Bon sang que des vacances lui feraient du bien. Il était prêt à s'endetter pour dix ans s'il pouvait avoir la possibilité de rentrer chez lui pour quelques jours au moins. Une bonne petite cure de santé à Talinn, peut être prendre le bateau pour aller à Helsinki et retrouver une civilisation gentille. Au lieu de ça il parlait à un prêtre. Un putain de prêtre. Il n'était même pas croyant. Il ne pensait qu'à peine que Dieu existait. Quand à le prier, il aurait vraiment fallu qu'il soit désespéré, ce qu'il n'était pas. Il était certes l'ombre de lui même mais il n'aurait jamais recours à une entité qui n'existait pas pour se sortir d'affaires.

Il le frappa derrière la tête et Frederic s'écarta par réflexe. Trop de personne voulait le frapper ces derniers temps et ses réflexes de défense n'en était que renforcé. Il fixa l'homme qui lui faisait face. Il se croyait alors vraiment supérieur à lui, comme un père avec son fils. Il se croyait capable de le réprimander. agissait-il ainsi avec tous ses fidèles ou uniquement parce qu'il avait commis un pêché ? Ils étaient dans la maison de Dieu après tout, il devait faire l'effort de tenir sa langue. Mais ces paroles lui indiquèrent que non, et voilà, il n'en fallait pas plus pour le perdre. Dire la vérité n'était jamais mal selon lui puisqu'il fallait ne pas s'en excuser. C'était ce qu'on lui avait toujours appris, mais est ce qu'il avait fait excès de zèle ces derniers temps ?

Il parlait trop. Il ouvrait trop sa bouche pour balancer la vérité à tord et à travers. Il fixa le prêtre en écoutant la suite de son discours. Lui voyait Dieu comme un confident, quelqu'un ou quelque chose qui pouvait toujours écouter. Même lorsqu'on est en colère. Du moins il analysait ces paroles ainsi. Il pensait avoir raison. C'était un confident en tout cas. Mais un confident ne doit-il pas répondre ? Ce que ne peux pas faire un vide comme Dieu. Même en admettant que ce Dieu existe, il n'allait pas descendre sur terre pour parler à un petit pêcheur comme Frederic pour lui montrer le sens de sa vie. Et Ezéchiel pense la même chose. On ne peut pas se servir de Dieu comme d'un confident et attendre qu'il apporte les réponses à nos problèmes. Ca serait beau pourtant. Il ramènerait Frederic à sa vie d'avant. Mais ça n'arrivera pas non plus. Effrayé par cette vérité trop crue, Frederic ne trouva rien à répondre et fuit le regard de l'homme en écoutant la suite.

Il lui fit un petit sermon sur Dieu, sur la Mort et sur la société ses paroles pénétrèrent son coeur pour le frapper au milieu des ventricules. Il se sentit mal en l'écoutant, comme l'enfant qu'il était et qui se savait pris en faute. Il se força à le regarder de nouveau. Pour lui aussi la grande faucheuse était sa compagne. Il se mordilla la lèvre. Il l'avait déjà rencontré. Deux fois au moins pour lui même. Et avant il l'avait vu penchée sur le corps de son père. Cette espèce de salope lui était apparue trop de fois à son goût. Et il lui disait juste de s'y faire et de continuer à se battre pour vivre ? Mais ça aussi c'était trop facile. Il estimait qu'il avait eu de la chance de s'en sortir vivant et il n'avait pas spécialement tord. Mais s'il était mort, est ce que ça aurait changé quelque chose ? Il se serait réincarnée et tout aurait continué dans une autre vie.

"Et ça vous va ? Croiser la Faucheuse de temps en temps, lui dire d'aller se faire voir puis continuer en remerciant le Seigneur c'est ça ? Mais alors quel est le but d'une telle vie ? Le prier, le louer encore et encore  ? Vous pensez que c'est ce que je devrais faire, me mettre à genoux à en saigner pour le remercier ? Premièrement j'ai une rotule brisée donc ça serait physiquement impossible et deuxièmement, je ne ressens pas ce sentiment de gratitude dont vous parler."

Plutôt de l'incompréhension. Il avait grimacé à l'évocation de sa blessure. Celle là il l'avait mérité, il le savait. Mais n'aurait-ce pas été plus simple de mourir ? Si vraiment il le méritait, il aurait du. Alors pourquoi ? Quel était la force supérieure qui avait décidé de le garder en vie ? Etait-il promis à un grand destin dans quelques années ? Il ne voyait pas comment.

"... D'accord, j'ai compris l'idée, je vous emmerde avec mes questions. Mais je n'ai jamais rencontré quelqu'un comme vous qui vit pour une seule raison ... enfin, une raison noble. J'ai fréquenté un homme qui n'existe que pour le chaos. Vous diriez de lui que c'est un envoyé de Satan, qui fait couler le sang et le feu partout où il passe. Mais vous, vous restez là, à dire aux âmes égarées que rien n'est impossible et que le seigneur nous aide à survivre dans ce monde. Pourquoi ? Comment on choisit de vivre comme vous, sans profiter des ... des bonnes choses de la vie ?"

C'était de la pure curiosité mal placée. Mais c'était aussi une espèce de diversion pour éviter de parler de lui, encore. Même s'il avait besoin de se confier, il préférait se cacher devant des inconnus. Parler des autres lui semblait un bon compromis pour ne pas se livrer.

Il serait préférable qu'il parle de lui, de ses propres problèmes plutôt que d'essayer de comprendre un homme qui ne partageait pas sa vision de la vie. Il avait des problèmes beaucoup plus important à résoudre et pourtant il restait là, à tenter de comprendre pourquoi et comment on pouvait encore croire en Dieu dans un tel monde. Quel était dont le but, l'envie qui menait à cela ? Il n'en savait rien. Et il sentit, quand Ezéchiel se leva qu'il ne comprendrait sans doute jamais même s'il lui expliquait. En tout cas pas maintenant. Il n'était pas assez ouvert sur le monde pour comprendre vraiment. Il avait beaucoup trop de rage de colère et de tristesse en lui pour comprendre un homme qui aspirait à l'espoir et à la paix. Et il détestait être comme ça. Longtemps il avait été heureux de vivre et il avait mordu dans la vie à pleine dents. Il s'y était vautré, fermant les yeux pour mieux savourer les sensations. Il n'était plus lui depuis longtemps. Une partie de lui s'en était allé pour toujours, cette fois encore. Il ne pourrait plus la retenir. C'était beaucoup trop tard.

Le prêtre déboutonna le col de sa veste et Frederic ne put s'empêcher d'être surpris, voire alarmé. Il croyait aux rumeurs mais celles sur la sexualité débridé des hommes d'églises lui avait toujours pas lointain. Mais quand il enleva sa chemise, il fixa les nombreuses blessures et cicatrices qui couvraient sa peau. Et il ne put en détacher ses yeux. Il y avait quelque chose de triste dans ce torse qui le mit mal à l'aise. Il n'avait aucune envie de continuer à regarder et pourtant il détailla chaque parti du corps. Voilà le corps d'un homme qui a souffert. Qui a vu et fait des choses terribles et violentes. Tel le corps, l'âme qui l'habitait ne s'en remettrait jamais. Il finit par tourner la tête et il se mordit la langue pour ne pas céder aux larmes. Pas encore. Pas devant un inconnu. Mais ses mains tremblaient. Cela semblait douloureux pour lui. C'était affreux. Presque insoutenable. Comment pouvait-on vivre avec cela sur le dos en permanence ?

Et il souriait pourtant. Il fit même une espèce d'humour sombre. Frederic ne put s'empêcher de lui jeter un regard noir et froid. Comme si c'était drôle. Comme si ces blessures n'étaient que du hasard. Il ne supporta pas qu'on puisse en rire. C'était presque ridicule vu la profondeur de certaines cicatrices. L'homme n'avait pourtant pas l'air d'un idiot, alors c'était juste qu'il prenait bien la chose. Mais on ne riait pas des blessures que les autres nous imposent, songea-t-il. "Je sais ce qu'est une blessure. J'en ai déjà vu. Certaines sont plus subtiles mais elles ont toutes été faites à la guerre. Vous n'allez quand même pas m'apprendre ce qu'est une bataille ? J'en ai peut être pas l'air comme ça, mais j'ai parlé à ... à des personnes qui elles aussi avaient été blessées par la vie." Sa mère. Calypso. Jethro. Et d'autres. Et lui même. On ne la lui faisait pas. Ces cicatrices étaient impressionnantes mais il connaissait des personnes qui avaient des blessures secrètes, cachées. Les montrer ne faisait pas du prêtre un homme fort. Les avoir lui faisait penser à ce qu'il s'était passé pour qu'il les ait. C'était cela l'important.

Il se mit à parler sur la confiance, sur la foi et sur les blessures. Frederic écouta ce qu'on lui avait déjà dit et qui n'était pas sans lui rappeler les mots des docteurs et des psychiatres qu'il avait croisé à Los Angeles ou même à New York. Crois en toi Freddie, crois et ça va aller, tu iras mieux. Tu peux changer si tu y crois. Ta vie changera si tu t'en donnes les moyens. Ezéchiel lui conseillait de le faire par la prière et il fut presque tenté de le croire. Il enregistra tout ce qu'il lui dit. Ce n'était pas le premier à lui faire ce discours, ce qui pouvait signifier qu'il pouvait avoir raison, lui et les autres. Pourtant une partie de son âme encore enfantine lui hurlait que c'était faux, qu'il avait trop longtemps agi dans un sens pour changer. Il ne se sentait pas de prier pour devenir quelqu'un qu'il ne supportait pas.

La suite l'intéressa déjà plus. Le prix de la vie était élevé. Il s'en était rendu compte depuis que sa bulle dorée avait éclaté. Depuis que l'argent avait disparu de sa vie, il se sentait démuni, sans pouvoir, sans rien. C'était la seule constance qu'il avait eu depuis sa naissance. Et maintenant même ses chiffres alignés pour signifier le montant de son compte en banque. Cela lui manquait plus qu'il ne voulait l'admettre. Parce que l'argent signifiait un minimum de pouvoir : avec l'argent il pouvait agir, avoir un minimum de liberté, de sécurité, qu'il n'avait même plus. Les gens puissants ont souvent de l'argent, ou des relations qui en ont. Ceux qui n'en avaient pas devaient trimer pour parvenir à se hisser à un niveau correct. Cela ne correspondait pas à son identité. Et pourtant, comme le prêtre avait raison. Le labeur, c'est la vie.

Il allait devoir changer. Radicalement. De fond en comble. Il allait devoir devenir un autre s'il voulait rester en vie. Il devait absolument revenir en force pour montrer qu'il pouvait continuer à vivre. Il pouvait le faire il le sentait. Comment restait encore le problème mais il s'était déjà sorti de galères bien pire. ... Quoi qu'en fait non, il ne s'était jamais sorti de galère pire que ça. Mais il le ferait. Même s'il devrait compter sur l'académie pour trouver du soutien. Quand le prêtre mentionna Jason Lecter, il frissonna. Il visionnait toujours l'horreur sur son visage, l'ignoble petit sourire déformé et le rire terrifiant. Et tout revenait à lui, à ce jour où il avait commis l'erreur infâme de faire couler ce maquillage avec l'aide d'alcool renversé sur son visage. Il trembla et resserra son blouson. Il en avait peur. Comme beaucoup de monde dans cette ville. Il aurait du en avoir bien plus tôt. Mais peut être qu'un jour où le clown agira vraiment comme Lucifer et viendra le saisir entre ses griffes pour l'entraîner en enfer.

Il tourna la tête pour regarder le prêtre dans les yeux. "Jason Lecter serait donc l'incarnation du mal ? Peut être. Il semble absolument terrifiant c'est vrai. Comme si rien ne pouvait l'arrêter. Mais il a au moins une chose pour lui : il est libre. Enfin, il a les forces de l'ordre à ses trousses mais au moins ... ce que je veux dire, c'est que s'il se réveille un matin avec l'envie de faire exploser une banque, il peut le faire. Il en a les moyens, la possibilité et il ne se pose pas de questions quand aux victimes. Alors peut être qu'il est le diable, mais sa façon de l'être est quand même fascinante je trouve." Il le défendait. Il défendait un tueur sanguinaire et un malade mental. Un truc ne tournait pas rond chez ce garçon. "Je ne dis pas que je l'admire et encore moins que je voudrais être comme lui ... disons simplement qu'il a ses bons cotés. Comme tous les vilains. C'est ... c'est ça, c'est un vilain, comme ceux des histoires qu'on raconte aux enfants. Mais ... j'adore les vilains. Ils ont un truc en eux qui les rendent ... admirables."

Il tremblait encore, de froid. Il ne pouvait pas s'en empêcher. "Vous dites que l'on peu se contenter de peu, après une bonne journée de labeur et tout ça. Mais ... c'est faux enfin ... surtout quand on a connu le faste et la luxure. Mais vous vous en contentez, ce qui fait presque de vous un être héroïque. Vous aussi vous avez des qualités admirables. Il devrait y avoir un juste milieu entre l'incarnation de Satan et celle de Dieu. Vous qui lisez la bible, vous pensez qu'il est possible d'être neutre ? De pêcher de temps à autre et de mal agir le lendemain ? Un compromis en quelque sorte."

Il soupira. Un instant il se sentit ridicule. "Désolé c'était ... des pensées en l'air. Ca m'évite de penser à d'autres choses. A moi par exemple. J'en ai des blessures aussi. Et elles sont nettement moins belles que les votres." Il serra son poing pour s'empêcher de trembler. "Et j'ai du mal à parler ici, dans le froid et sans rien à boire ... mais vous n'avez que de l'eau bénite je suppose." Et puis, comme une évidence, la question qui fait mal. "Est ce que vous me trouvez égoiste de ne parler que de ... de mes pensées et de moi ? Je vous assure que j'essaie de comprendre vos actes et vos résolutions ... mais ça me parait tellement impossible à tenir ... Cela donne l'impression d'une vie médiocre."