" Luka ?
- Mhmmm. "

Assise à la table de son bureau, la jeune femme se déplie pour faire face au médecin attitré de sa bande de joyeux lurons. Sous le sourire quelque peu honteux de son amie, elle étire son corps élancé contre le dossier de sa chaise et fouille dans un tas invraisemblable de vêtements, fil de couture et autres aiguilles pour retrouver son paquet de filtres à cigarette. La couture est une activité terriblement relaxante mais il ne faut pas en abuser, au risque de finir tout engourdi de courbatures. Constatant qu'Emma reste inerte, un sourcil très légèrement levé, Luka baisse les yeux vers sa tenue, absente en l'occurrence, sinon une culotte en coton à peine plus blanche que sa peau d'albâtre. Elle est tellement habituée à poser nue qu'elle en oublie quand elle est habillée ou non. Mais pour sa défense, elle n'aime pas les vêtements. Quitte à être retournée à des principes de domination primitifs, quasi archaïques, la société devrait les abolir. Laissant échapper un soupir, un air de je comprends ce que tu veux dire sur le visage, elle fouille dans son tas de fringues et en arrache une robe longue, blanche comme sa culotte et sa peau, seulement sertie de quelques perles bleues. Ce n'est pas très formel mais elle n'attend personne aujourd'hui. Relevant enfin le nez vers sa soeur de bataille, elle hausse un sourcil à son tour, encore engourdie.

" Frederic Host est là. " déclare le jeune médecin, comme pour la contredire exprès. " Il a une inflammation assez sévère au niveau de l'articulation, je préfère le garder en observation quelques jours. Je sais que tu préfères qu'il ne reste pas longtemps, mais...
- Très bien.
- Je pourrais comprendre que ça t'ennuie.
- C'est bon, Emma. Il n'y a aucun soucis. "

Luka laisse échapper un sourire évasif, de ceux qui l'ont rendue célèbre, en image comme en face à face. Cet air à demi absent, plongé entre l'autorité et la douceur, cet air qui vous dit que rien n'est grave, mais que tout est important. Rassurée, Emma quitte la pièce, et la laisse à nouveau aux prises avec sa recherche de filtres. Rien n'est grave, certes, mais la situation exige malgré tout de réagir en qualité d'adulte : fumer, boire un verre et aviser ensuite.
Luka s'y emploie donc, une cigarette enfin construite fumant entre ses doigts graciles et le regard azur plongé dans son cognac, don généreux d'un soigné reconnaissant. Lentement, son esprit encore quelque peu accaparé par la confection de ses tenues dérive vers les questions à se poser, de la plus anodine à celles qui fâchent. Faut-il qu'elle se change ? Doit elle le tutoyer ? Qu'est ce qu'elle va lui dire ? Quand va débarquer la première cavalerie et de quel camp viendra t'elle.
Les paris sont ouverts.


Quand Luka se décide enfin à descendre, elle est encore en robe blanche et a réglé la question du tutoiement. Le reste viendra au fur et à mesure. Elle n'a jamais été une très grande programmatrice, préférant aviser des choses en temps et en heure que de se ronger les sangs en suppositions obscures. Si elle avait dû faire une insomnie à chaque nouvelle crise, elle serait morte de ne plus dormir, depuis longtemps. Finalement, la seule chose qui la préoccupe réellement, c'est de savoir ce qu'Alonso va penser de cette histoire, maintenant qu'elle s'apprête à s'y confronter pour de vrai et ne pourra plus la cacher, au risque de mentir - elle a horreur de mentir. Elle a soigneusement évité de croiser Frederic lors de ses derniers allers et venues, malgré son principe infaillible de toujours venir parler aux patients en personne, essentiellement parce qu'elle ne voulait pas être mise dans cette position. Elle vient tout juste de retrouver Alonso, elle n'est pas prête à le perdre à nouveau. Pourtant, ça lui semble presque inévitable.

Elle pénètre enfin dans la salle de soins, toute longiligne dans sa robe blanche, un paquet de tabac au creux de la main. Au milieu de quelques lits alignés, Emma tient le bras d'un garçon maigre, le visage creusé par la fatigue, quelques tatouages dispersés sur sa peau blanche, pour lui réapprendre à marcher sans risquer son articulation, sans doute. Les laissant terminer, Luka l'observe en silence, le coeur pincé. Non, Alonso n'est pas le seul problème. Le problème, c'est ce gamin en détresse et l'aide qu'elle aimerait sincèrement lui apporter, à défaut d'être sûre de pouvoir le faire. Ils lui ont dégoté un fauteuil, ils le soignent, certes. Mais l'abriter, c'est une autre paire de manche. Et Frederic Host aurait certainement besoin d'un point de chute, un foyer, un endroit où se sentir en sécurité. Quel genre de sécurité peut elle bien lui apporter quand elle n'est pas sûre de survivre plus de dix minutes à une attaque, du sud comme du Nord ?
Le problème, c'est la conversation qu'elle va devoir avoir avec lui, à l'encontre de tous ses idéaux, de tout ce qu'elle aimerait pouvoir faire. Le problème, c'est cette putain de réalité.

Emma aide le garçon à se rasseoir, arrachant Luka a ses songes obscurs. Earhart vs Reality, First Round. La jeune femme lui indique d'un signe qu'elle en a terminé et remballe ses affaires, les laissant tous les deux seuls. D'un sourire, ce fameux sourire, célèbre ode à la sérénité dissimulant toute la peine du monde, elle s'avance pour lui serrer la main, glissant d'une voix légère, quelque peu en dessous du volume moyen.

" Je suis Luka. C'est moi la squatteuse attitrée. Ravie de te rencontrer. "

Son sourire s'étire, badin. Elle remonte un peu sa robe pour s'asseoir à côté de lui, gardant une distance respectable entre leurs deux corps. Un silence s'étire, finalement assassiné par un soupir calme.

" Bon... Je ne suis pas très douée dans le rôle de la méchante alors tu m'excuseras si je suis quelque peu mal à l'aise. "

Mal à l'aise, elle l'est. Elle en éprouve même du mal à croiser le regard de ce garçon. Quel âge peut il avoir ? Il a l'air jeune. Le plus jeune danger qu'il lui ait été donné de rencontrer. Mais il ne faut pas penser comme ça, Luka. Il doit bien en avoir conscience, lui, ce n'est pas la peine de l'enfoncer encore d'avantage. Relevant donc les yeux vers lui, elle plonge timidement dans son regard, le sien se faisant le plus chaleureux possible.

" On est prêt à prendre le risque, tu sais. " ajoute t'elle, en une sincérité parfaite. " Une fois, Emma a dû soigner un type sévèrement bourré, couvert de sang, qui tenait encore un couteau à la main et passait son temps à gueuler " touche pas ou je te crève, sale pute. " Alors tu vois, les crises, on en a vu d'autres. " Luka laisse échapper un sourire amusé, au souvenir de cette journée là. Ils en ont cassé une chaise. " Mais on n'est pas préparé à ce genre là. Tout ce qu'on a pour se défendre, c'est du jus d'orange et quelques appareils photos. "

Une légère moue, plus inquiète que la précédente. Baissant les yeux sur son paquet de tabac, elle roule une cigarette entre ses doigts fins, léchant la bande pour obtenir un cylindre parfait, à force d'expérience, et la tend vers le jeune homme avant de réitérer son manège. Elle leur laisse tous les deux le temps d'allumer leur cancer au même briquet. A nouveau, le but n'est certainement pas de le rejeter. Seulement d'énoncer les vérités qui doivent être dites. Parce que c'est son rôle. Le mauvais rôle. Ca aussi, ça fait partie du métier.

" Ce que je veux dire, c'est qu'il y a des gens qui comptent sur mes décisions derrière. Et je ne peux pas prendre des risques à leur place si je n'ai pas la garantie de les épargner au maximum. J'ai peut être un moyen de faire avancer un peu les choses, au moins en partie. Mais toi, il faut aussi que tu sois prêt à l'assumer. "

A nouveau, Luka plonge son regard dans celui de Frederic.
Elle ne sait pas même très bien ce que tout cela augure.
Tout ce qu'elle sait, c'est qu'ils ont désormais le même problème. Et s'il y a un problème, on le réglera.
Ce n'est pas plus compliqué que ça.

Eh bien, au moins, ce petit a de l'humour. C'est probablement une façon saine de gérer une situation qui ne l'es pas du tout.
A son vouvoiement hésitant, Luka tord légèrement la bouche, mal à l'aise. Elle aurait peut être dû en faire autant, et espère ne pas donner l'impression d'écrasement, alors qu'elle cherchait seulement à être amicale. Mais la situation est terriblement difficile et la belle fait tout ce qu'elle peut pour la gérer dans le mesure de ses moyens. Elle n'avait encore jamais eu à jongler avec un malade à soigner, et la totalité des forces de la ville à ses trousses. Bien sûr, ils ont souvent eu affaire à des criminels, des repris de justice ou simplement des clandestins traqués pour seul crime de ne pas avoir adhéré au gouvernement, mais jamais quelqu'un si peu susceptible de trouver un allié de poids. Et admettre qu'elle ne saurait être cet allié là, dans la perspective évidente de son pacifisme, assumé jusque dans le nom, lui est assez pénible. Elle aimerait sincèrement pouvoir faire plus. Sa seule carte, c'est un ami un peu plus équipé pour tenter de faire front. Encore faut il parvenir à le convaincre de s'y atteler, sans froisser ni ses principes ni ses ordres. Autant exiger d'un poisson qu'il batte des nageoires et s'envole, avec du chantage affectif à revendre s'il jure ne pas pouvoir ce faire. La journée va être longue.

Et c'est sans compter la tournure que prennent rapidement les choses.
Luka est une femme indulgente. On peut lui reprocher d'avoir des principes bien trop drastiques et une obstination presque pathologique à les tenir mais en somme, elle est capable de comprendre beaucoup de choses, si tant est qu'on lui en fournit des raisons profondes. Après tout, elle est l'amante de l'un des trois ennemis publics les plus recherchés en ville, et c'est parce qu'elle a su voir en Alonso des qualités humaines bien au delà de la plupart des gens. Parce qu'en ces terribles temps, il faut savoir juger un homme à son essence, plus qu'aux actes auquel il a fini par être contraint, la situation lui étant si propice à employer des mesures radicales. Mais s'il est une chose qu'elle ne supportera jamais, même sous le joug d'un canon, c'est le mépris de l'autre, et la lâcheté facile d'un crachat sur ses bottes. Alors au merci offert à sa cigarette, déjà prémices d'une mauvaise volonté maugrée, elle se tend imperceptiblement, déjà contrariée. Voilà qui est de mauvaise augure.

Et la teneur du marmonnement se révèle, petit à petit. Figée, cette fois, Luka hausse un sourcil, plus grand à mesure que les propos sont lâchés, d'une ironie intolérable à son sens. Parler de colère serait un euphémisme pour qualifier la bouffée de rage lui montant dans la gorge en cet instant, tout à coup, à peine atténuée par le choc de quelque éphémère incrédulité. Ses oreilles en peinent à croire ce qu'elles entendent. Et s'il est une chose qu'il ne faut surtout pas éveiller chez Luka, c'est une telle colère. Douce et conciliante, certes, mais véritable furie pour peu qu'on aille à l'encontre de ce qu'elle estime être un semblant de politesse.
Son corps se déplie. Elle se relève, le coeur battant la chamade d'un agacement à son paroxysme. Et, sans préavis, la gifle part, sèche, cinglante. Sa joue s'écrase sur la joue en un claquement terrible, elle voit la tête de l'insolent pivoter de quatre vingt dis degrés et sent sa propre paume lui cuire. Et, les dents serrées, le corps tendu de son ire fulgurante, elle siffle entre ses dents, glaciale, sans laisser à Frederic le temps de s'offusquer de quoi que ce soit.

" Non mais tu te crois où ? A l'hôtel ?! Tu as la moindre idée des risques qu'on a pris pour toi ? " Elle n'en revient pas. Absolument pas. Savoir qu'Emma a ruiné une après midi de consultations, au risque d'être clouée au piloris si on remarquait son absence, pour son simple examen; que Jack est en ce moment même dans les rues à tenter de glaner des informations sans se faire éviscérer au passage, qu'elle n'est elle-même pas sûre de ne pas se faire cribler de balles dans l'heure, tout ça pour un type capable de lui cracher dessus sans la moindre décence... si elle n'était pas aussi inflexible sur ses préceptes, elle l'aurait déjà mis à la porte. " Et toi, tu oses venir ici m'insulter dans mon propre foyer, parler d'un meurtre que tu n'es même pas en état de commettre, et dénigrer le lit sur lequel tu viens tranquillement de poser ton cul ? Sous prétexte que t'as jeté un verre à la figure d'un terroriste et insulté une autre? Tu te prends pour qui, Che Guevara ? "

Le ton monte à mesure que les phrases s'étendent. Du haut de sa posture, Luka le fusille du regard. Elle s'étrangle sur le déliés de ses propres mots, plus incrédule à mesure qu'ils s'enchaînent. Se rapprochant d'un pas, elle le fixe, furieuse, soufflant dans ce qui commence à devenir un véritable volcan de colère, le doigt pointé vers une porte au fond de la salle.

" Il y a une femme d'à peine trente ans dans la pièce d'à côté, sur le point de mourir d'un cancer dont les métastases sont tellement douloureuses qu'elle supporte à peine le contact des draps, parce que personne ne veut la soigner. J'ai passé l'après midi hier à tenter de nettoyer la gangrène d'un vieillard délirant de fièvre, qui voulait voir son fils exécuté il y a déjà huit ans, et la nuit ensuite à distribuer des médicaments insuffisants dans les rues. Mais non, Frederic a le monopole du malheur, visiblement. Frederic peut se permettre de cracher à la gueule des gens, lui dont la vie est tellement injuste. "

Elle lève les bras d'un coup, dans un élan d'exaspération absolue. Du haut de son mètre quatre vingt, de ses cheveux blonds et de sa robe blanche, Luka se pare soudain d'une force d'autorité à faire pâlir un roc. Exaspérée, elle traverse la salle, ouvre la porte à la volée et lui désigne la sortie en un geste théâtral, un regard noir à son adresse sous la ligne fine de ses sourcils réhaussés.

" Eh ben vas-y, va la chercher, ta foutue mitraillette. " achève t'elle, dédaigneuse. " Puisque tu n'es même pas capable de faire preuve d'un semblant de reconnaissance, c'est que ta vie ne doit plus tellement t'importer, de toute façon ! Alors, quel prix sur ta tête, Frederic ? " ironise la belle, dans un sifflement . "Une, deux, trois rafales avant de crever comme un chien sur le trottoir ? Tu veux peut être une médaille de martyr déposée sur ta tombe, après ça ? On peut s'en charger, on a du carton plein les placards ! "

Et le regard se poursuit, il lance des éclairs inflexibles. Presque tremblante d'indignation, elle lève les sourcils plus hauts encore, le provoque dans le seul but de ne pas aller lui en remettre une. Il ne faudra pas s'étonner que personne ne lui tende plus la main, s'il crache dans toutes les paumes à portée.