" Là, c'est pas mal. Les berges bien droites. Fais attention, ton champs stérile va toucher la table non stérile. Et voilà. " du coin de l'oeil, Luka voit le médecin esquisser un sourire machiavélique, quand elle s'empare du coin de son champs pour le décoller de la table. Apparemment, il y avait un piège, mais lequel ? " Et maintenant, ce sont tes gants qui ne sont plus stériles. "

Lâchant un profond soupir, la belle abandonne pinces, aiguille et fil sur la table d'un geste exaspéré, au milieu de son mètre de champs stérile recouvrant sa pauvre escalope, dont la suture ressemble d'avantage à une pratique de torture artistique  qu'à un véritable soin. Elle aimerait très sincèrement pouvoir remplacer Emma pour ce genre de geste à l'avenir, si son amie est indisponible, mais il faut se rendre à l'évidence : comme médecin, elle est complètement nulle.

" Au bout d'un moment, c'est si grave que tout ne soit pas stérile ? gémit elle en se passant les mains sur le visage. Il faut dire qu'elle est là depuis au bas mot deux heures, à s'entraîner comme une forcenée, sans amélioration notable.
- Non... " roucoule Emma, lui arrachant presque un relent d'espoir. " Si tu as les moyens de revoir ton patient trois jours plus tard avec une plaie infectée grosse comme une boule de pétanque. " ... Eh ben, au moins y en a une qui s'amuse.

Les moyens, elle ne les a pas. En ce moment, chaque nouveau malade est une bonne raison de plus de se faire des insomnies. Ils sont en manque de médicaments, de matériel, de nourriture et bientôt, même le café soluble viendra à manquer. L'automne est toujours une mauvaise période. Proche de la rentrée, elle rend la police complètement dingue, tout le monde est en effervescence à l'idée de la nouvelle génération de gosses à mater. Résultat, c'est à peine si Luka a pointé le nez dehors depuis sa visite au quartier Sud, ni même osé passer plus d'un coup de téléphone. Elle commence à devenir chèvre. " Je suis mannequin, moi, pas chirurgien. ", grogne t'elle en s'arrachant à ses gants-plus-stériles-du-tout. Emma laisse échapper un sourire un peu moins hilare que les autres et lui tapote le bras, l'encourage à changer de matériel et recommencer calmement. Elle découd l'escalope pendant que Luka se bat avec la pose de nouveaux gants, puis la laisse se concentrer sur sa tentative.

" Je me disais " glisse le médecin, l'air de rien, après un temps de cette énième bataille contre un morceau de viande et du fil de suture. " Maintenant que tu t'es réconciliée avec Alonso, on pourrait peut être sortir tous les quatre, avec nos hommes. Ce serait sympa. Et puis, ça te ferait du bien, un peu de normalité, pour une fois. "
- Nos " hommes ", comme tu dis, sont respectivement un irlandais clandestin complètement frappé et un cubain faisant partie intégrale du trio de tête des ennemis publics. " marmonne Luka, non sans esquisser un léger sourire, malgré la concentration que lui demande sa tâche. " C'est toi qui as besoin de normalité, Emma. Pas moi. Et puis, c'est déjà assez difficile comme ça d'éviter les sujets qui fâchent, je ne veux pas me retrouver pendant un dîner à parler du type que j'ai reçu la veille parce qu'il avait été tabassé à mort par l'homme avec qui je couche.
- Tout le monde a besoin de normalité. Toi aussi. Et je peux comprendre que ça te fasse peur, mais il serait peut être temps de songer à être avec autre chose qu'un type envers qui la question de l'engagement ne se posera jamais.
- C'est toi qui dis ça ? s'exclame la jolie blonde, dans un éclat franc. Un irlandais tatoué coureur de jupons et gérant d'une radio pirate, ça c'est un engagement stable.
- Ca n'a rien à voir. Jack ne trucide pas des gens tous les petits matins. Pour l'amour du ciel, Luka, Peter est fou de toi, tu crois pas que ce serait plus logique de lui laisser une chance ?  "

Elle tente de répliquer, une pointe d'agacement lui prenant légèrement le ventre, mais des hurlements dans la pièce d'à côté lui coupent son élan. Les deux jeunes femmes sursautent quand un coup de feu retentit, Emma laisse même échapper un cri aigu, elles baissent un instant la tête, réflexe aussi instinctif qu'inutile. Le coeur tambourinant, Luka se lève et s'arrache à ses gants d'un même mouvement. A travers les murs, elle entend le discours prononcé, immédiatement suivi d'un rire atroce, lui serrant la gorge de plus belle. Priant pour que l'identité de l'agresseur ne soit pas ce qu'elle soupçonne, elle échange une oeillade angoissée avec son amie, le temps d'un frisson commun, terrible. " Reste-là. " souffle t'elle finalement à voix basse, assourdie par les battements de son propre coeur. Elle se débarrasse de son masque et de sa blouse et pousse la porte de la pièce, accusant le spectacle en un cri bas, ténu. Entassés dans un coin de la pièce, la famille aux trois enfants, les plus vieux jetant des regards muets autour d'eux, le plus jeune pleurant à chaudes larmes, que les bras de sa mère peinent à étouffer. Devant eux, Peter tente de faire office de barrière. Un homme debout près de la porte, un carton dans les bras. Et des chiens, dont les grondements continus semblent orchestrer tels de féroces maestro les tremblements des enfants. Des malades allongés sur des lits épars, figés de terreur. A part le vieillard fiévreux qui continue de marmonner qu'il veut voir son fils mort, à moitié assommé par les anti-douleurs, déjà hors de toute réalité.

Et, au milieu de l'arène, un clown dans son costume blanc, comme l'invité d'honneur d'un bal funeste se présenterait à son public pour son dément discours. Les jambes tremblantes sous sa robe longue aux pans de tissus légers et motifs printaniers, Luka braque un regard écarquillé sur lui, la gorge enserrée par la peur, et cette impression d'être minuscule malgré les cinq bons centimètres dont elle le surpasse. A cinq mètres, peut être sept à tout casser. Elle a beau avoir bien compris qu'il lui faut avancer, ses jambes sont incapables de lui répondre. Le grondement d'un colosse la fait bondir, au point qu'elle jurerait de sentir bel et bien son coeur au creux de sa bouche chevrotante.
Et dans ces quelques secondes d'affreux silence, dont le maître de cérémonie semble se repaître, le cliquetis familier d'une gâchette.
Un nouveau frisson. La chair de poule.

En pivotant la tête, Luka constate avec horreur un Jack debout sur ses jambes, le canon d'un flingue pointé en direction du Clown. Elle s'étrangle. Une porte est enfoncée derrière l'homme au carton, deux autres arrivent pour le pointer de concert. L'une des armes pivote vers elle, menaçante.

" Lâche ton flingue ou je la bute !
- Toi, lâche ton flingue, connard, ou je te jure que je plombe ton boss !
" Jack, baisse cette arme ! clame Luka, étouffée d'incrédulité.
- Certainement pas !
- Tout ce que tu vas réussir à faire, c'est tous nous faire tuer. Baisse-moi ce fichu flingue. " parvient elle à articuler plus lentement, un regard furieux convergent vers lui. Elle le voit plonger dans ses yeux une expression de panique absolue, devine à quel point il commence à prendre peur, d'avantage pour elle que pour lui. Un mouvement ténu de la tête, une négation suppliante, et il abaisse enfin son revolver en un soupir exaspéré.

L'un des deux hommes avale la distance qui les sépare et tend la main pour récupérer l'arme. Luka le reconnaît immédiatement, quoiqu'il se refuse visiblement à la regarder dans les yeux, et Jack doit en avoir fait de même, parce qu'il lâche un rire jaune, sifflant dans l'air, les dents serrées.

" C'est pas la reconnaissance qui vous étouffe les gars, hein ? Comment va ta petite amie, Bill ? Bien remise, j'esp... " Un coup de poing dans les côtes le coupe dans sa phrase. L'homme lui arrache l'arme des mains et lui bourre la tempe avec la crosse, si fort que l'irlandais s'en répand au sol en toussant un air qui lui manque.
" Me cherche pas. " grogne l'homme de main, arrachant un nouveau rire grogné à l'irlandais. Il vide le chargeur puis la chambre en gestes successifs avant de bazarder le tout de part et d'autre de la pièce. Il pivote malgré tout le visage, un bref instant, vers Luka, lui adressant ce qu'elle croit être un regard d'excuse, avant de quitter la pièce.

Elle a envie de pleurer.

Tremblante, la jeune femme déglutit une salive difficile, si épaisse de manquer d'humidité qu'elle lui semble pareille à de la pâte, sableuse et insipide. Sa peur est telle qu'elle se sent sur le point d'avoir des vertiges. Osant enfin franchir le pas, elle en esquisse quelques uns pour se détacher du reste, se rapprocher de l'homme au visage si terriblement burlesque. Arrivée à deux mètres, elle se fige. Ses yeux caressent l'arme gigantesque dormant contre le flanc du terrible personnage pour finalement épousent son regard, élevant une nouvelle strate dans l'échelle de l'angoisse. Sa pensée immédiate est pour Frederic. C'est la seule et unique raison plausible. Ils n'ont ni argent ni moyen de pression sur le gouvernement. Mais si c'est bel et bien le cas, avec toute cette armée, ça veut dire que ses tentatives auprès d'Alonso ont échoué. Et qu'ils vont tous mourir.
Ne flanche pas, petite fille. Tu ne peux pas te le permettre.

" Qu'est ce que vous voulez ? " souffle t'elle une voix blanche, à peine reconnaissable, les sourcils froncés, sans parvenir à en contrôler le tremblement chevronné. " Il n'y a que des clandestins et des infirmes, ici. Tout juste deux boîtes de morphine, quelques antibiotiques et un matériel de basse qualité. Ca ne vaut même pas le prix de votre arme. "

Il y a un cadavre à ses pieds.
La détonation résonne encore à ses oreilles, écho familier, cynique, de ses éternels cauchemars. La piqûre de rappel enfoncée entre ses côtes et le produit injecté au coeur du myocarde. Quant à savoir quelle quantité de cette instruction liquide il compte enfoncer dans son thorax, il n'y a que le Monstre et l'avenir pour pouvoir le dire. Tout le reste de la meute se noie dans une totale impuissance, à commencer par l'honorée elle-même. Et le discours sonne contre ses tympans, plus sûrement encore que l'éclat de la balle sortie de sa chambre. Ce n'est pas Frederic, ou qui que ce soit d'autre, qui serait responsable d'une idiotite valant toute cette mise en scène. C'est elle et elle seule. Sonnée, le cerveau à l'arrêt, Luka suit le chemin du cadavre qui disparaît, puis revient à la tâche étonnamment minuscule laissée derrière lui, dont les effluves d'hémoglobine font frémir les muscles saillant de la horde canine. Dans son thorax, derrière ses côtes, quelque chose grince et se tord sous les effets de la piqûre. Sorte d'étrange, infime satisfaction, derrière l'indignation horrifiée de ses jolis principes.




Il paraît que la misère aime la compagnie. Quant à savoir si c'est une simple histoire de réconfort, ou bel et bien de rendre l'autre misérable pour être moins seul, tout dépend du degré de cynisme dans lequel on se place. La limite à franchir, en somme. Ce n'est, après tout, pas la même pour tout le monde et il s'agit là d'un choix ne pouvant engager que l'individu lui-même. La compagnie, elle, n'est que poudre aux yeux. Et l'humanité ne cesse et ne cessera de rabâcher l'importance des instants volés en compagnie d'un autre. Ces moments du suspension hors du temps, couverts d'une poésie grossière, que seuls les intéressés sont à même d'imaginer, absurdes pour tout autre spectateur. Le besoin de l'homme d'oublier sa propre condition d'être purement terrestre et primitif crée la magie illusoire de ces moments factices, aussi erronée qu'elle est essentielle. La conscience crée le fantasme, l'abstraction fait la nécessité d'évasion. Et s'il est une chose commune aux bons comme aux mauvais, aux fous comme aux soit disant sains d'esprit, aux meurtriers comme aux saints, c'est cette envie aberrante de trouver dans les événements alentours une espèce de sens transcendant la réalité primitive. D'imaginer que leurs actes sont le fruit d'une véritable essence, et non une simple goutte perdue au milieu d'un océan de coïncidence, dont l'Histoire du monde se fout comme de sa première pluie.

Et ce qui différencie un idéaliste du reste de la meute, c'est d'ailleurs d'avoir largement sublimé ce besoin, jusqu'à en faire sa propre raison de vivre, en un élan de mégalomanie totale. Et c'est forte de cela que Luka s'arrache au sommeil, réveillée par l'éternel bruit d'une détonation à ses oreilles. Désormais trop habituée à ce conditionnement inconscient, elle n'en éprouve même plus d'inquiétude, et laisse Pavlov la faire immerger de sa torpeur en toute quiétude. Contre sa joue paresseuse, le balancement chaud d'un torse qui s'abaisse et s'élève, encore et encore. Satisfaite de se prélude, elle inspire l'air aux relents de savon bon marché émanant des draps dans lesquels elle repose et se redresse, arrachant sa peau aux courbes charnelles dont elle connaît le moindre centimètre par coeur. Discernant dans l'obscurité les lignes épaisses, cuivrées, de son amant, elle esquisse un bref sourire et quitte la couche nuptiale pour relever son corps endolori. Les courbatures dans ses cuisses quand elle tente d'enfiler son jean lui font mordre la lèvre d'une coupable gourmandise. Couvant une dernière fois le corps endormi d'un regard tendre, elle endosse le reste de ses affaires et quitte la chambre sans même prendre le temps d'une douche, seulement rassurée de le voir respirer si paisiblement, enfoncé dans un sommeil tranquille.

Le voir dormir fait partie de ces instants capables d'évincer toute forme de réalisme. Assez pour lui être précieux, mais pas suffisamment pour la faire rester en attendant qu'il se réveille. C'est une chose à accepter, quand les paradoxes de nos choix défient toute logique, au point d'en devenir parfaitement grotesques. Depuis des années, voir Alonso s'effondrer dans un sommeil profond, lui qu'elle retrouvait si tendu, comme un guerrier savourant le repos après une dure bataille, lui est extrêmement précieux. La caricature est indéniable mais les faits restent là, et c'est tout ce dont ils pourront espérer en tirer un jour. Car si Luka avoue se surprendre elle-même à songer à une retraite paisible, derrière un coin de terre, entouré d'enfants ridicules, elle croit aussi en l'objection émise sur leur incapacité fondamentale et mutuelle à vivre ce genre de choses. Certaines personnes ont trouvé autre chose que le bonheur, et ne sont plus faites pour lui. Parce qu'elles ont emprunté des voies dont on ne revient jamais. Des points de non retour.  Pour ces personnes, la vie ne devient plus qu'une successions de non retour Des limites franchies les unes après les autres, petit pas par petit pas, jusqu'à la dernière. Chaque limite les désespère de trouver compagnie à leur misère un jour.
Et ainsi de suite.
Jusqu'à la dernière.




Qu'aurait elle pu faire ? Se tenir droit dans ses souliers, dans sa robe longue et lui clamer qu'elle vivante, aucun enfant ne sera tué, au risque d'être prise au mot ? Non, des mots, Luka n'en pipe pas un. Elle est beaucoup trop effrayé pour ça. Ses grands discours ravalés par la vision qu'on lui a explosé en pleine figure, la terreur suitant par tous ses pores, étranglant la moindre tentative de réplique. Elle ne veut pas mourir. Elle ne veut pas que qui que ce soit meure, et elle a peur de la moindre chose qu'elle pourrait dire. Incapable d'appréhender le composé instable s'agitant devant elle, elle n'ose pas même faire une tentative. Et la peur lui fait contracter les mâchoires, dans le veine espoir de retenir les tremblements qui lui secouent le corps. Dans son angle de vision latérale, Jack évacue la mère et ses trois enfants mais le soulagement de les voir quitter la pièce est minime, bien vite remplacée par une jalousie honteuse. Elle voudrait sortir aussi. Elle ne veut pas mourir.
Déglutissant péniblement sa salive, furieuse contre elle-même de ne pas même avoir été capable d'affronter un tant soit peu cet homme, qu'elle a condamné par tant et tant de discours auparavant, soigneusement cachée derrière ses petits murs, elle braque son regard sur ses lèvres remuantes et serre les dents plus encore. Le moindre claquement de langue lui fait rater un battement cardiaque, tant elle est oppressée à l'idée qu'une rafle de détonations vienne succéder à la première, et détruise sa vie entière dans un massacre brutal, primitif et impartial.
Une terreur affligée de honte, quand la vérité se fait finalement entendre. Elle est la seule responsable de ce qui leur arrive.




A grandes enjambées, aussi grandes que ses jambes interminables le lui permettent, frappant la crasse boueuse qu'une pluie d'automne a fait stagner dans les ruelles où quelque drogué en manque viennent assouvir leurs besoins incontrôlables, Luka traverse le quartier sud par la périphérie, prenant seulement soin de contourner les endroits les plus sensibles, qu'Alonso lui a fait apprendre. Il n'a jamais donné la localisation exacte de son antre, sans doute trop inquiet à l'idée de ce qu'il adviendrait d'elle, peut-être, allez savoir, à l'idée de ce qu'elle y verrait. C'est le genre de sujet qu'ils évitent s'ils veulent faire perdurer un peu de sérénité et après avoir tenté le diable une fois en le jetant au tapis, elle n'est pas prête de recommencer. Une main enfoncée dans sa vieille parka, l'autre acheminant machinalement à ses lèvres la cigarette qu'elle s'est confectionné sur le parvis de l'hôtel, elle jette des regards autour d'elle, guettant le danger avant qu'il ne la frappe. Le nombre invraisemblable de lampadaires brisés fait crisser ses bottes sur le béton et plonge les alentours dans une obscurité pour le moins glaciale. Mais, clandestine depuis huit ans, Luka trouve dans le noir une certaine familiarité, et s'en sert à son avantage plutôt que d'en être tellement inquiétée.

Ses pas la mènent au croisement de la ruelle où siège la tombe de Manek, située naturellement près de la frontière la plus sûre, et de l'endroit par lequel elle pourra partir sans trop de risque. Là, elle aperçoit une silhouette penchée sur la pierre et se fige. Soucieuse de ne pas reproduire les erreurs de la veille, sa main cherche son portable avant que ses jambes ne l'approchent prudemment de l'individu, le coeur tambourinant. Le pauvre défunt n'aura jamais reçu autant de visites que ces dernières vingt quatre heures. Et, à la lueur grésillante d'une lampe de poche sur le déclin, les traits d'un des deux lascars de la veille se dessinent, braqués vers elle. Dans son regard, elle voit s'allumer une étrange étincelle de frayeur et reste interdite un instant, si peu habituée - ni même désireuse - à évoquer ce genre de sentiment. Et le silence s'éternise. L'autre n'ose pas parler. Les sourcils froncés, figée dans ses vieilles bottes, c'est Luka qui se décide à le briser.

" Vous êtes encore là... ? "
- Oui. Je voulais m'assurer... " il semble frémir, hésiter, ravaler sa salive et se décider. Alors, voilà ce qu'on ressent quand on terrorise quelqu'un. " Enfin... Je voudrais pas que le Cubain, ou pire, me tombe dessus...
- Compréhensible.
- ... Vous lui direz ? Que je suis revenu pour être sûr, vous lui direz ? "

Elle esquisse un sourire. Encore engourdie de sommeil, la jeune femme hausse les épaules, quoique ce geste ne soit pas bien significatif dans le noir, sous une parka deux fois trop grande. Portant la cigarette à sa bouche, elle la fait grésiller dans une bouffée longue et prend le temps d'expirer, avant de lâcher un bref rire dans l'oppressant silence qui les entoure.

" Ce n'était pas mon idée, vous savez... Si ça n'avait tenu qu'à moi, j'aurais nettoyé ça par moi même. Nettoyer la pisse et la merde ne me dérange pas. Ca fait partie du lot. " L'autre semble surpris de l'entendre adopter ce genre de vocabulaire. Elle aussi. Elle n'a pas pour habitude d'être grossière, mais une froide rage est entrain de lui paralyser sa courtoisie habituelle. Quelque chose d'inconnu. Quelque chose d'irrépressible. Et d'étrangement grisant. " Mais voir un individu tel que vous poser ses mains sur sa tombe, ça, çe me donne envie de vomir. Je suppose que j'en avais déjà fait assez pour me permettre ce caprice, sans quoi vous vous seriez épargné cette étape de votre expiation.
- Mais vous lui direz ? Vous m'appuirez ?
- Non, je ne pense pas.
- Pourquoi pas ?! " ses yeux se révulsent. Il paraît choqué. "  Je croyais vous étiez une sainte ? "

C'est ce que beaucoup de gens font l'erreur de penser, mon pauvre ami. Car vois-tu, quand on s'engage dans une cause dépassant toute logique, tout le monde a tendance à oublier que tu restes un être parfaitement humain, avec tes défauts trop humains, et tes faiblesses humaines tout pareil. Et Luka esquisse un léger sourire, le coeur soudain pris d'une lassitude grandiose. A nouveau, elle hausse inutilement les épaules et tourne les talons, lâchant sur son pas qui s'éloigne.

" J'espère qu'il ne vous arrivera rien. Mais non, je ne suis pas une sainte, comme vous dites, et je n'ai aucune envie de plaider en votre faveur. Je suis... épuisée, de sauver la peau de gens qui ne méritent pas de vivre. "

Elle quitte la ruelle sous les injures soudain tonitruantes de l'autre, aisément imaginables, quoiqu'elles ne seront, par correction, pas littéralement retranscrites.




Il reste à peine quelques gouttes de sang sur le sol, juste à côté d'une grosse tâche formée par l'hémorragie de son oreille. Luka n'aurait jamais cru que la mort pouvait être aussi propre. Les yeux rivés sur le vide qui a remplacé le cadavre, elle a cessé de trembler sans s'en rendre compte et fronce les sourcils, le coeur tambours battant. Et elle contemple le vide, dix, vingt, peut être trente secondes. Depuis huit ans qu'elle oeuvre pour la cause, elle a regardé chaque mort dans les yeux, du début à la fin, et les a imprimés dans sa mémoire. Mais aucune n'était aussi propre. Il y avait du sang, de la gerbe, parfois même de la merde, des corps décharnés avant même d'avoir réellement canné. Et là, rien que quelques petites gouttelettes, à côté d'une énorme trace formée par une blessure pourtant bien moins létale. Elle ne peut pas s'empêcher de se demander ce qui se serait passé si elle avait fait ce que tout le monde attendait d'elle, et incité Alonso à en rester là. Aucune limite n'aurait été franchie aujourd'hui, il n'y aurait pas cette aberrant mélange de deux mondes qui ne devraient rien avoir à faire ensemble. Et le sentiment qui l'envahit est incompréhensible. Parce que si elle porte toutes les autres morts sur ses épaules, comme les pauvres portent la misère, elle n'a pas l'impression que celle-là y marque la moindre emprunte, alors qu'elle en est responsable. Si elle culpabilise à en pleurer pour ce qu'elle fait subir aux vivants présents dans cette pièce - ceux qui n'ont pas d'armes - celle ci la laisse de marbre, et tord même son coeur de cette infime, atroce pointe de satisfaction. Et la moitié du produit achève de s'instiller. La petite chose continue de grincer et craque, finalement. La limite est franchie.
Elle n'a pas sauvé la peau de celui-là.

" Alors je suppose que je vous dois des remerciements. " souffle t'elle finalement, d'une voix blanche, les rétines frémissant tout à coup pour s'arracher à leur vision. Elle lève les yeux vers lui, plonge une seconde dans l'abîme de ses iris noirs, honorant la politesse absurde qui leur semble être due.  " Ainsi que des excuses. "

Elle déglutit une salive pénible. La peur est toujours présente, mais étrangement anesthésiée. Son cerveau semble se détacher peu à peu, trop acculé par le nombre d'informations à digérer pour consentir à fonctionner encore. Tout ce dont elle se souvient, c'est l'erreur grossière qu'elle a commise il y a quelque jours en franchissant toutes les limites. Elle a la sensation d'avoir ouvert je ne sais quelle boîte de pandore, brisé tous les codes du réalisme et ainsi amené Jason Lecter à se retrouver en face d'elle, car assurément ça ne serait jamais arrivé dans une réalité pourvu de logique. C'est un instant volé par balle, un moment en suspension hors du temps, couverts d'une poésie grossière, que seuls les intéressés sont à même d'imaginer, et qui transcende tout pragmatisme. Quelle ironie. Quelle foutue ironie.

" Je suis celle qui a enfreint les règles de politesse en premier. Je n'aurais pas dû venir chez vous seule, je n'aurais jamais dû voir ce qui était entrain de se passer. Il vaut parfois mieux pour tout le monde que le crime reste impuni. " Sa voix a quelque chose de métallique, loin des envolées passionnelles qu'on lui connaît habituellement. Derrière eux, ceux qui la connaissent la couvent d'un regard stupéfait. Elle a la sensation que la petite chose qui grinçait n'était rien moins que l'interrupteur de ses émois. Et la satisfaction, toujours, à l'idée que cet homme soit mort, si petite qu'elle n'est pas même sûre du fondé de son existence. "  C'était sans doute stupide et irrationnel de ma part. Mais nous ne sommes pas toujours maître de nos actes. " Elle inspire difficilement, tente de déglutir sans réellement y parvenir, et se redresse un peu sur ses jambes. " Quoiqu'il en soit, rien de tout ça ne serait arrivé si je n'avais pas enfreint les règles. "

Les leaders ont tous quelques choses en commun, c'est d'avoir perdu toute préposition à autre chose qu'à leur statut, y compris l'espoir d'être normal, quand bien même la chose est plus visible chez certains que chez d'autres. Ils ont cette espèce de mégalomanie incroyable, car il faut être arrogant pour espérer amener des hommes et des femmes à suivre une chose dont on est le seul instigateur. Luka n'est pas un ange. Elle n'est certainement pas une sainte. Sa cause à elle était d'expier la vision d'un garçon crevant seul sur un trottoir sans recevoir de soins et elle s'est contentée de la communiquer à d'autres. Elle est auréolée depuis des années pour ses principes, à un point tel qu'on en oublie à quel point elle est tristement humaine. Elle n'est pas un ange et elle ne sait pas si elle craint, ou au contraire si elle espère, que quelqu'un daigne le clamer à haute voix une bonne fois pour toutes. Un jour.
A l'occasion d'une limite de trop.
Un jour.

Alors, est-ce que tu le vois, Toi ? Toi que la légende couvre de dons presque télépathiques, d'un oeil capable de scanner tous les masques pour dresser aux hommes des portraits terrifiants de réalisme, des choses auxquelles ils n'avaient pas pensé eux-mêmes, peux-tu même transpercer les vices d'un trop grand idéalisme, de tout l'égocentrisme transcendant derrière chaque homme qui, un jour, s'est fait porteur d'étendard ? Et surtout, à quel degré dans l'échelle de ton mépris se situe ce genre d'individu, quand il est seulement comparé à l'idiotie d'une bonté aveugle ? Qu'est ce qui pourrait t'agacer le plus, toi le chatouilleux, le susceptible, entre un idiot et un arrogant ? Mais encore, quoique tu sois capables de déchiffrer les lignes inavouables de l'idéalisme, te sentirais-tu à même de les pervertir ? Si le diable peut noircir tous les coeurs, une caricature de démon peut elle corrompre un substitut d'ange ? Tout cela a t'il vraiment de l'importance, ou bien perdons-nous chacun des minutes de notre précieux temps...

" Nous savons tous les deux que je n'ai absolument rien pour susciter votre sympathie, monsieur Lecter. Même l'homme que vous venez d'abattre devait avoir plus pour lui, à vos yeux, que ce à quoi je ne saurais jamais prétendre. Donc vous comprendrez certainement que je ne peux pas m'empêcher de m'interroger sur son prix. "

Luka ne rentre pas au quartier général, ce soir là. Elle quitte le Sud et laisse ses pas la guider vers une misère plus familière, un monde où la souffrance n'a plus rien d'une pure mécanique de maillons et de balles, où la tôle recouvre plus volontiers les foyers qu'un alliage solide ne renforce les armes ailleurs. Elle shoote dans des ordures éparpillées sur son chemin et sillonne les dortoirs du centre, l'esprit ailleurs. Elle ne peut pas s'empêcher de repenser à se type sur la tombe, à ses yeux de lapins dans les phares d'une voiture, quand il la regardait lui refuser son aide. C'est humain, songe t'elle pour se rasséréner. Avoir ses propres limites est humain. Ne pas pouvoir supporter certaines choses est humain. Ce refus n'avait rien à voir avec ses principes; ni même, malgré sa sortie su théâtrale, avec un mérite éventuel que ce type pourrait avoir de vivre ou de mourir. Arrogante, oui, mais pas au point de se prétendre à même de décider de ce genre de choses. Jack, elle et les autres ont tous jurer sous serment et écrit et signé qu'ils ne choisiraient jamais qui mérite de vivre ou de mourir, et que si les pires criminels eux-mêmes se retrouvaient face à eux, leur vie en jeu, ils la sauveraient. Pas tant par déontologie que pour se préserver eux-mêmes d'une illusion de pouvoir qui les détruiraient à petits feux. Et elle y croit encore, plus qu'au notion d'humanisme et de charité. Elle croit en l'impartialité nécessaire de la vie et de la mort, s'accroche à cette idée comme une forcenée depuis qu'on a refusé à un homme des soins vitaux sous ses propres yeux. Même l'existence des criminels revêt in caractère inaliénable, même ceux dont la disparition serait la meilleure pour tous ne peuvent être privé de leur droit à vivre.

Alors non, ce n'est pas par fatigue, qu'elle a refusé cet ultime acte de dénégation. Ce n'est pas pour une chose dont l'évidence tient du réflexe, et qui ne lui demande pas la moindre énergie. C'est parce qu'elle est humaine. Et qu'il existe des domaines dans lesquels elle ne sera jamais qu'humaine. Couverte d'une inadmissible imperfection. Les anges n'ont rien à foutre dans un monde pareil.

Au coin d'un dortoir, une lumière l'arrête. Dans la minuscule propriété d'une famille qu'elle connaît bien, et qui a tout juste réussi à s'individualiser une petite parcelle de foyer, les quelques lampes faiblardes éclairant un salon minuscule sont allumées. Au coin d'un canapé rongé aux mites, une femme robuste siège, les épaules basses, les yeux baissés sur une feuille que ses mains tremblantes retiennent à peine. Détournant de son chemin pour atteindre le perron, Luka frappe deux coups et s'insère dans la petite pièce. La femme lève des yeux rougis vers elle, son visage boursouflé par l'emprunte de larmes en cascades. Ses lèvres tremblent quand elle la dévisage, et la jeune blonde glisse jusqu'à elle dans un respectueux silence, les yeux baissés vers la lettre. Des lignes qu'elle n'a pas besoin de lire pour en comprendre la teneur. A côté de cette femme assise, une liasse de billets éventrés et un deuxième papier, plus petit, sur lesquels sont notées les coordonnées d'un docteur, l'heure et la date d'un rendez-vous. Sans l'ombre d'un doute au prix d'un engagement criminel. Mais un engagement qui paye bien. Et plus que la peur, la peine et la colère qui se lisent sur le visage de cette femme, c'est sa culpabilité qui transperce le plus Luka en plein coeur.

" Je n'irai pas. Je n'irai pas à ce foutu rendez-vous. Ils ont pris mon fils, je n'utiliserai pas cet argent.
- Tu as un cancer, Lise. Il faut te faire soigner.
- Je suis déjà soignée pour mon cancer !
- Non, je veux dire te soigner pour de vrai. "

Dans un sourire amer, Luka achève la distance qui les sépare et soulève le papier pour le poser devant la femme, se laisser une place où s'asseoir à ses côtés. Serrant sa main, elle lâche dans un murmure, de cette voix qu'on lui connaît bien, celle qui ne souffre pas de la moindre contestation.

" Ton fils aura besoin de sa mère quand il rentrera à la maison. "




Un boulot de coursier, de nettoyeur, peu importe le nom bien correct qu'on aura donné à ce qui paye désormais la vie d'une femme, et ne sera pas sans le sacrifice d'un gosse de vingt ans à peine, dans la cage du crime. Ce qui paye ce gosse et cette femme vient directement des poches de celui qui se tient en face d'elle et terrorise d'autres êtres exactement similaires à la miraculée. L'ironie de ce monde est ainsi faite, les meurtriers ne tiennent plus seulement les cartes parce qu'ils ont des armes, mais bel et bien parce qu'ils ont du pouvoir. Luka le sait pertinemment. C'est la raison de sa cause, le pourquoi elle a créé une tentative non pas de lutte, mais de filtre à ce genre d'ignominie. Rendre aux gens leur droit à une vie décente sans qu'il en aille du prix de leur âme. Mais en ce faisant, elle s'est condamnée à affronter l'évidence cruelle, et trop souvent décourageante : il n'y a rien qu'elle ne puisse jamais faire pour rivaliser avec ça. Tout juste espérer qu'un jour, peut être après elle, sûrement malgré elle, les forces retrouveront leur équilibre, et le monde en deviendra meilleur. Il n'y a rien d'autre à faire qu'espérer, et ne pas cesser de se battre. Pourtant... il n'y a rien qu'elle ne désirerait plus que de pouvoir tout lâcher, baisser les bras et s'en remettre aux évidences. Redevenir bassement humaine, et résolument inerte.

Nous y voilà. Le point far de cette absurdité, la chose qui fâche. Au prénom résonnant à ses oreilles, Luka réprime un frisson. Elle peine à comprendre pourquoi Alonso est allé mêler cet homme à une affaire aussi futilement humaine, et risqué que tout cela n'arrive. Que pouvait-il y gagner, à part une punition atroce, quand bien même il l'estimait à la hauteur du crime ? La voilà bien avancée, maintenant, avec un fou furieux en face d'elle et sa horde pour l'encercler. Le voyant approcher, elle se fait violence pour se retenir de reculer. Son coeur rate une embardée et repart de plus belle, dans un spasme de terreur. Elle ne sait pas lequel des deux semble le plus assoiffé de sang, entre le maître et son molosse. Oeuvrant de tout le courage qu'elle peut avoir en réserve pour affronter son regard, elle ne peut s'empêcher de se demander s'il lui est déjà arrivé de croiser une pupille si littéralement noire.
Dans les films d'horreur, peut être bien.

La suite, elle s'y attendait. Des insultes, au fond aussi juste que la forme est grossière. Les dents serrés, Luka se laisse entendre ses quatre vérités, et accuse leur pertinence en silence. Nous y voilà, donc. L'humanité singée sur les lambeaux de sa réputation infondée. Ca fait du bien par où ça fait mal, comme dirait l'autre. Et elle est bien forcée de l'admettre, il est horrifiant de se voir ainsi dépeint si justement par ce qu'il serait plus facile de voir comme un monstre sans capacité de jugement ou de logique. Pourtant, derrière la flagellation qu'il lui inflige, Jason Lecter commence à titiller les ombres de sa propre colère. Il lui rappelle toutes les raisons pour lesquelles elle le méprise, elle-même, lui et ses énormes sabots enfoncés dans un costume en soie. Les jugements faciles et arbitraires basés sur une capacité à déchiffrer le coeur des hommes un peu plus importantes que la moyenne. Traitée successivement de pute, de mensonge ambulant, d'idiote et de faible, Luka serre les dents, cette fois ci tant d'agacement que de peur. Son coeur continue de l'assourdir, il commence même à engourdir sa poitrine. Il réveille ses peurs, lâche ses faiblesses comme autant de bombes, et dresse une analyse si funestement juste de la vanité que sa relation pourrait avoir avec son homme de main... Mais tel qu'il le dit lui même, elle serait morte depuis longtemps si elle était une vraie sainte. Et son mouvement aurait été étouffé dans l'oeuf si tôt amorcé si elle n'avait pas la fâcheuse, stupide et incroyablement imprudente tendance à ne pas se laisser insulter.

Le clou du spectacle, semblerait il. Baissant les yeux vers les clichés qui lui sont présentés, la jeune femme réprime un haut le coeur et les détourne. Elle ferme les paupières pour ravaler des larmes de dégoût, acculée dans les profondeurs de sa révolte. Et le silence se crée à nouveau sur les dernières plaisanteries du clown, laissant une assistance en haleine. Dans le coin de la pièce, les associés ont les muscles qui tremblent de ne pas pouvoir intervenir, menacés par flingues et canines. Rouvrant finalement un oeil, la jeune femme le jette autour d'elle, s'arrêtant enfin réellement sur les silhouettes qui l'entourent. Et après de nouvelles secondes, le regard déposé entre les protagonistes de cette foutue mascarade, Luka lâche un rire bref, bas, écho faible aux éclats sardoniques tantôt assénés.

" Et que croyez-vous être, au juste, vous ? " souffle t'elle du bout des lèvres, tournant à nouveau ses yeux pour les ancrer franchement dans les abysses noires leur faisant fasse, sourde aux battements terribles de son propre coeur, et aux flageolement de ses jambes, si violent qu'il menace de la faire choir. D'une voix plus forte, dont le trémolo semble un peu s'apaiser à mesure que les mots se délassent.  " Quelle espèce de projection fantasmagorique de vous-même avez vous fait pour vous croire ainsi capable de juger l'humanité toute entière ? " Dans un rire plus incrédule, elle ravale sa salive et secoue un instant la tête, les bras croisés sur son torse, vaine tentative pour se donner un semblant de consistance, les yeux levés vers un point au mur. " Depuis le temps que je vois défiler des hommes et des femmes ici, j'en ai rencontré, des types assez intelligents pour discerner tous les pêchés du monde et les ranger par ordre alphabétique. " Et de le braquer à nouveau, dans un froncement de sourcils, la voix acide " Et pourtant, des types soumis aux mêmes règles biologiques que les autres, allongés dans les mêmes draps que les autres. Et ils avaient tous une chose en commun : ils se payaient le luxe d'oublier à quel point ils sont exactement pareils aux autres. "

Dans un geste ample, Luka lève les yeux autour de son corps et les rabaisse en signe de dépit, la colère animée par les phrases que sa propre bouche déverse.

" Alors admettons que vous transcendiez votre propre condition, que vous soyez devenu capable de je ne sais quel fabuleux miracle spirituel à force d'annihiler la moindre chose qui peut faire de vous un homme, vous n'en êtes pas moins humain pour autant. Vous êtes le même amas de cellules que toutes les personnes ici présentes. Et je suis peut être une idiote sans la moindre utilité, dont l'existence entière est basée sur des idées tellement futiles, qui n'a pas la moindre prétention à comprendre à quel point vous lui êtes supérieur mais je vais vous dire. " Et Luka se penche vers lui, amenuisant très légèrement la distance, feignant la confidence, pour lâcher dans un sifflement acerbe. " Je ne suis pas la seule à me bercer d'illusions dans cette pièce. "





" La seule différence entre vous, moi, et tout le reste du monde, Monsieur Lecter, c'est l'ampleur du séisme que nous sommes capables de faire jusqu'au jour de notre mort. Mais je n'aurais jamais l'imprudence de discréditer votre talent en la matière. Et je n'ai jamais prétendu attendre plus qu'un zéro sur l'échelle de Richter de mon côté du monde. " Elle se redresse à nouveau, esquisse un léger pas de recul, pour remettre de la distance entre elle et l'inacceptable. " En revanche, je ne peux pas non plus m'empêcher de m'interroger sur certaines choses : si ce manque d'ambition vous inspire tellement d'ennui et si vous n'êtes pas là pour me le faire ravaler en même temps que mes propres tripes, pourquoi vous infliger une confrontation aussi assommante ? Pour échanger des courtoisies ? Pour me jeter à la figure des choses que nous savons déjà tous les deux pertinemment ? Pour me prouver ce dont je suis déjà parfaitement consciente ? Parce que vous me pensez stupide au point d'ignorer les évidences, en plus de toutes les raisons que vous avez de me mépriser ? " Et d'esquisser un sourire, le corps tremblant cette fois ci d'une rage pure " Qui est irrationnel, maintenant ?  "

Rassemblant son courage, la jeune femme baisse à nouveau les yeux vers les clichés, retenant un nouveau haut le coeurs. La vision est horrifique, et la nausée telle qu'elle ne peut s'empêcher de grimacer. Ses épaules se haussent quand elle relève les yeux vers son agresseur, et lâche dans une ultime bravade, la voix glaciale.

" Ces photos auraient pu être mieux cadrées. Mais dans l'ensemble, l'oeuvre est assez honnête. "

Parce que ce que tu ne comprends pas, c'est que je sais déjà. Ce que tu n'arrives pas admettre, c'est qu'il ne s'est jamais agi de toi. Quand bien même il est écrit depuis le départ que ce qui arrive entre Alonso et moi doit avoir une fin, et que tu seras certainement le terminal, cette histoire là n'a rien à voir avec toi.
Il y a d'autres mondes que le tien sur terre. Des mondes qui ont bien plus de valeur, que tu n'en auras jamais. Et crois moi sur parole, quand je te dis que je vais me saouler de celui-là, m'enivrer de la moindre foutue minute passée dedans, jusqu'à ce qu'il doive s'éteindre, parce que tu auras eu la grossièreté de le piétiner, comme vous autres faites toujours.
Et n'en déplaise à ton orgueil.

Monsieur se paye le luxe d'un temps d'arrêt, car assurément il serait gâché d'amener tant d'hommes, d'armes ou encore de créatures étranges derrière soi, pour finalement rater ses effets de scène. On ne peut décemment en vouloir au burlesque d'être grandiloquent et peut être même qu'une fois saine et sauve - qui sait - à tête reposée et de retour au calme, Luka ne tiendra pas rigueur au Monstre d'avoir été monstrueux. C'est un soucis de bonne foi, presque de logique, après tout, que d'être fidèle à sa réputation terrifiante, et laisser ainsi entre chaque échange ces odeurs aigres douces de terreur dans l'atmosphère. Un silence ne coûte rien, en tout cas beaucoup moins qu'une arme ou tout un petit personnel à sa botte, et savamment usé, il est plus redoutable que les glaives de César, les sirènes de Waterloo, les char de toute l'armée américaine. Un petit moment à savourer sa propre incertitude, à écouter le bruit ténu et régulier du compte goutte acide que l'on instille dans le coeur de l'autre. Nouveau composé dantesque que celui de l'angoisse injecté directement dans l'encéphale qui nous fait fasse, déjà groggy de tout ce qui a pu lui être administré auparavant. Attention tout de même, Monsieur Lecter. A trop jouer avec ces choses là, on crée des zombies, des apathiques, et un zombie est à peu près aussi divertissant qu'un cheval en bois privé de ses bascules. On beugle on beugle mais il ne bouge plus, l'animal. Assommé, morte, inerte, tout juste bonne à faire du petit bois, la bestiole.

Toutes ces secondes, Luka les passe à nouveau à écouter le martèlement de son coeur contre ses côtes, ses tempes, ses jambes... même sa mâchoire en claquerait presque. C'est affreusement répétitif et pourtant, au contraire de la douleur, la peur ne s'anesthésie pas à la longue. Il faut des injections répétées sur une interminable période pour que la garce cesse réellement de faire effet. Il n'y a pas d'assoupissement, dans la peur, pas de nerf aimable pour cesser de vous envoyer les signaux quand le stimulus devient trop régulier. Il n'y a qu'à attendre et se contempler soi-même, tremblant comme une fillette sous ses couvertures en attendant que le monstre sous le lit vous envoie une balle en pleine tête. Luka contemple ce Monstre là, c'est désormais la seule chose qui la rassure, alors qu'elle peinait à l'entrapercevoir quelques minutes auparavant. Elle guette le moindre de ses gestes, ou plutôt leur absence, à la recherche du frémissement qui signera leur arrêt de mort à tous, tout en sachant pertinemment que le capter ne la rendra pas capable d'éviter le drame pour autant. Luka s'est toujours juré que quoiqu'il arrive, elle regarderait sa mort en face, et ne détournerait pas les yeux. Elle s'y tient, et se trouve bien stupide de le faire. Est-ce qu'elle regrette ses propos ? Elle ne sait pas. Elle ne croit pas. Quand les cadavres s'étaleront à ses pieds, réponse à ses affronts, peut être regrettera t'elle. Pour l'instant, sa fierté a encore l'audace de croire qu'elle avait raison, crénom de nom, de ne pas se laisser parler ainsi.
Et Chronos lui même retient son souffle sur la théâtralité de cette scène. Dieu, s'il existe, applaudit à deux mains la fidélité que peut avoir le Clown face à son propre sens de la grandiloquence. Le monde alentours se fout de ce qui se passe, et celui dedans respire chaque seconde de la scène comme on mangerait son dernier repas.

Et à l'instar de Dieu, sans vouloir aucunement gonfler encore un peu plus votre orgueil, Monsieur Lecter, les applaudissement célestes résonnent dans le petit alcôve. Quelque peu décontenancée, Luka hausse un sourcil, et reçoit ce substitut de compliment sans réellement y croire. Il doit y avoir un revers à cette carte, une chute dramatique pour elle et pour les autres. Et pourtant... le discours se poursuit, calme, presque réjoui, elle découvre sur le faciès bariolé des expressions qu'elle ne pensait pas voir un jour. Stupéfaite, c'est sur ses gardes qu'elle se fait entendre des vérités somme toutes aimables. les sonorités de son prénom dans la bouche balafré de son adversaire - si tant est qu'il peut être appelé ainsi dans une telle disproportion des forces - la surprennent, sincèrement, et déclenchent en elle un frisson étrange. C'est incroyable, à quel point elle peine à reconnaître ses propres raisonnements, comme endoloris par Dieu sait quelle force imposée à son cortex mis à mal. Son corps est dans un état lamentable, les tripes en béton à force de contracter le ventre, les muscles en bois d'avoir trop tremblé. Elle serait capable de s'allonger par terre tellement elle se sent épuisée, rongée par l'épreuve et l'horreur. Sans parler de ces satanés photos lui renvoyant des rejets gastriques dans la gorge chaque fois qu'elles effleurent l'un de ses orteils. Son oesophage est un tas de charbon carbonisé, elle a la bouche sèche, et une foutue barre de fer dans la tête. Et pourtant.

Pourtant elle est là à discutailler banalités avec l'objet de tous ses tourments, comme on échange quelques mots entre la poire et le fromage. L'impression rendue est si étrange qu'elle se sent littéralement vivre une expérience d'excorporation, à se regarder trembloter en ricanant derrière elle, les bras croisés et l'air de dire pourquoi tu en fais un tel plat. Luka a envie de s'enfuir en courant et de passer des heures ici à argumenter idéologie humaine. Luka ingurgite tout ce joli petit discours tout en ne pouvant pas s'empêcher de jeter des regards incrédules à la scène infernale jouée autour d'elle. Il y a un chien allongé près du lit où le vieil homme continue de marmonner le prénom de son fils. Un homme qui fait jouer son flingue sur sa cuisse à côté d'une femme entrain de se ronger les ongles jusqu'à l'os. Il y a Peter qui la fixe, de ce mélange de fascination et d'angoisse, et Jack derrière la vitre, dans son dos, qu'elle sent gronder de colère. Et il y a la philosophie de Monsieur Monstre, son entrain absolument à contre sens.

Ses épaules ont un infime mouvement de recul lorsque la main s'avance vers elle, réflexe physiologique hors de toute volonté. Dans un clignement de paupières, Luka réalise que cet instant là attend une intervention de sa part, une entrée en piste. Et comme un acteur sortirait tout à coup de son propre trac, sa mémoire instantanée lui gerbe tout ce que ses oreilles ont ingurgité dans ce qui lui fait office de centre de traitement de données. En vrac. Un mic mac incroyable de données désordonnées, de ce qui lui a été dit à ce qu'elle aurait bien aimé répondre. Désolante humanité fait la java avec ingratitude, séisme joue du banjo en fond de scène pendant que peur et technique photographie se pintent la tronche dans un coin du bar. Reprenant contenance, du moins autant que faire ce peut, son cerveau cherchant la cohérence comme un condamné à mort puiserait dans ses ressources contre le mur de sa condamnation, Luka tend la main et serre celle qui lui est tendue. Dans le silence religieux qui les entoure, elle entend le cuir grincer sous le fléchissement des doigts contre les siens. Elle sent la pression de sa paume sur sa chair et se surprend à penser qu'elle n'aurait jamais imaginé ça, même dans ses rêves les plus créatifs. Luka Earhart rentre en contact physique avec Jason Lecter.
Ca tombe bien, jusque là la situation n'était pas encore assez anormale.

"  On ne fume pas dans un hôpital. " souffle t'elle du bout des lèvres, réponse à l'évocation de ces fameuses règles. ses iris clairs reprenant leur place bien au chaud dans les iris clairs qui lui font face, un sourire infime se dessinant pour la première fois sur la courbe de ses lèvres. Si l'audace sauve dans ce monde aux règles incompréhensibles alors ça tombe bien, Luka en a à revendre. On ne survit pas à des années d'illégalité sans un peu d'aplomb.

Prise lâchée, elle inspire une goulée d'air pour reprendre un peu ses esprits- ou tenter de. Avec tout ce maquillage, ces hommes, ces chiens et cette peur, elle ne reconnaît plus l'odeur qui l'entoure, chose peut être encore plus perturbante que le reste. D'un signe de tête, elle désigne un jeune homme élancé qui s'est relevé immédiatement armes et bêtes abaissés, déclenchant immédiatement un signe de tête de sa part, à l'adresse du Monstre, qu'il esquisse sans la moindre forme d'hésitation.

" C'est Peter, le responsable photo, si vous voulez prendre des cours "
- C'est trente dollars de l'heure. Ou une bouteille de whisky. Sinon, je vous tire le portrait avec vos chiens pour quarante. Prix d'ami. "

Et l'homme de sourire franchement, nerveux mais sans être excessivement fébrile. De toutes les personnes présentes dans cette pièce, en dehors des gardes et des chiens, il est peut être le mieux placé pour comprendre les raisonnements du Fou, lui même auteur d'un petit attentat dont il ne rougit pas, et bien convaincu qu'il faut savoir soigner le mal par le mal. Quoique, bien évidemment, les proportions restent minimes et sa fidélité depuis longtemps prouvée à une autre.
Dans un geste, Luka dénoue son corps et s'efface légèrement pour désigner une table au fond de la salle, à l'écart des lits des malades. Elle n'a pas le moindre espoir de le faire sortir de la pièce mais la discussion semble étonnamment s'éterniser et l'absurdité commence à dépasser sa propre absence de limite, tous deux ainsi plantés au milieu de la pièce pour converser de leur pluie et leurs beaux temps respectifs.

" Si vous voulez discuter différence et similitudes, nous allons avoir besoin de verres. " glisse t'elle le plus sérieusement du monde. " Je vous en prie. " Parce que quitte à fricoter avec l'absurdité, autant invité un meurtrier sanguinaire à s'asseoir à sa table. " Seriez vous familier avec Nietzsche, Monsieur Lecter ? " elle ajoute donc, moins convaincante dans sa légèreté que lui, en le suivant jusqu'à la table ébréchée.

Philosophe auteur du concept de surhomme, Nietzsche dépeignait l'homme comme un animal totalement dépourvu d'instinct de territoire ou de domination sur l'autre. Au contraire de la plupart des autres, son contact social est fait sans qu'il ne cherche à engager une agression avec l'autre, dans les limites de son instinct de conquête somme toute peu développé. Ainsi le surhomme amène t'il le concept d'un humain qui, capable de dépasser cette limite et dépourvu de ses freins sociaux, serait à même de transcender sa condition et de s'élever à un état supérieur. Nietzsche décrit la faune, les têtes blondes en guise de lions largement repris et déformés par les nazis dans les mauvais hasards que peut faire l'histoire, animal conquérant par excellence. Et c'est ainsi qu'on peut voir cette troupe amassée dans un hôpital avec leurs armes et leurs menaces, d'avantage comme l'archétype du lion, que des chiens qui les accompagnent. Il y a dans le discours de ce clown des résonances du surhomme, peut être seulement déporté à un stade d'aliénation auquel n'avait pas pensé Nietzsche. Mais au risque de chatouiller un point Godwin, les nazis l'ont déjà fait, alors pourquoi pas un autre agresseur. S'il faut porter des jugements hâtifs et rentrer dans la réduction au point de qualifier chaque homme d'une " désolante humanité " pourquoi ne pas entasser tous les auteurs de génocides dans la même case, quand bien même ils commencent à y être très à l'étroit, à force.
On ne peut décemment blâmer les gens de leur incapacité à comprendre les détours de nos âmes tourmentées, pour ensuite partir de principe que chaque individu est la partie d'une même entité ennuyeuse, Monsieur Lecter.

Prenant place à table avec lui, Luka voit Peter du coin de l'oeil, sortir de la pièce pour aller leur chercher un alcool décent - qui ne sera certes pas très bon, mais ils vont tenter de faire un effort. Dans ce laps de temps, la jeune femme, qui a finalement eu toute l'opportunité de remettre en ordre la numba d'informations au sein de sa boîte crânienne, reprend finalement le plus poliment du monde - insolente mais correcte, toujours. Sauf escapade imprévue autour d'une tombe, il n'est pas dit que Luka Earhart a un jour manqué de respect à qui que ce soit, Gouvernement mis à part bien sûr.

" Je n'ai jamais demandé aux gens de s'inquiéter pour moi. Nous avons créé tout ça pour les rassurer, pour leur faire garder à l'esprit que leur vie compte autant que n'importe quelle autre, et surtout pas pour les laisser s'imaginer que la mienne devrait leur valoir des insomnies. " Elle s'arrête un temps, l'occasion pour elle d'extraire de sa robe une petite poche de tabac et quelques feuilles, roulant l'un dans l'autre pour allumer le tout, en un soulagement à peine dissimulé. Savourant la fumée âcre que sa gorge expire, elle ajoute, relevant vers lui un semblant de sourire, d'une sérénité, une assurance tranchant avec la peur tirant encore les traits de son visage. " On ne peut pas reprocher à tout le monde les choix qu'on a fait, ni même ce qui nous a amené à les faire. La rancoeur est mauvaise conseillère. Il a fallu que ma vie soit détruite pour que j'en vienne à ce que je suis aujourd'hui, je ne vais décemment pas souhaiter la même chose aux personnes que je tente de guérir. Et je préfère compter chaque geste donné en retour, que toutes les fois où il n'y en a pas pas eu. " Malgré elle, ses yeux glissent dans la pièce, et jettent un regard à Billy, qui amenait il n'y a pas un mois sa petite amie au quartier général pour la faire soigner sans conséquence fâcheuse. Billy baisse les yeux, et étire un instant son sourire. " Quand bien même la proportion est infime. " Luka avale une nouvelle bouffée toxique et relève un haussement de sourcil à l'adresse du Clown, presque un semblant d'excuse apparaissant dans le ton de sa voix. " L'optimisme est une foutue maladie... une maladie tenace. "




"  J'ai peur, c'est vrai. J'ai peur de mes choix. Peur, comme vous l'avez si justement souligné " Elle serre un instant les dents, au souvenir des paroles acerbes jetées tantôt à son encontre. " D'entraîner les personnes qui m'entourent dans des difficultés qui n'existeraient pas sans mon arrogance à croire que je peux faire quelque chose en ce monde. Peut être que ça me paralyse, en un sens. Et c'est sans doute dramatique, si ça doit m'empêcher d'aller aussi loin que je le pourrais. Mais un bon médecin, et un bon meneur, est un homme qui a peur de se tromper. Ne pas avoir peur conduit à des erreurs de jugement, une trop grande assurance est plus dangereuse que n'importe quelle arme. Du reste, quand bien même vous n'êtes pas homme à douter, je serais très étonnée que vous ne soyez pas vous même parfois dévoré par vos propres choix, et les conséquences qu'ils ont sur vous. Si ce n'est la peur qui vous tient éveillé, ce doit être autre chose. Une chose que je ne me permettrais pas de juger, puisque je ne sais rien de ce qui vous a conduit là. "

Peter revient enfin avec deux verres et une bouteille de liqueur, qu'il pose devant eux. Derrière Luka, Emma est entrée dans la pièce pour vérifier l'état des malades, avec autorisation des hommes, dont trois gardent un oeil sur elle, quoiqu'elle ait la tête si rentrée dans les épaules qu'il ne faut pas s'attendre à un élan brisque de sa part. Dans un geste, Luka ouvre la bouteille et remplit les verres, après quoi elle ouvre un tiroir devant elle pour en sortir une feuille et un stylo, qu'elle pose sous les yeux du Monstre. Et d'ajouter, reprenant un ton plus formel, car la prudence exige que le contrat ne soit pas tombé dans l'oreille d'un sourd.

" En dehors du tabac, il n'y a pas beaucoup de règles explicites, ici. Théoriquement, tout homme doit déposer ses armes avant de rentrer dans une pièce, quelle qu'elle soit, mais j'ai peu d'espoir de vous convaincre sur ce point là. " Elle laisse échapper un rire bref, presque de l'ordre du soupir, et prend l'un des deux verres. " Vous n'avez qu'à écrire les votres, ainsi je ne pourrai plus prétendre à l'ignorance. Je signerai l'engagement de la manière qui vous plaira. " Verre qu'elle lève à son adresse, coude posé sur la table, avant de conclure avec toute l'humilité du monde. " Mais je dois recevoir une patiente cet après midi pour lui administrer une dose létale d'insuline et organiser l'évacuation du corps avec sa famille. J'aimerais lui épargner le comité d'accueil. S'il vous plaît. "



Luka baisse les yeux, constatant la présence de ce qui semble être l'animal compagnie principal de Monsieur, qui l'a suivi jusque là et dont la tête ne cesse de se faire machinalement gratifier par une main gantée depuis que la troupe est arrivée. Un sourire esquisse la courbe de ses lèvres, couronnant cette première fois où elle est surprise dans le bon sens.

" En tout cas, vous n'êtes peut être pas le seul à avoir porté un jugement hâtif sur votre interlocuteur. C'est qu'on a vite tendance à vous penser insensible, si on ne se base que sur votre réputation. "

Certes non, Luka ne se fait pas prier pour boire. A peine a t'elle fini son propos et vérifié que ce qu'on pourrait lui qualifier d'invité était dignement servi, elle s'empare de son verre et en enfonce le contenu dans sa gorge d'une traite, savourant avec délice la brûlure anesthésiante dans sa bouche et dans sa gorge, où la boule y ayant pris forme entame à peine de se résorber. Se détendre, respirer, comme il dit, elle ne le fait jamais vraiment, alors ce n'est pas dans de telles circonstances qu'elle va pouvoir s'y mettre. Quant à reprendre son petit débit d'air usuel, elle ne le fera qu'une fois le monstre et sa meute sortis de la pièce. Luka est peut être forte pour se bercer d'illusions mais pas à ce point, pas sur ce genre de point. Elle sait très bien que la courtoisie installée au sein de la pièce est aussi fragile qu'un château de cartes et qu'au moindre affaiblissement, tout sera réduit en cendres avant qu'elle ait le temps de faire un geste. On ne se détend pas, avec ce genre d'homme là. Comme face à un serpent, on reste immobile, on produit le moins de vibrations possibles, et on prie pour que l'animal soit attiré par un bruit plus alléchant ailleurs. En un sens, il serait offensant de sa part de mettre maintenant les pieds sous la table et les bras derrière la tête, parfaite insulte à ce qu'il renvoie en permanence. Il le dit lui même, chacun est responsable. Un point sur lequel ils sont d'accord. On est responsable de ses actes, de son image, de ce que l'on fait parvenir aux autres et ce que l'on reçoit en conséquence. Et monsieur n'a pas vraiment le look à inciter à de sympathiques beuveries entre potes, tapes sur l'épaules et autres vannes de mauvais goût.

Interloquée, presque curieuse, Luka observe son manège, et entend ses mots plus qu'elle ne voudra bien l'admettre. Un tel magnétisme relève du surnaturel, et elle commence tout juste à comprendre pourquoi il en a attiré plus d'un, pourquoi l'aura qui l'entoure et les choses murmurées à son sujet sont teintées d'un certain respect en plus de la crainte, de la haine où même du dégoût qu'il inspire. Ne nous méprenons pas, elle ne lui accordera jamais aucune circonstance atténuante pour les actes commis, par sa main ou par celle de ses hommes. De la même manière qu'elle n'a jamais encouragé ni approuvé les agissements de son homme de main, quand bien même elle a vu l'humanité cachée derrière. D'humanité, cet homme là n'a plus que quelques vestiges biologiques, tel qu'il l'a dit lui même. Mais enfin, il pourra arguer toute la folie qu'il voudra, tous les raisonnements du monde, une vie reste une vie et une mort, une mort. Aucun sadisme n'est pardonnable aux yeux de Miss Earhart, jamais, quelles que soient les circonstances, quand bien même, il ne faudrait pas l'oublier, elle y a pris part en signant la mort atroce de deux hommes. Magnétisme, donc. Monsieur danse et entraîne dans sa ronde les parts les plus noires de ceux qu'ils rencontrent, au point d'en avoir souillé l'une des dernières âmes un tant soit peu entière ne ce bas monde. Que dirait son prêtre bien aimé, s'il savait que son ange immaculé a implicitement autorisé de telles horreurs ? Infime pour qui en fait sa soupe quotidienne, mais terriblement déterminantes pour qui se vantait de n'y avoir même jamais été tenté.

Mais derrière tout ça, derrière les livres interminables que l'ou pourrait écrire pour tenter de tirer le blanc ou le noir dans un monde gris, elle doit admettre qu'elle éprouve une certaine forme de curiosité pour celui de Monsieur Lecter, où l'évidence permanente se mêle au chaos le plus absolu. Elle ne parvient pas à comprendre comment les choses peuvent devenir si claires, si faciles, les tenants et les aboutissants si spontanés. Il n'a pas peur, dit il. Il n'a pas la moindre forme de doute dans les recoins tortueux de sa tête. Luka s'imagine se balancer au dessus du vide et faire enfin le grand saut, cette seule image suffit à lui presser le coeur d'angoisse. Mais non, pas monsieur. Monsieur a dû sauter toutes les hauteurs pour en arriver là où il est. Et si elle ne parvient pas à trouver le courage de formuler cette question à voix haute, elle brûle de savoir ce qu'il a sacrifié pour en arriver là où il est. Quel niveau de souffrance peut on décemment atteindre pour franchir autant de limites les unes après les autres et devenir ainsi exempt de toute peur logique ? Qu'est ce que tu as vécu, bon sang, qui a bien pu t'amener là ?

Mais enfin, on en vient aux choses qui fâchent. L'homme plie et découpe le réceptacle d'un contrat dont il n'admet visiblement pas le formalisme. Ceci dit, Luka n'en oublie pour autant pas de lire les lignes qui se dessinent à travers ses propos, quand bien même il refuse de les coucher sur papier. Les règles sont implicites mais elles sont là, dans les fils de la toile dont il lui présente un dessin de tisseuse, glissées entre chaque parole. Les yeux rivés vers le papier qui s'enflamme, Luka entend l'écho d'un avertissement derrière le libellé terrible des liens qu'il peut y avoir entre lui et le monde. Le prénom est même prononcé, comme si le sous entendu n'était pas assez clair. Et c'est un sourire amer qui se forme sur la courbe de ses lèvres, quand les véritables enjeux de cette présence au sein de son monde se dessinent. Elle ne peut pas dire qu'elle ne s'y attendait pas. Elle le sait, finalement, que son existence à elle n'est que vaguement toléré, et que l'offense n'a rien à voir avec quelque franchissement de frontière. Tout ça tient de l'ordre des interactions humaines.

" Tout est parfaitement limpide. Clair comme de l'eau de roche. " souffle t'elle donc en se relevant à son tour, les yeux dans les siens, un sourire flottant au coin de ses lèvres. " J'apprécie votre geste, et j'en suis reconnaissante. Peut être, qui sait, que je sauterai le pas de l'entrée en guerre un jour, assez pour l'honorer à mon tour. "

Tout à gagner et le reste à perdre, ainsi soit il. C'est un fait, Luka n'ira jamais signer le moindre acte de propriété avec cet homme, car il n'est pas un monde, réel ou absurde, où ces deux personnes pourraient réellement cohabiter, d'avantage qu'à très grande distance. Elle le sait, ils le savent tous les deux, elle est inutile dans projection qu'il peut avoir des choses et lui, dans ses perspectives à elle, a sa place derrière les barreaux d'une prison perpétuelle. Toute l'amabilité du monde ne changera jamais cet état de fait. Elle se souvient, quand elle a rencontré Alonso, derrière le voile noir de son deuil, il venait entrer dans les rangs et avait à gagner en ce faisant un confort pour sa famille, pour un prix qu'il était prêt à payer en son âme et conscience. Mais elle sait aussi, quoiqu'elle refuse encore d'y penser, que ce qu'il a à gagner et à perdre maintenant n'est plus du tout la même chose qu'il y a huit ans. Raison pour laquelle ils se sont bêtement disputés, point culminant de l'histoire où le discours de monsieur Lecter prend tout son sens. Alonso a résisté, longtemps, mais il arrive désormais à la dernière limite, qu'il devait fatalement finir par aborder un jour ou l'autre. La limite de son humanité, ce pas à franchir pour avoir tout à gagner, et le reste à perdre. Ce moment où les peurs, même les plus profondes, ne seront pour lui non plus qu'un lointain souvenir. Ce moment où elle n'aura plus rien à faire dans sa vie.
Tout ça doit bien finir par arriver.

" Soyez prudent sur la route. "

Dans un signe de tête à son égard, Luka tend la main pour la serrer une dernière fois et regarde la troupe s'en aller, s'effondrant sur sa chaise dès qu'elle entend la porte principale se refermer derrière eux.  Le tremblement compulsif reprend le prend sur son corps et elle happe un air difficile, plongeant dans ce qui pourrait justement être appelé un état de stress post traumatique. Sonnée, elle tourne le regard vers les clichés de l'horreur, étalés par dessus une trace sanguinolente, puis sur les cendres et les découpes d'une feuille, par dessus lesquels gerbent trois milles dollars en petite coupure, entre deux verres vides.
Tout ça devait bien finir par arriver.



Les événements se chargeront de donner la preuve impartiale de ce jeu impitoyable. Quelques jours après cet échange d'amabilité, Luka et son cercle proche apprendront la descente de police dans les rues de New York, puis l'arrestation nette et sans appel d'une quinzaine de leurs amis chers, tous impliqués d'une façon ou d'une autre dans la résistance. Il ne restera plus dans les flammes de l'assaut qu'un prêtre venu constater les dégâts puis la douleur insondable d'un quartier général déjà à l'état de demi cendres. Dans son irrécupérable et banale humanité, Luka songera à trouver un moment entre l'énumération de ses morts puis celle de ses tourments pour aller chercher un semblant de réconfort sur la poitrine cuivrée, endormie, d'un amant inaccessible. Un endroit où pleurer sans en avoir honte, où redevenir humaine, banale et imparfaite, plutôt que ce petit tas de fatigue et de vide tentant vainement de garder la tête sur les épaules, en ne cessant de se demander à quoi cela peut il bien encore servir. Mais elle n'en trouvera pas le temps ni, surtout, la force compte tenu de la difficulté des trajets une fois son identité révélée. Et ce ne sera pas un mal, finalement, car le Cubain sera lui aussi occupé à des affaires aux relents de dramaturgie élémentaire.

Luka apprendra, quelques jours après l'assaut subi, une autre attaque dans son propre quartier, mais qui ne lui est pas destinée. Un appel anonyme et une descente en urgence sur les lieux après la bataille pour constater l'amoncellement de cadavres. Au milieu des corps, un seul respirera toujours, celui d'un petit garçon de huit ou dix ans, qu'ils parviendront à sauver d'une mort certaine, pour le laisser ensuite cuver la solitude de son orphelinat dans une famille d'accueil dénichée sur le tard. Le petit garçon racontera les bribes qu'il a aperçues avant de tomber au sol, une balle dans le ventre : un maquillage terrifiant, des yeux perçant et un géant de cuivre. Luka refusera d'y croire, l'espace de quelques secondes, et savourera un déni éphémère. Puis elle rêvera de ce géant de cuivre, le canon levé vers un enfant de huit ou dix ans, et se rendra à l'évidence, car il n'y a pas de place pour les illusions en temps de guerre.

Il n'y aura pas de communiqué, de messages radio ou de photographies frappantes dans cette affaire. Juste la plus grande discrétion, car on ne la reprendra pas deux fois à passer les frontières ou enfreindre les règles. L'événement disparaîtra des mémoires, trop occupés qu'ils seront tous à trouver un moyen pour sauver leur propre cause. A partir de ce jour là, Luka se contentera de la photo de Manek et guise de recueillement, et de celle d'Alonso en guise de réconfort. Pas de tombe, et surtout pas d'amant endormi dans une chambre d'hôtel. Il n'y aura pas de dispute, de reproche ni même de dialogue, seulement le silence installé nécessairement par leur absence mutuelle de tentative pour se voir. Luka se rendra à l'évidence sans rien réclamer d'autre que la paix. La tranquillité. Le silence. L'envie ne la traversera même pas d'aller en découdre. Car Luka aura pour elle, plus que le besoin de se laisser contredire dans l'infâme hypothèse que son amant pourrait abattre un enfant de huit ans, la nécessité élémentaire de se préserver elle-même. Luka coupera les ponts sans heurt avec cette partie de son passé, espérant seulement ne plus avoir à y être confrontée, car elle n'aurait jamais le courage de regarder l'homme finalement disparu derrière les flammes de la bête.
Tout ça devait bien finir par arriver.