propres moyens ou dans un cercueil, les murs de la ville ne captureront pas son âme, ils ont déjà trop eu.

« J’ai une idée ! » Exclamation brillante et elle se relève. Chantonne quelques notes très fausses, s’approche de Fred et lui pique une béquille sans lui laisser le temps de protester. Curieuse, elle la pèse – Dieu seul sait qu’elle en a eu, des béquilles. La plupart du temps elles gisaient abandonnées dans un coin, Spencer n’ayant ni la patience ni l’envie de se rééduquer avec des bâtons. Souvent, ça empirait la blessure, mais pour rien au monde elle ne voulait qu’on l’associe à une handicapée. Sa surdité à la naissance l’avait suffisamment traumatisée pour que plus rien au monde ne justifie la réattribution de ce qualificatif. Elle pointe la canne en direction de Freddie, lui chatouille le nez avec le bout avant de la place délicatement sous son menton, à la manière d’un chevalier avec son épée.

« Tu veux du vert? On va aller t’en chercher. » Elle plisse les yeux et sourit, ce qui, réalisé simultanément, ne présage rien de bon. « Je vais aller voler un fauteuil roulant, et on va se balader en ville en emmerdant tout le monde! Tu es physiquement impotent et je suis ta dévouée aide-soignante qui te balade à travers la ville. Les commerçants vont nous filer des glaces gratuites, des chocolats et tout ce qu’on veut! On peut griller les files d’attente du ciné et des magasins! » Le sourire est devenu immense et rien qu’à voir sa mine réjouie il est aisé de deviner qu’elle se réjouit d’avance de ses plans. Ils peuvent mettre le bazar autant qu’ils veulent, personne n’osera les réprimander dans une certaine mesure car le pauvre petit Freddie ici présent est incapable de bouger sa jambe sans hurler de douleur. Peut-être même qu’ils peuvent prendre le taxi sans payer? Faire des bêtises et embêter qui ils veulent, parce-que malgré la connerie ambiante qui règne dans la ville, les gens ne sont pas encore assez robotisés pour rester insensible devant un infirme.

« Alleeeeeeeeeeeez, dis oui! On peut faire ce qu’on veut en ayant toutes les réductions « handicapés » qu’on veut! Moi c’est une autre histoire mais pour assortir la paire on peut prétendre que je suis, euh… bah, sourde non? Je l’ai été, je peux même parler en langue des signes couramment, si je ne suis pas trop rouillée. Je sais que tu rechignes probablement à faire ça mais shit, de toute façon t’es pas sorti de l’auberge alors autant apprendre à en profiter nan? »  Ou comment n’avoir aucun tact. Il la connaît, il lui passera, tout ce qu’elle veut, c’est qu’il s’amuse, elle avec si possible. « Je m’ennuie là. Faisons quelque chose de… révolutionnaire. Et si quelqu'un a un problème, je lui explique sa vie. Si tu vois ce que je veux dire. » À coups de poings et d'insultes bien pesées, sûrement.

Un grand rire encore, elle repose la béquille sagement à sa place, et regarde Fred d’un air entendu. Qu’il le veuille ou non, de toute manière, elle ira chercher ce foutu fauteuil et une teinture verte. Ou bleue? Bleu foncé alors, car il lui semble que le vert ne ferait pas ressortir son teint.

Ce n’est pas comme s’il pouvait se permettre de la retenir, de toute façon.

And yeah, I'm a lot to handle
You don't know trouble, I'm a hell of a scandal
I'm a scene, I'm a drama queen
I'm the best damn thing that your eyes have ever seen

Bien sur qu'elle souffre.

Aussi loin qu'elle s'en souvienne, la souffrance l'a toujours accompagnée, de près ou de loin, physique ou mentale. Comme un ami dont on ne se sépare jamais vraiment, il y a toujours une douleur qui résonne en Spencer. Sa vie n'a pas été uniquement qu'un chemin de croix - presque, au regard de tout ce qu'on lui a fait endurer et de ce par quoi elle passe encore parfois - pourtant, un mal fut omniprésent. Peut-être est-elle née avec, vouée à expier dans la douleur les péchés des autres puis les siens. Ça lui importe peu, la Britannique a beau être une révolutionnaire légendaire, Spencer à accepté ce fardeau. S'est faite à l'idée que sa vie ne serait jamais un long fleuve tranquille, et quitte à devoir mordre la poussière, autant arborer fièrement la couronne d'épines. Tout le monde se casse la gueule dans la vie, plus ou moins fort, plus ou moins souvent. Parfois, ça à l'effet d'une marche qu'on loupe, parfois, c'est comme si on tombait du haut d'un toit. La nature de la chute importe peu, au final on se retrouve logés à la même enseigne, les quatre fers en l'air et justement, l'air pas très malin. Non, ce qui est vraiment important, c'est ce qui vient après la chute. La relève. Le plus important, c'est de savoir se relever. Pleurer prostré dans un coin ne changera pas l'ordre du monde, et se lamenter sur son sort non plus. Ceux qui savent se relever, coûte que coûte, sont ceux qui ont les meilleures chances de survie dans ce bas-monde. Les autres restent tétanisés par leur échec, qu'il ait la portée d'une chute d'une chaise. Et ils perdent.

Spencer est née pour perdre, ça parait évident, elle foire avec succès tout ce qu'elle entreprend. Études, santé, relations, vie en général. Zéro sur toute la ligne, la rouquine se prend les pieds dans le tapis neuf fois sur dix. Pourtant la revoilà, inlassablement, elle se relève, chaque chute étant moins dure que la précédente.
Au final c'est comme tout.
Question d'habitude.

Question d'optimisme, aussi. Enfin, à ce niveau là, on parlera de folie douce, le terme semble plus indiqué. Raisonner en se disant que "ce n'est pas grave", ça ne semble fonctionner que pour elle - ça lui convient. Il y a trop de prétextes à abandonner et se laisser couler. Son avis sur la question? Shit, venant d'une fille qui a vécu ce qu'elle a vécu, il vaut mieux en rire qu'en pleurer, c'est un coup à se passer une jolie corde autour de la nuque sinon. Métaphoriquement, le verre est plus vide que plein, mais il reste quelques gouttes au fond, donc, même s'il n'est plus question de moitié, il est un peu rempli quand même et c'est mieux que rien du tout. Règle numéro un, dans leur monde, il peut TOUJOURS y avoir pire.

Spencer, pensive, passe une mèche de cheveux derrière son oreille. Elle aimerait enseigner ça à Fred. Lui transmettre sa vision de la vie, assez unique, mais réaliste pour quelqu'un comme elle. On ne leur donnera rien, à eux, petits parias sans importance, des insectes minuscules qui grouillent dans les caniveaux. Non, ils n'auront rien, ni pitié ni charité, alors il leur faut prendre ce qu'ils veulent, il leur faut l'arracher aux mains des autres. Sincèrement, ce n'est pas plus difficile que de perdre un genou ou qu'être envoyé en maison de correction.

Mains sur les hanches, on lui trouve un air de ressemblance avec une Mamma italienne. L'air sévère, elle toise son ami avec ce regard qui signifie accepte ou je te bute. C'est vrai qu'elle le fera quand même, malgré de vaines protestations, elle fait toujours ce qu'elle veut. Et elle veut exterminer les idées noires de sa tête de maigrichon, à grand renfort de bonne humeur et d'insouciance. Alors quand il bougonne un non, invente une excuse en papier mâché, elle bloque un moment. C'était une possibilité, mais franchement, quel crétin prétendrait décliner une invitation pareille?

« T'es con ou tu le fais exprès, maigrichon? J'ai jamais parlé d'herbe. Pour la boisson on peut s'arranger, tu la paies et moi je la bois? En plus fais-moi rire, après les cours... faudrait déjà que j'y aille. » Un sourire complice. Elle ne lui en veut pas, au fond, elle comprend. Lâcher prise dans une telle situation, ça fout la trouille, et Spencer, bien que remplie de bonne volonté, ne garantit pas exactement une sécurité fiable à cent pour cent. « En plus j'essaie infructueusement d'arrêter les petites herbes. » Haussement d'épaules fataliste. C'est plus facile de se battre avec un Platine que de se sevrer. Une petite brise souffle; il fait frais désormais - la rouquine se rassied, écoute la suggestion de son ami. Attend patiemment la reddition qui va indubitablement survenir d'ici quelques secondes. Fitzpatrick, charme irrésistible depuis 2080. Les phrases viennent laborieusement, l'aveu échoue. Je ne sais pas ce que je veux. Oh, boy, si tu savais. Rien de plus normal.

« Bleu. Bleu roi. Tu serais mignon. » Une voix sucrée enrobée dans un joli sourire. La partie est gagnée, pourtant, elle lit dans ses yeux que des doutes doivent encore se dissiper. « De toute façon, tu ne vas pas marcher, hein? Je peux être ta béquille, tu le sais. On n'a pas grand chose, nous, les Plombs, et en plus il te manque un genou. Si tu les laisses te priver de ta liberté profonde, si tu t'auto-censure, c'est le début de la fin. Ne baisse pas les bras. Je sais, crois-moi, je sais bien qu'il n'y a rien de plus difficile que de subir au jour le jour sans rien pouvoir faire car notre capacité d'action est nulle. Il nous reste alors notre conscience et notre liberté d'être. Je préfère mourir que d'abandonner les deux, même au profit d'une soi-disante sérénité. Oui, on est dans la merde. Mais on n'est pas tous seuls. Et tu sais quoi? Ce n'est pas une vie, c'est une guerre permanente. Nous sommes dans le camp de ceux qui se battent le moins bien avec les plus mauvaises armes. Il te manque une jambe. Je suis désolée de te balancer ça comme ça mais c'est vrai. C'est moche, mais accepte-le, merde, à l'heure où je te parle c'est ta tête qui pourrait faire défaut. Ta nouvelle arme, c'est une paire de béquille et un fauteuil roulant, alors apprends à les apprivoiser. Fais-en ta force, Frederic. Pour le moment tu es encore sous le choc de ce qui t'arrive, par pitié, ne te laisse pas végéter dans cet état. Je conçois que tu ne veuilles pas prendre davantage de risques, mais je suis là pour les assumer à ta place. »

Pas une fois une hésitation. Le discours sonne clair et concis, à tel point qu'à la fin, Spencer se demande si elle vient vraiment de dire tout cela. Un silence se fait une place entre eux deux, sans présenter une gêne. C'est un silence, disons, méditatif. On pourrait avoir l'impression qu'elle l'engueule, qu'elle lui reproche son manque de combativité. C'est faux. Spencer essaie juste de lui remonter le moral, de partager avec lui sa vision des choses. Dieu sait qu'elle est bien paumée aussi dans le genre, petite anglaise orpheline bourrée du matin au soir et remplie de cocaïne, incapable de compter jusqu'à vingt et hystérique notoire. Or c'est une guerre. Pas le temps de s'occuper des détails, la seule chose qui importe c'est de survivre parmi les autres, à leurs dépends s'il le faut.

« Si j'étais à ta place tu en ferais autant pour moi. C'est a ça que servent les amis! Aujourd'hui je prends les décisions. Ce sera du bleu (quoique le violet...) et une virée dans un carrosse royal. » Inspiration. « Fred, j'ai besoin de toi, au moins autant que toi tu as besoin de toi. Ça ne veut rien dire, mais tu saisis le sens? N'abandonne pas. Ne m'abandonne pas. »

Comme une tornade elle se relève, bondit sur le sol, féline. « Trêve de pleurnicheries, le programme est chargé. Mon petit pote, on va s'éclater, tu vas voir. Et surtout quand les gens te regardent avec un air apitoyé, fais leur un doigt d'honneur, okay? Allez chameau, ne bouge pas, je vais te récupérer un fauteuil brillant comme un diamant! J'en ai pour cinq minutes - braquer les handicapés prend généralement un peu de temps. Donne-moi le top départ! »

Toute excitée elle sautille sur place à la manière d'un athlète 400m haies qui se prépare pour les Jeux Olympiques. Le contraste devient un peu effrayant entre la douceur du discours et l'apaisement de ses gestes et la boule d'énergie qui se poste fièrement devant Freddie, attendant le top départ comme une enfant.

Elle le met au défi de retrouver ses bonnes habitudes, de n'en faire qu'à sa tête. Ils sont seuls, ils sont bien. Maintenant, il faut faire tourner les roues.

Come Josephine in my flying machine
Going up she goes! Up she goes!
Balance yourself like a bird on a beam
In the air she goes! There she goes!
Up, up, a little bit higher
Oh! My! The moon is on fire
Come Josephine in my flying machine
Going up, all on, Goodbye!

Le top est donné, elle saute de joie, crie sa victoire et s'élance. Nul ne sait où elle part, mais elle y va avec fougue. Ses chaussures foulent le sol et sa respiration est erratique. Personne n'a jamais dit qu'elle savait courir - les dégâts causés par la cigarette lui rappellent que ses poumons ne sont plus en état avec une douleur lancinante dans les côtes, mais elle serre les dents, se force à continuer. Tout va bien. Tout va bien. Tout va bien. Enfin, hors d'haleine, elle atteint l'extrémité du parc, débouche sur la rue. Ses yeux virevoltent de droite à gauche. Mission? Braquer un handicapé. Un pas en avant, et, miracle! Elle repère un vieil homme en fauteuil roulant de l'autre côté de la rue. Elle se pare de son plus beau sourire, se recoiffe un peu, tire sur son t-shirt. Il faut donner la meilleure impression possible. Sans faire attention elle traverse la rue et adresse de grands signes à l'infirme. « Bonjour monsieur! Je m'appelle S... Sally Clayton et je suis élève à... à l'université Gordon. » Sourire candide. Mieux vaut couvrir ses traces, et respecter la règle numéro un, absolue, vérité générale. Ne fais confiance à personne. (sauf à Fred et à Lexy, mais ce sont les exceptions qui confirment la règle) « Dans le cadre de ma formation d'infirmière au service de nos citoyens, je m'intéresse aux handicapés et à leurs moyens de locomotion afin d'améliorer la logistique des hôpitaux. » Elle n'a aucune idée de ce qu'elle baratine. Le vieux la regarde avec suspicion. Bon, certes, elle ne fait peut-être pas la tête d'affiche pour les infirmières (sont-elles aussi vulgaires que ça?) mais son expression a l'air sincère. « Si vous avez la gentillesse de me donner votre nom et votre adresse je vous renverrai votre fauteuil dans les plus brefs délais. Parce-que, euh, oui, j'en ai besoin pour une étude de sa célé... célé... de sa vitesse, de sa puissance aérodynamique. Vous me le prêtez? J'en ai pour deux-trois heures tout au plus. J'peux même vous aider à vous asseoir sur le banc, là. » Pas de réponse. Il ouvre la bouche, stupéfait. S'apprête à répliquer mais elle ne lui en laisse pas le temps. « Bon vieux schnock, tu me la files ta chaise magique?! » Spencer l'empoigne à bras le corps, le soulève et a juste assez de force pour le poser sans délicatesse sur le banc le plus proche. Consciencieuse, elle sort du fauteuil tous ses effets personnels et les pause à côté de lui. Visiblement il ne peut pas marcher et ses jambes sont comme paralysées. C'est moche, mais elle aussi elle doit prendre soin d'un handicapé. Une fois vide, elle prend le fauteuil par les poignées et adresse un immense sourire rayonnant à sa pauvre victime. « Merci infiniment! Les infirmières de l'université Gordon vous remercient de tous leur coeur. Bougez pas surtout, je viendrais vous le rendre comme neuf! Ou à peu près. Salut! » Spencer disparaît dans un tourbillon de cheveux rouges.
« La jeunesse, c'est plus ce que c'était », entend-on maugréer le vieux, désormais privé de ses roues. Bah, tant pis, il a un livre à finir.

Elle court, prend de l'élan, saute sur le marche pied et laisse les roues la guider. Woohoo! Le visage rouge et le souffle court elle retourne près de Frederic, resplendissante dans sa victoire. Un air de sale gosse sur le visage, grand sourire et yeux pétillants de malice, elle minaude autour de son ami, faussement dramatique. « Mon chouuu je t’ai trouvé un fauteuil au péril de ma vie. Bon, si on te demande si tu connais une Sally Clayton de l’université Gordon, en études d’infirmière, la réponse est non hein. Et d’ailleurs, tu savais que Sally Clayton c’est mon vrai nom? Enfin à  moitié. Jeanne Sally Spencer Clayton-Fitzpatrick. Beurk. Quel carnage. Ouah, c’est incroyable, t’as remarqué comme j’ai tendance à parler super vite et beaucoup trop quand je cours? C’est pour ça que je ne cours jamais, ça m’évite de dire des conneries… en général. » Sourire d’excuse et pliée en deux, elle reprend sa respiration tant bien que mal. Le sport, ce n’est définitivement pas pour elle. Sous l’œil incontestablement moqueur de Fred elle peine à inspirer correctement. « Au lieu de te moquer de moi, chameau, monte là-dedans, je t’emmène faire un tour dans les étoiles! »

Spencer se redresse, mains sur les poignées, et commence à pousser Fred. Shit, il est lourd finalement! Elle rit encore, un petit effort, pousse, et ils se mettent en marche. Spencer l’entraîne vers la sortie, fredonnant une chanson de son enfance.

Imagine there's no heaven It's easy if you try No hell below us Above us only sky Imagine all the people living for today Imagine there's no countries It isn't hard to do Nothing to kill or die for And no religion too Imagine all the people living life in peace.

Ils s'arrêtent enfin devant un coiffeur. Les roues couinent, grincent, s'arrêtent.  « Prêt à franchir le pas? »

Un court instant elle ferme les yeux, laisse le vent balayer son visage.

You, you may say I'm a dreamer, but I'm not the only one I hope some day you'll join us

And the world will be as one.

Lately I been, I been losing sleep
Dreaming about the things that we could be
But baby, I been, I been prayin' hard
Said no more counting dollars
We'll be counting stars
Yeah, we'll be counting stars


Ses yeux se plissent, radieux et espiègles, lorsqu’elle confie l’handicapé aux bons soins de son coiffeur (personnel). Non, Spencer ne prend pas soin de son apparence, mais lorsqu’elle a accumulé assez de thunes, elle aime bien pouvoir la dépenser chez ce coiffeur. Tranquille, elle prend place sur un fauteuil dans le petit salon ; l’ambiance y est simple mais conviviale. Seuls quelques clients sont là mais point trop n’en faut : devenir bleu exige du calme et de la sérénité. Sourire et clin d’œil au mignon coiffeur, et avec des gestes trop brusques pour être chics, elle croise les jambes et chipe une revue de mode qu’elle feuillette nonchalamment. Là, des mannequins toutes plus belles, longilignes et froides se succèdent, aux coupes improbables ou bien excentriques. Une jeune femme passe : peut-elle faire quelque chose pour elle ? Oh, non, elle accompagne seulement un ami. Oui, c’est le jeune homme avec les cheveux bientôt bleus. Vous êtes sûre que je ne peux pas vous faire un petit shampooing vite fait, ou même vous rafraichir votre couleur ? Spencer jette un regard à Fred, trop occupé à se faire tartiner la tête d’une pâte très colorée. Bon. Soit. Va pour la couleur, mais du rouge ! ou rien.

Un battement de cils et la revoilà prête, étincelante, même en avance dans l’espace temps. Elle a le temps de retourner s’installer dans le petit salon, rouvre sa revue et continue de lire jusqu’à apercevoir du coin de l’œil le coiffeur sexy de Frederic qui lui fait signe. Ça y est ! Levé de rideau, mesdames et messieurs, admirez… bon sang qu’il est beau ! Elle s’extasie devant son camarade, toute candide, toute joyeuse. Le ciel de sa journée n’a plus aucun nuage, il est bleu, bleu comme lui.

« Tu es merveilleux. »

Un dernier élan d’euphorie et elle pose ses lèvres aussi délicatement qu’un papillon sur la joue de Frederic, avant de faire volte-face et d’embrasser à pleine bouche le coiffeur décidément bien trop « hot » pour rester plantée là. La note réglée – cadeau puisque ça vous fait tant plaisir, mais la prochaine fois… ils repartent, le cœur léger et un parfum de liberté dans les narines. Ça n’arrive pas souvent  de sentir la liberté, non. Quand ça se produit, faut sauter sur l’occasion, tu vois ? Et en profiter, à fond.  

Ils sortent, et une légère brise les enveloppe. La journée s’annonce belle. S’ils ne savaient pas, ils pourraient presque penser que tout est normal ici, que leur monde n’est pas un monde contrôlé par un totalitarisme. Regarde autour de toi, tu ne verras que des gens qui vaquent à leurs occupations, mais regarde en profondeur et les coups d’œil furtifs, les pas pressés, la méfiance, te crèveront les yeux. C’est bien pourquoi Spencer se contente d’un aperçu léger. Elle ne voudrait pas ruiner son épopée épique où Frederic, héros, surmonte des obstacles grâce à elle, loyale acolyte, pour triompher de son handicap. N’est-ce pas le meilleur des mondes ? Certainement pas, mais c’est celui qui est dans sa tête. Affronter la réalité n’est pas franchement l’une des qualités de Spencer.

Des rires et des paroles s’échangent ; ils continuent d’avancer vers une destination commune. Rien n’entravera leur marche. Spencer est heureuse. À peu près. Pour la première fois depuis longtemps elle se sent insouciante et ça… ça, ça vaut de l’or.

Le rire de Freddie résonne encore dans ses oreilles tandis qu’elle pousse son fauteuil en direction d’un autre magasin.

Cette journée sera infinie.

RP CLOS —