Je serais toujours là et je reviendrais toujours. Les mots l'avaient fait ricaner il y a des mois. Tellement shakespeariens, tellement banals, ces serments d'éternité que l'on prête et que l'on est incapable de tenir ou avec difficulté. Trop éculées, trop sentimentales ces répliques toutes faites pour s'appliquer à lui ou à Lecter. L'attachement de Boogie est féroce, ce sont des harpons plantés dans sa peau qui l'ont rapproché du Clown, des pointes d'acier recourbées qui tirent sans déchirer et auxquelles on n'oppose aucune résistance ou si peu. Et plus les jours avancent, plus les liens se resserrent autour des deux monstres. La chair s'est régénérée autour des hameçons et les arracher est devenu impossible sans se mutiler profondément au point de certainement en crever. Au point de se perdre soi-même. Les serments désuets se sont parés de leurs couleurs, s'adaptant à leurs codes déviants, devenant leitmotiv murmuré après chaque crise, après chaque heurt. On s'agresse à coups de griffes, de crocs, de sifflement et de feulement. On frôle bien souvent la rupture à force de tirer sur ses liens en malmenant les hameçons. On se fait mal au point de croire ne jamais pouvoir en revenir. Les monstres sont bien trop fiers pour avouer leurs faiblesses ou leur attachement alors ils n'ont de cesse de les éprouver pour confirmer sans cesse ce "je serais toujours là et je reviendrais toujours". Et quand l'orage s'éloigne laissant derrière lui les stigmates de la lutte, les Bêtes troquent leurs armes pour un ronronnement apaisant ou un soupir lascif, soignant ensemble des plaies qu'elles se sont mutuellement infligées. Spirale infernale qui fait plonger au milieu de nulle part pour mieux les éjecter de nouveau sur les bords externes. Eternel recommencement qui les ramène au même point? Non, jamais. Car à chaque fois, quelque chose change. Les barrières explosent, un éclairage nouveau se fait sur certaines zones d'ombre. Le poison se répand un peu plus loin. Et même s'ils ne se disent rien, même s'ils ne s'avouent des choses qu'à demi-mot ou dans un geste imperceptible, drapés dans leur orgueil respectif, ils savent qu'ils sont sous la coupe de la même malédiction. Possessif et possédé, à la fois propriétaire et propriété.
Sans cérémonie, les portes infernales s'ouvrent de nouveau répandant une odeur de damnation qui vide les crânes de toute pensée, impose le silence aux petites voix parasites et enivrent les sens. Plus de place pour la raison qui n'a rien à faire dans ces vapeurs infernales, ne reste plus que la Bête de soie noire et le reptile. Les crocs mordent sans volonté de nuire et la créature ophidienne resserre ses anneaux sans étouffer. Pas de miel mais pas de fiel non plus lorsque les peaux brûlent et que la mécanique s'emballe.


Lové contre Jason, le Croque-Mitaine trouve enfin ce calme qui lui avait fait défaut auparavant. Est-ce du au silence - enfin ! - de la voix de guimauve? Est-ce parce que cette énième crise a eu réellement eu une saveur de fin? Arrêtes de réfléchir Boogie, tout va bien. Le spectre de cendres est loin enfin relégué à ce passé sec et mort auquel on ne prête plus aucune attention. Episode définitivement classé que l'on étrangle en tournant la page et le jour où l'envie lui prendra de ressurgir pour un caméo grotesque, Boogie sera là et le Chat feulera. Le Clown est à lui et à personne d'autre, fut-il de cendres. Une douce langueur s'empare de son corps, un bras le serre doucement et la Bête pousse un soupir ronronnant.

Ce laboratoire que le Croque-Mitaine déteste tant perd cet aspect "douteux" qu'il a éprouvé en y mettant les pieds. Pas de fenêtres, aucune chance de voir surgir qui ou quoi que ce soit, pas de rayon de soleil agressif qui blesse les rétines et violente les pupilles. C'est un nouveau territoire de la psyché du Clown. Pas sa partie préférée car trop hermétique pour lui mais l'endroit appartient bel et bien à Jason. Finalement, cette lumière noire serait presque agréable et cette pénombre rassurante. L'ambiance des serpents est moins sage que celle des araignées lui avait-il dans l'antre presque aseptisée des arachnides. En effet. La peau du Clown glisse sur la sienne alors qu'il se couche sur le côté. Le noir plonge dans le bleu, des lèvres lui dérobe une inspiration. Soupir las d'un corps à bout de force qu'un cinglé a encore poussé dans ses derniers retranchements jusqu'à invoquer la Faucheuse pour lui-même. L'encre disparaît derrière les cils. Pardonne-moi...merci...mots jamais employés ou si peu car Jason ne se remet jamais en question. Jamais l'ombre d'une repentance même lorsqu'il plonge allègrement dans le pire. Le Clown avance sans se retourner, sans être gêné par les gens ou les choses qu'il bouscule sur son passage. Stupeur chez le Croque-Mitaine, les torts sont partagés, l'un est trop et l'autre pas assez. Guère étonnant que des étincelles en jaillissent...un battement de paupières et l'étonnement disparaît. Les doigts de Boogie frôlent la joue qui a été rouverte, coulent dans les cheveux verts. Pas de pardon, Jason. Ca sous-entend que tu aies commis une erreur et que je t'en veuille. Ce n'est pas le cas. Merci? mais pourquoi? poursuit-il dans un chuchotement. Boogie n'a jamais attendu une quelconque gratitude. Je suis là, comme toujours. En vérité, c'est plutôt moi qui devrait prononcer ces paroles. Pardon pour ma froide colère, merci pour ta clémence. Doucement, le Croque-Mitaine se love contre le Clown, tête nichée au creux de son épaule, sa main s'égarant dans la crinière verdâtre. Et on avance. Plus déglingués qu'hier mais moins que demain. Léger froncement de sourcils lorsqu'il sent pulser contre sa peau un rythme cardiaque qui ne ralentit pas. Ca ne s'apaise pas là-dedans. Ronronnement faussement réprobateur... Je te promets, Jason, tu claques maintenant, l'Enfer sera pas assez grand pour cacher ton âme noire.

Pardon, merci. Pourquoi le dire quand on s’y refuse si fermement depuis toujours ? Parce que c’est nécessaire. Si Jason parle beaucoup et parfois pour ne rien dire il sait aussi que dans leur enfer privé les mots ont une définition précise. Ce n’est pas aussi « normal » que pour d’autres, ça n’a pas le même sens. En le disant le Clown n’a aucune hésitation, il ne mâche par la moindre lettre car au fond de lui c’est un message plus profond. Pas de bras de Morphée pour accueillir le chat et le serpent, l’un et l’autre partagent un silence, un calme devenu réconfortant et qui -s’il est rarement accordé par Jason- est bienvenue après cette crise sans précédant. La surprise se lit dans les lacs bleus et sur la joue fraîchement suturée une caresse passe, remonte dans les cheveux vert de Jason. Pas de pardon dit-il, et merci pourquoi ? À ça Lecter soupire doucement et hausse les sourcils comme par évidence. Parce que c’est comme ça, qu’il a envie de le dire. Puis Boogie ajoute que ces paroles devraient être les siennes, pour d’autres raisons et le chat se niche contre une épaule, murmurant. Plus déglingués qu’hier et moins que demain. C’est tellement vrai. Un sourire tire un coin des lèvres, fin alors que le Clown répond à voix basse. « Disons que c’est entre nous … je n’aurais pas dû te provoquer de la sorte, pas ce soir. Merci, c’est vague comme terme et c’est loin d’être assez précis. Je n’ai aucune gratitude à donner pour un travail, pour un rôle mais lorsque ça ne concerne que nous je peux être reconnaissant. » Juste envers Boogie, lui le mérite et il est connu qu’à sa manière Jason sait faire la part des choses. « Je préfère agir que parler dans ce cas d’habitude mais … je voulais te le dire. Merci … de prendre soin de moi alors ?! Rien ne t’y oblige, surtout pas moi et je serai mort depuis longtemps si tu ne veillais pas pour deux. »

A la suite, lorsque le Croque Mitaine évoque le rythme cardiaque qui refuse de baisser le Clown hoche lentement la tête et étouffe un bâillement du dos de la main. Il en a pour quelques heures encore à subir ce tambour et leur petite visite infernale n’aura pas aidé mais c’est sans importance. Ce n’est pas la première fois que Lecter use de venin même s’il a plutôt tendance à tester des doses minimes et surtout, qui s’apparentent à un cocktail de sa fabrication comme un vaccin. Jamais de dose aussi massive ou pure car d’ordinaire il ne cherche pas aussi vivement à se tuer. Pauvre dingue ! Grince un soupçon de raison quelque part. Une promesse ensuite ; s’il meurt Boogie le traquera jusqu’au fin fond de l’enfer. Aussitôt un rire fuse, court mais ça fait du bien de l’entendre, de le laisser filer car rien ne poussait à l’amusement il y a encore une heure. Resserrant son bras autour du Croque Mitaine, le Clown baisse les yeux pour chercher son regard. « Moi qui pensais me cacher et attendre que tu me trouves, n’aimes-tu pas la chasse ? » Glisse-t-il, joueur.

Et maintenant ? La question passe, totalement ignorée et le balafré glisse les doigts sous le menton de Boogie, lui relevant la tête autant pour croiser ce bleu envoûtant que pour s’emparer une nouvelle fois de ses lèvres. Tendresse tordue sous les dents qui mordent à peine. Le possessif n’est pas un être sage, jamais et son étreinte se resserre, les ongles filants sur la peau en griffures légères. Tu ne devais pas te calmer ? Si ; mais non. Car Lecter a encore au fond de la gorge cette saveur étrange, l’impression qu’il a bien failli tout perdre et que tout aurait pu être évité si seulement il avait parlé dés le départ, qu’il avait réclamé sa présence en bon égoïste. Restes avec moi, seulement ça et ils ne se seraient pas blessés de la sorte. Ce qui doit se faire se fait ; c’est comme ça. Un pied encore posé en Enfer, l’autre revenu dans la réalité ; c’est en balance et ça crée un délicieux vertige. À moins que ce soit les effets secondaires de la toxine ? Possible ; Lecter s’en moque.

Souplement, le serpent roule sur le dos et ramène le chat au dessus de lui. Un soupire filant entre ses lèvres, il recule un peu la tête et le noir plonge dans le bleu qui trouve un éclat bien particulier sous cette lumière noire. La provocation n’est plus, restent uniquement des aveux à demi mots et des souffles qu’ils seront les seuls à comprendre. Une main remonte contre la nuque du Croque Mitaine, l’attire jusqu’à pouvoir chuchoter à son oreille et siffler d’une voix qui n’a plus rien d’acide. « Je ne vais pas claquer pour si peu, enfin si peu … je mens c’est virulent comme poison mais ça va aller, ne t’en fais pas. » Se passant la langue sur les lèvres, il laisse à nouveau son crâne reposer sur l’assise du canapé, le corps en proie à cette langueur qui ne disparaît pas. S’est-il déjà senti si bien ? Sans doute que non, enfin, rarement si détendu en tout cas.

« Le pire qu’il pouvait arriver, c’était que je meurs d’une hémorragie massive. Ça n’arrivera pas, maintenant le risque c’est éventuellement que je fasse un arrêt cardiaque si je pousse trop la mécanique. Et tu me connais je ne suis pas capable de rester tranquille alors si ça se produit ... tu sauras gérer hm ? »    

Depuis qu'une main s'est tendue dans sa direction, une soirée pluvieuse et orageuse, le Croque-Mitaine a occupé une place à part. Le seul à mettre les pieds dans l'antre de Lecter, le seul  dont la voix a une quelconque importance, le seul qui puisse comprendre, qui puisse calmer et ramener le Clown de ses pires crises et maintenant, le seul à recevoir de la reconnaissance clairement exprimée, sans rires sans ironie et sans acide. Leur relation a toujours été singulière aux yeux des autres, trop rapidement privilégié, cet inconnu trempé ramené de nulle part s'était hissé en un temps minime au rang d'intime. On connaissait le monstre qu'Alastor Burton était et on ignorait pourquoi il n'avait pas encore mordu la main, pourquoi il n'avait pas déjà mis les voiles ou simplement cogné son ingérable maître. Pour le Clown qui lui a donné une nouvelle existence et une nouvelle identité, Boogie a endossé tous les rôles, toutes les casquettes, de simple exécuteur à conseiller de guerre en passant par infirmier, sac de frappe et chargé de courses. Peu importaient les costumes qu'on lui obligeait d'endosser, le Croque-Mitaine s'était toujours exécuté avec le même sérieux et la même diligence qu'il s'agisse de planifier le prochain feu de joie ou aller chercher des filtres à café. De remerciement et de reconnaissance, il n'en avait jamais eu besoin, n'en a jamais demandé. Boogie est le cerbère le mieux dressé et le plus loyal de Lecter, obéissant mais sachant prévenir les ordres avant qu'ils ne soient émis, prendre les bonnes initiatives au bon moment. Jamais contraint, jamais obligé. Même s'il reste parfaitement inhumain, le Croque-Mitaine est capable de faire preuve des vertus les plus fragiles lorsqu'il s'agit de Jason. Quand au pardon, cela a depuis une décennie été quelque chose de complètement abstrait, Jason n'a jamais eu à se justifier de quoi que ce soit devant son second comment devant qui que ce soit. Le Clown avait déjà murmuré ce mot "merci" il y a quelques mois et cela avait laissé Boogie aussi surpris que maintenant. C'est bien le genre de choses face aux quelles il ne sait quel comportement adopter parce qu'il ne saisit pas en quoi il a pu se distinguer. Veiller sur eux, plier sans rompre coule de source et est aussi naturel pour lui que respirer ou torturer. Toutefois ces mots provoquent une douce tiédeur et la possessivité de la Bête s'attise avec l'exception dont on la gratifie une fois de plus.

Un rire fuse bref, clair, tranchant avec la voix éraillée d'auparavant et celle modulée jusqu'à la rupture du restaurant italien. Derrière le ton théâtral du Croque-Mitaine, il y a un fond d'inquiétude réelle. Malgré le peu de connaissances qu'il possède dans le domaine des neurotoxines, il se doute que les effets et la dangerosité du venin ne disparaîtront pas en quelques secondes. La main squelettique et l'éclat froid de la lame courbe d'une Faux sont devenues transparentes, à peine perceptibles mais la Bête psychopompe sent que la Mort n'a pas complètement disparu. Si le Clown se met en tête de mourir maintenant ou tourne simplement de l'oeil, cela allait enhardir aussitôt la voix de miel et de bonbon...le Croque-Mitaine n'en supportera pas les sarcasmes, pas après avoir traversé un énième orage électrique qui a failli tout réduire à l'état de décombres fumantes. Par l'Enfer, est-ce-qu'elle allait ouvrir sa délicate bouche de cette façon encore longtemps? On se débarrasse comment de la voix des remords et des regrets? Etreinte qui se serre autour de lui éloignant les échos des paroles corrosives distillées avec de la guimauve et un souffle aux intonations légères raille cette mort qu'il a frôlé dont il n'est pas complètement sauvé. Se moquer de tout et en particulier de soi-même quand bien même ce dernier acte de pure inconscience n'ai rien de risible. Les yeux d'encre s'accrochent aux iris polaires qui dans cette lumière noire en deviennent presque phosphorescents, des dents meurtrissent doucement les lèvres du Croque-Mitaine, des ongles laissent des écorchures pâles sur sa peau. Ronronnement de gorge alors que de petites flammèches se ravivent, que cette violence contenue et maîtrisée se réveille. Les doigts de Boogie se referment sur des mêches vertes mêlées d'autres plus claires avant qu'il ne s'écarte de Jason.

Le bras autour des épaules du Croque-Mitaine l'entraîne sur le côté, l'amenant à accompagner le mouvement de Lecter qui roule sur le dos. Le noir s'égare dans le bleu opalescent, une main se glisse sur la nuque du chat l'obligeant à courber la tête jusqu'à ce que son oreille frôle les lèvres du Clown. Tentative de le rassurer, Jason chuchote qu'il ne crèvera pas pour si peu...Boogie essaie de se relever mais les doigts dans son cou ne lui laissent aucune latitude. Tout ce qu'il y a à redouter maintenant, c'est l'arrêt cardiaque. Et bien, on peut dire que tu sais rassurer les gens... soupire le Croque-Mitaine contre le cou qui pulse toujours à un rythme de damné. Doucement, il se dégage des bras du Clown et tout en se redressant poursuit un pli soucieux au front. Je redoute moins l'arrêt cardiaque que le fait de te garder tranquille. Les iris pâles s'égarent quelques secondes, fixant un point imaginaire situé devant eux avant de lentement couler vers le bas. Je peux te raconter comment les deux ennemis publics numéro un et un-bis de New York se sont emparés d'une prison d'état? Ca te tiendra tranquille?

Entremet savoureux, c’est un carré de chocolat pimenté qui brûle la langue mais ravit le palais. Toujours cette note vague dans l’univers bleu et noir, ni trop ni pas assez et c’est peut-être bien leur unique justesse. Quand le quotidien souffre de tout les excès, le seul qui perdure en ce monde c’est l’extrémisme de leur abandon auprès de l’autre. En reconnaissance, en pardon, ces termes semblent improbables venant de Lecter mais pour ce premier et dernier allié seulement il consent à avouer qu’à sa manière il regrette. Pas franchement, chagriné plutôt mais il a bien conscience d’avoir été trop loin ce soir. Alors oui, pardon. Merci, c’est trop facile et bien trop léger pour décrire le fond de la pensée du Clown. En Boogie, il ne cherchait pas un larbin de plus, pas un marche pied ou un chauffeur même si au final le second aura usé de tout les rôles. Mais là où la majorité s’écrasa à la benne le Croque Mitaine s’éleva car c’est la confiance du Clown qu’il gagna à la faveur du temps et des événements. Merci, c’est creux là où Jason ne saurait décrire la fierté qu’il ressent à voir où en est rendu celui qu’il relevait dans une rue froide un soir de pluie. Loin Alastor Burton contraint de fuir, de se terrer dans cette foutue ville pour échapper à la justice humaine d’une autre, loin celui que la mort menaçait de faucher et loin celui qui ne pipait mot les premiers mois, se contentant d’obéir, de prendre ses marques. Maintenant c’est le Croque Mitaine qui arpente New York, se pose et impose une autorité froide, mesurée en balance idéale à celle d’un homme qui serait déjà mort par trop de fois à ne se soucier de rien et surtout pas de lui même. Combien d’épisodes où Boogie le trouva blessé, plus rarement inerte pour avoir tenté le diable. Combien de fois à lever une main, ralentir le train emballé et calmer l’anarchiste, réduire la pression dans la machine ? Trop pour en faire le compte mais les faits sont là : ça fonctionne et leur assure un avenir plus lointain.

Rassurer ? Il avoue, pas très doué dans ce domaine. Léger sourire, faussement innocent avant que Boogie poursuivre, un brin soucieux. Le sauver d’un arrêt cardiaque serait donc plus simple que le fait de le garder calme ? En fait ; certainement. Parler de cette nuit, magnifique nuit où ils ont envahi une certaine prison. Ça pour le tenir tranquille ? Rien qu’à revoir ces scènes c’est une coulée de lave lui rampe dans les veines et son cœur rate un battement, deux, plusieurs avant qu’il grimace finement. « Pas certain que ça me calme, en fait pas du tout pour tout te dire … c’était une trop belle soirée, elle ravive des souvenirs. »

Comment oublier, prendre le récit en simple spectateur quand on y a été acteur. Pour le commun des mortels c’était un acte barbare mais dans les yeux de Jason et Boogie c’était une belle œuvre menée de front et le second baptême du Croque Mitaine qui venait de perdre définitivement son ancien nom, tué et enterré dans une clairière. Première fois que Lecter passait la main pour déclencher sa bombe. Puis des hommes pour gonfler leurs rangs, des instants d’Anarchie et de Chaos dans toute leur grandeur. Comment rester calme alors ? Ça valait la peinture la plus expressive de cette foutue planète, mieux ça la surpassait et c’était la leur. Alors le Clown secoue lentement la tête, tend les doigts jusqu’à effleurer le sceau incrusté à même l’épaule du Croque Mitaine. « Franchement, je ne l’oublierai jamais cette nuit là. »
Et maintenant ? Rester tranquille disait-on ? Ça cogne, tambour sauvage dans sa poitrine et c’est le moindre des effets de ce venin. Tu vas crever Jason … et alors ? Au pire il aura droit à un coup de haut voltage, une ou deux baffes et après ? Trois fois rien en comparaison d’une seconde vécue comme si c’était la dernière. Brûler la vie par les deux bouts, suicidaire oh oui, cent fois, mille fois oui c’est ainsi que Lecter aime vivre.

Se redressant, assis et bras tendus derrière lui il incline doucement la tête sur le côté, happé par le regard bleu tellement troublant à cette lumière. Presque phosphorescents, luisants, diaboliques les yeux du chat qu’il dévore des siens. Une seule oeillade pour faire basculer sa structure, seulement ça. Précieux comme le visage sans fard l’est pour Boogie, Lecter traverserait Enfers urbains, mortels puis damnés pour le retrouver. Dans ces flammes glacées c’est le Chaos vu sous un autre jour, dans la logique et la maîtrise, dans la préparation et la patience. Ce feu qui dévore et ronge, lui bouffe l’esprit ou ce qu’il en reste et fait chavirer jusqu’à ses pires résolutions. Aucune conscience lorsqu’il se mord la langue, qu’il retient un élan furieux, l’envie de mordre comme un certain matin et posséder dans la douleur. Maudits sont-ils à voir la possessivité croître de jour en jour, à ne plus supporter le moindre éloignement et à jalouser même un lieu qui leur est étranger. Égoïstes dans l’appartenance, se moquant de tout et tout le monde, innocents ou coupables tout devient obstacle tant que c’est entre eux. Tant que le noir perd de vue le bleu. C’est évident mon vieux, tu es définitivement cinglé. Oui, il l’est. Si c’est la drogue, le poison qui le pousse en avant et bien qu’il fasse. Si c’est la folie qui brise sa retenue c’est parfait et si c’est la bête qui parle à sa place elle fait bien. A-t-il déjà été plus franc le noir d’encre ? Plus limpide ? Peut-être pas. « C’est dommage que tu n’aimes pas cet endroit tu sais … Parce que tu n’as pas idée du point auquel il te va bien. » Qui brûle qui ? Question idiote … « J’ai été heureux de te trouver cette nuit là, fier de te voir avancer et te hisser à mes côtés, mais aujourd’hui je suis comblé et bel et bien complet. » Entre eux tort ou raison, cause ou effet tout finit par être partagé.          

L'assaut sur la prison. Les échos des explosions devait encore résonner aux abords du pénitencier que la ville n'avait pas eu d'autre alternative que de fermer le temps qu'il soit de nouveau prêt à accueillir des bêtes sauvages. Et quand bien même, le traumatisme était encore brûlant. Personne n'avait été épargné, chaque civil qui avait été croisé, chaque employé rencontré - de l'agent d'entretien au gardien - avait été abandonné aux griffes des détenus libérés dont la hargne et l'esprit revanchard avaient été attisé, chauffé à blanc. La vague humaine s'était répandue en ravageant tout sur son passage. Ils avaient considérablement agrandi leurs rangs avec cette prise improbable ajoutant à leur petite armée des spécialistes qu'ils n'avaient pas jusqu'à maintenant. Le réseau de Lecter s'était étendu et le Croque-Mitaine avait veillé à ce que tout ce joyeux petit monde trouve une place à la hauteur de ses capacités. Boogie s'était copieusement repu des visages inondés de larmes des proches de leurs victimes, il avait éclaté d'un rire mauvais en entendant les oraisons funèbres larmoyantes que les médias avaient diffusé. Il s'était même joint pendant une heure à la procession silencieuse des new-yorkais qui avaient défilé une fleur blanche à la main, entouré de reniflements humides, répondant avec un air contrit à ses voisins qui lui demandait s'il avait perdu quelqu'un durant les événements que non mais qu'il était profondément touché par cette tragédie. Et on les qualifiait encore de monstres, essayant désespérément de trouver un qualificatif à la hauteur des atrocités perpétrées. En vain.

La voix presque tremblante d'émotion, Lecter lui annonce que c'est une mauvaise idée, qu'évoquer ce souvenir aussi net et précis que s'il avait eu lieu la veille n'allait pas le calmer. Bien au contraire. Même si le Croque-Mitaine prenait sa voix de conteur...un sourire diabolique étire lentement ses lèvres alors qu'il repense à la pauvre petite colombe qu'il avait sacrifiée, cédée gracieusement à la horde. Elle avait peut-être été une mère ou une amante mais elle restera pour toujours ce petit oiseau frêle au plumage blanc, aux grands yeux expressifs qui s'étaient rempli d'un émouvant espoir pendant quelques secondes. Il avait été à deux doigts de l'épargner et de l'emmener avec lui...la garder en cage. Enfermée. La briser lentement mais sûrement avant de peut-être la relâcher en pleine nature, traumatisée et l'esprit réduit à l'état d'un champ de cendres stérile où plus rien ne pousserait jamais. Un frôlement sur son épaule marquée le fait ciller avant que les iris polaires ne croisent de nouveau les abysses sombres. Le Clown n'oubliera jamais cette tempête d'Anarchie et de Chaos. Le Croque-Mitaine hoche cérémonieusement la tête. Comment le pourraient-ils? Aboutissement d'une longue préparation, action d'éclat qui avait ébranlé la ville d'Est en Ouest et du Nord au Sud et au-delà de tout cela, c'était sa consécration, la fin du long enterrement d'Alastor Burton qui pouvait enfin être dévoré par les vers. L'hydre du Sud de New York se parait d'un cou surnuméraire et d'une seconde gueule aux crocs tout aussi effilé. Mais là où une tête crachait le feu, l'autre soufflait la glace. Moi non plus...le massacre à grande échelle... soupire-t-il rêveur, les paupières closes. Il me tarde que l'on ai une nouvelle illumination de cette ampleur.

Le Clown se redresse, tête inclinée sur le côté. Le bleu va de nouveau à la rencontre du noir et les ténèbres se perdent dans l'azur. Echange long et silencieux qui ne nécessite aucune parole où le même élan brutal brille au fond des pupilles, où la même fascination se lit. Alors que l'un s'estime définitivement cinglé, le Croque-Mitaine se trouve complètement foutu. Il a frôlé l'implosion mentale face à l'eventuelle perte du Clown. En parler à tête plus ou moins reposée au milieu des bois est facile. Effleurer du bout des doigts la possibilité que dans quelques secondes ou minutes, on sera définitivement seul fait voler en éclats les belles certitudes passées. Perdre Lecter le fera immédiatement plonger dans la démence s'il ne s'est explosé la tête contre un mur avant. Bon sang...il est encore pire qu'un drogué car l'addiction ne disparaîtra pas et rien ne pourra s'y substituer à part la folie.
Brisant le silence, Jason reprend la parole. Il sait que le Croque-Mitaine hait cet endroit qui représente à ses yeux une barrière entre lui et le Clown, un monde qu'il ne connaît pas et dans lequel Lecter rôde seul. Pourtant, il semble lui aller à ravir d'après ce dernier. Les iris clairs balaient le laboratoire et les fioles de poisons, de narcotiques, de psychotropes. Doit-il en déduire qu'il n'est guère différent de toutes ces substances? Son attention se reporte sur Jason évoquant l'ascension fulgurante de la Bête errante jusqu'à son apogée actuelle. Et bien...cela avait commencé comme la pire soirée qu'il ai connu depuis longtemps et ça deviendrait presque franchement bizarre face à ce Clown qui parle encore plus nument que d'ordinaire. Impression de saisir entre le pouce et l'index une étrange bête inconnue en l'entendant. Se penchant sur Jason, un souffle meurt sur ses lèvres Coeur en bouche... murmure-t-il. Tu parles trop, Jason...

Un nouvelle soirée dans ce genre, oh elle serait bienvenue et peut-être serait-elle capable de remettre les choses en place. Besoin d’en revenir à quelque chose de « normal » dans leur monde après ce qu’ils vivent. Ces derniers temps tout s’écrit sur le fil d’un rasoir, véritable annonce de tornade qui pousse à s’affronter à un moment ou un autre. Crier, s’expliquer, s’emporter, lutter puis se retrouver, s’apaiser et trouver refuge dans les pattes de la bête jumelle. On ne prend jamais plus les mêmes mais on recommence, le cou serré d’un nouveau rang de barbelés. Viendra bien assez vite le prochain tableau peint aux couleurs du chaos, peuplé de hurlements de terreur et de cris sauvages, instants barbares devenu chant lyrique aux oreilles de l’hydre bicéphale. Face à lui Boogie erre dans ce même rêve cauchemardesque, dans ces souvenirs qu’ils aiment à considérer agréables alors que la population n’y aura vu qu’une démonstration cruelle, les maudissant entre deux sanglots. Ça laisse une saveur délicate sur la langue, un petit goût de « à quand le suivant ? » Oh mieux vaudra tôt que tard. « Une prochaine représentation te plairait ? » Chuchote-t-il. Proposition aussi indécente que celle qu’on offre à un amant, plaisir coupable qui s’assume en tout point. Leurs petits secrets noirs, leurs plans parfumés de cuivre et saupoudrés des cendres désincarnées que la mort traîne à chacun de ses pas. D’ors et déjà les contours d’une nouvelle scène se dessinent … ça s’agite sous les cheveux verts et étend des ailes de corbeaux croissants leurs menaces comme au dessus d’un champ de maïs, perchés sur un ignoble épouvantail. Le cœur accélère, le souffle pourrait s’emballer mais roucoule d’un rire musical. « Je vais t’offrir un joli spectacle alors, tu me fais assez confiance pour tracer les premières lignes Boogie ? »

Il peut avouer, par lucidité trop soudaine ou par folie Jason ne sait pas se taire. Revenir sur Boogie, sa place  d’antan et celle qu’il a acquise au fil du temps semble légitime. Ils ont encore fait un pas en avant cette nuit, Lecter poussant le suicide un peu plus loin et comprenant que le monolithique Croque Mitaine réagirait très mal à sa fin. Deviendrait-il fou ? Sans doute. Quelle bête renaîtrait au cas où Jason passerait l’arme à gauche ? Monstre de glace ou tout au contraire de flammes ? À moins que le Chat ne devienne une créature métisse, empoisonnée et parasitée par la voix de Lecter et son infini sourire, entendant sans cesse ses ricanements, ses hilarités déplacées et subissant sa tendance auto-destructrice en opposition totale à la logique froide. En cas inverse la question ne se poserait pas. Privée de sa sœur de soie noire la bête d’écailles entrerait dans une furie sanglante que rien ne saurait éteindre pas même l’agonie d’une ville entière. Le monstre de cendres vindicatif et fou hurlerait au parjure pour cette dépossession fatale qui tuerait le Clown et ses pitreries. Ne resterait que la voix de crécelle vomissant sa rouille et sa haine comme un bain d’acide, les mains jamais dépourvues de griffes et bondissant à toutes les gorges même si autrefois elles furent celles des alliés. Maudits, drogués, ils le sont et croire qu’ils sont une faiblesse pour l’autre serait d’une inconscience sans précédant. En vie, ils sont une soupape de sécurité, morts ils seraient un détonateur enclenché qui anéantirait toute retenue. Un être sensé le saura … les éloigner revient à les provoquer, les séparer c’est donner le départ à une course contre la mort où les corps ne s’accumuleront plus dans la benne mais dans les rues.      

Murmure soudain lâché contre ses lèvres et le Clown sourit. Coeur en bouche, tu parles trop. Toujours. En retour le serpent effleure la bouche du chat, siffle contre. « … au fou. Je l’ai toujours été et le serai toujours. Pourquoi me taire Boogie, qu’aurai-je à sauver, des apparences ? Elles sont inutiles entre nous. » Une inspiration volée, lascive avant que Lecter enchaîne sans jamais détourner le noir du bleu. « Cette pièce te convient bien plus que tu ne le crois. Pas pour les effets mais dans l’idée. Des toxines qui ravagent, des poisons qui abîment, des drogues addictives … ça nous ressemble n’est-il pas ? Irrésistiblement dangereux. » Fou à lier. Mais mieux vaut cela à la dérive bancale du monstre ce cendres qui ne vit que pour détruire. Un soupir rieur lui file entre les dents, il recule à peine et jette un œil sur les lieux dans leur ensemble. Univers sombre, fascinant sous ces lumières où l’azur d’un regard luit comme la fluorite. Pas sensible, pas facilement séduit le Clown mais face à cela il est comme conquis.

Un brin pensif il laisse errer une main sur la gorge puis l’épaule du Croque Mitaine, une idée en tête qui devient aussi lumineuse qu’horrifiante. Pas pour eux non, pour d’autres. Tourne tourne manège, rouages en branle qui montent et assemblent un décor qu’il est pour l’instant seul à connaître. Une envie, un caprice soudain qui le ramène à son monde Lecterien, à leurs jeux toujours plus tordus. À quoi penses-tu encore Jason ? Oh si tu savais douce folie ; si tu savais. Chant de guerre qui martèle, vertige, impression de sombrer tout en étant éveillé. Amusante cette sensation d’avoir le spectre d’une faux collé à la gorge et menaçant de frapper d’un moment à l’autre. Il soupire, la voix chantante et pleine de promesses. Ce n’est pas l’Enfer qui s’ouvre à nouveau mais les grilles d’un musée, d’une galerie bien connue. « Il y a peu tu m’offrais un bien joli spectacle, une œuvre éphémère … ce vertige laisse moi te le rendre sous peu et pas à la foire cette fois. Ce n’est pas mon unique terrain, les montagnes russes et les trains fantômes pas mes seuls manèges. » Biaisant, sa bouche scarifiée file le long de la mâchoire de Boogie et achève dans un souffle contre son oreille. « Ceci très cher, est une invitation vers un théâtre où la moindre planche porte ma griffe afin de donner la mort à ma manière. Qu’en dis-tu, envie de voir à quel point mes cauchemars peuvent être … malades ? »        

Proposition perverse susurrée du bout des lèvres. Un nouveau spectacle où les Bêtes tiennent le haut de l'affiche. Prétexte à une débauche de violence où on lâche les vannes et libère les monstres. L'absence d'ordre, carte blanche à l'horreur qui peut prendre tous les visages qu'elle désire. Il n'y a qu'un seul objectif...qu'il ne reste que des cendres et de la viande morte. Oeillade glissée de biais, des lambeaux de souvenirs sont encore accrochés aux cils et les pupilles noires plantées au milieu des lacs glacés billent d'un éclat sinistre. Les échos de la horde dans les couloirs résonnent encore à ses oreilles. Encore... car le temps viendra où les images du passé ne suffiront plus. Si une autre représentation de ce genre lui plairait? Par l'Enfer, évidemment que oui. Il avait l'impression que ça faisait des mois qu'ils n'avaient pas fait quelque chose de normal, une vraie activité saine. Certains allaient au squash, eux, ils planifiaient consciencieusement la mort d'anonymes. La nouvelle configuration de leur duo était assimilée par les deux partis, fin de la phase d'adaptation. On fait un pas en avant plus parasité que jamais.
Il est temps de retrouver les choeurs hurlants et les prières morveuses, de sentir le sol frémir sous ses pieds lorsque les détonations ébranlent les édifices, d'entendre les brailleries gutturales de leurs petits démons dont le nombre s'est accru, ils leur avaient promis du divertissement, il faut récompenser toutes ces braves petites abeilles. Il est temps de sentir de nouveau l'odeur du sang qui peine à couvrir celle des flammes qui dévorent tout ce qui passe à portée d'étincelle. Temps de se dresser de nouveau en chef d'orchestre d'une symphonie de terreur et de douleur, de mener la horde de gibiers de potence, de tisonner leurs bas instincts. Depuis combien de temps ne se sont-ils pas promenés au milieu du Chaos et de l'Anarchie, bras dessus bras dessous, insensibles à ce qu'il se passe autour d'eux, aux corps qui s'effondrent, aux balles qui sifflent, contemplant d'un oeil presque ému, leurs petits démons à l'oeuvre? Il ne faudrait pas que New-York oublie que dans son ventre se terrent toujours le Clown et le Boogie Man, prêts à resurgir comme une épidémie de peste, apparaissant en maîtres de cérémonie d'un gala morbide.
Faire confiance à Lecter pour cela? Reniflement amusé. Le Croque-Mitaine esquisse de la main une invitation à poursuivre dans cette délicieuse initiative. Mais traces Jason, traces autant que tu veux, je t'en prie. L'imagination et la créativité n'ont plus à être prouvées chez le balafré et s'il y a bien un domaine où elles s'expriment à la perfection c'est bien dans l'organisation minutieuse d'un coup d'éclat pour raviver les anciens traumatismes des new yorkais. Qu'il esquisse les premières notes de cette nouvelle symphonie. Il y apposera sa griffe plus tard.

Rares sont les circonstances où les mauvais desseins de l'un déplaisent à l'autre. C'est en conclave restreint qu'ils peaufinent leurs oeuvres. La glace tempère les flammes répandant lentement un peu de tiédeur, canalysant sans jamais noyer ou étouffer. Guère différent de ce qui les entourent dit le Clown en élucidant sa pensée. Tout ça, le laboratoire, les poisons, les venins et la drogues, ne leur ressemblent que trop. Alliance délicate et savamment dosée de deux éléments acides. Association corrosive, dévorant le moindre obstacle. Ils ravagent et se ravagent avec la même ardeur et la même méticulosité. Toxiques, s'empoisonnant mutuellement et à la fois immunisés au venin de l'autre. Irrésistiblement dangereux mais impossible de ne pas y céder. Sous cet éclairage, le Croque-Mitaine esquisse un demi-sourire. L'abominable laboratoire pourrait presque passer pour un comptoir d'alchimiste, et n'est-ce-pas cela leur relation au final. Un distillat où une goutte de trop, où une goutte de moins peut donner un mélange explosif et mortel.

Main qui erre paresseusement sur sa peau et attire son attention. Les yeux du Clown semblent soudain s'éclairer avant qu'une voix chantante ne s'élève, prélude à tout et n'importe quoi mais ça se forcément dans le domaine du pire. Promesse à peine voilée d'un frisson aussi grisant que ce que le Croque-Mitaine avait pu provoquer avec la blonde humaine élevée au rang d'oeuvre d'art éphémère. La Bête écoute, nerfs tendus et oreilles dardées vers l'avant, suspendue aux lèvres de Lecter. Un soupir galope le long de sa mâchoire, se niche au creux de son oreille et ouvre les portes grinçantes du musée où le hideux devient beau à couper le souffle, où la douleur se fait aussi pure que le cristal. Galerie macabre peuplée de corps torturés, cambrés jusqu'à la fracture où ils ne sont que les seuls visiteurs. Une lueur carnassière luit au fond des yeux clairs. Le Croque-Mitaine s'écarte de Jason, accrochant les ténèbres en se jetant dans leurs profondeurs noires. Sa main se pose sur la joue zébrée, son pouce effleurant doucement les lèvres. Encore plus malade que ta fête foraine qui a raté de peu d'achever nos carrières? ronronne-t-il amusé. Pas de reproches ni même d'ironie à l'évocation de ces pièges mortels vaguement "oubliés" et qui avaient bien failli les réduire en tas de cendres ou en bottes d'épingle. Je n'ai pas envie de voir...je veux voir.