Absurdité, parlez-moi absurdité.
Parce que cet étalage constant, permanent d'absurdité, il faut savoir faire avec. S'y retrouver. S'y plaire. Et ne plus pouvoir s'en passer. " Plus rien ne ressemblait à rien, tu avais perdu le goût de l'eau et moi ce lui de la conquête. Oh mon amour, mon doux mon tendre mon merveilleux amour. " Il faut savoir en rire, cracher à la gueule du hasard et gerber sa bile sur le prévisible. Quand on tue des gens dans une cave de béton pour rentrer ensuite dans un appartement blanc de luxe et de richesse, il faut aimer l'ironie. Quand même au bord de la crise, il faut conduire une voiture jusqu'au centre ville et installer une scène de crime potable, laisser derrière soi deux corps troués, éparpillés, carbonisés, et s'en retourner à ses pénates le plus naturellement du monde, avec à l'intérieur de la tête une véritable bombe à retardement, il faut être adepte de challenges.
Mais un jour, l'ironie te colle un revers et remet en cause l'étalage branlant de la cohérence que tu avais bâtie, planche par planche, sur les fondations incertaines de ton cerveau malade. Et ce jour là, ma fille, bien des têtes se mettent à pleuvoir.

Salle de bain fermée à clé, douche éteinte, un corps assis contre le mur en dessous du pommeau. Un verre de whisky en main, Amnesia fixe le vide, les yeux inertes, tellement aux prises avec le cours de ses pensées qu'elle ne parvient plus à les construire. Les corps dansent dans sa tête et Madame s'imbibe dans l'espoir de les faire ralentir. Elle entend des rires tonitruants et des voix doucereuses de toutes parts. Il y a une station service, un couple tué à bout portant. Il y a du carbone électrique. Il y a ces yeux bleus qui la fixent au milieu d'une cave en béton armé. Et, surtout, en boucle, il y a son choix absurde. Des talons claquant le sol et un crissement de pneu. Cette vision tourne et retourne dans sa cervelle, au point qu'elle ne soit plus très sûre de sa véracité, soit obligée de jeter des coups d'oeils affolés autour d'elle pour s'en assurer, avant de replonger dans son inertie oculaire terrifiante. Il y a le manque, latent, irrépressible, et les décharge dans ses jambes. Elle a la nausée. Un dégoût naissant, qu'il ne faudrait pas laisser atteindre son paroxysme, au risque de faire une véritable connerie. Elle ne sait plus pourquoi elle a tourné les talons. Elle ne sais plus pourquoi elle s'acharne tellement à préserver sa santé mentale. Le gouffre est béant, le gouffre l'appelle, elle ne sait plus pourquoi elle n'y saute pas.

Tout était question de rentabilité, à l'époque. Elle s'en souvient. Elle voulait exploiter toutes les parcelles de ses capacités, et ne pas plonger dans la facilité. Le crime est une activité si prévisible pour un sociopathe, n'est ce pas ... ? Mais tout ça n'a plus aucune importance. Ce n'est qu'une suite logique de données visant le meilleur bénéfice, et le bénéfice est entrain de devenir nul. Amnesia s'ennuie. Elle crève d'ennui, elle est entrain d'étouffer à l'intérieur de sa propre tête et il aura fallu deux cadavres pour qu'elle s'en rende compte. Elle n'en peut plus de la société et ses schémas tellement prévisibles, de manipuler une population déjà conditionnée, de hocher benoîtement la tête pour un Gouvernement au bord de la chute. Elle veut seulement qu'il tombe. Elle veut son feu d'artifice final. Elle veut crever dans sa démence et ne plus jamais avoir à penser au monde.
Amnesia vide son verre et le remplit d'un geste automatique, sans déroger à son immobilité. Sa tête crise. Le corps est muet mais elle explose de l'intérieur. Dans un soubresaut de lucidité, elle ouvre la bouche et articule en un borborygme étranglé.

" Appelle le Docteur Stanton.
- Je ne lui fais pas confiance.
- C'est un psychiatre, Wallace. Il répare les gens et j'ai besoin d'une réparation. Appelle-le. " elle a l'impression que cette phrase à elle seule lui bouffe la totalité de son énergie. La crise augmente en intensité. Amnesia suffoque un instant et reprend sa posture immobile, son délire, sans qu'il n'y ait plus la moindre cohérence.
- ... Je ne lui fais pas confiance. " répète Wallace de sa voix robotique, sa voix de mutisme, la voix de ceux qui ont franchi la barrière. The dark side of the moon. On y vit seul, on y crève seul, on y rencontre parfois d'autres êtres mais le mur est déjà bâti.

Pourtant, il sort de la salle de bain, et passe ce foutu coup de téléphone. Amnesia lève les yeux vers le pommeau de douche. Son filet de sécurité. Elle s'est forcée à ce stimuli elle-même, au début, quand les pulsions étaient beaucoup trop difficiles à canaliser. Un jet d'eau froide la stoppe, automatiquement. Merci Pavlov. Et à la tienne...
Elle ferme les yeux. Dansent les corps et les vivants. Les choix et les tentations. Et les rires et les serpents.


" Ici, on tue des gens. C'est notre job. On les torture, aussi. C'est la partie amusante du job. "
" Tu es donc devenue une arme crachant le feu lorsqu'on lui ordonne? "
" Frappe-moi, gros tas de graisse. Regarde-toi, t'es même plus capable de coller une trempe à un gosse. "
" Ecole de police au Texas. "
" Les monstres ne meurent pas. Ils passent seulement de l'autre côté. "
" La... cigarette du condamné. "



Le bruit de la porte d'entrée la fait tressaillir. Lâchant un râle, elle se redresse légèrement et porte à nouveau son verre à ses lèvres. Dans l'entrée, la voix métallique de Wallace se fait entendre. Première rencontre avec un psychiatre. Un sujet d'étude fascinant s'il en est, une intelligence absolument exceptionnelle, plus importante que toutes celles qu'Amnesia a connues, regroupée derrière un visage aux expressions tressaillantes. Pas de surprise dans sa méfiance des psychiatre. On lui a déjà retourné le cerveau à de maintes reprises.

" Je dois vous fouiller. " un instant de flottement, comme une hésitation. Et le bruit des textiles qu'on palpe sans vergogne. " Enlevez stylo, ceinture, lacets. Ce n'est pas pour vous, monsieur. C'est pour elle. Pour votre sécurité. " Amnesia lâche un sourire et ferme à nouveau les yeux. Elle est incapable de se concentrer plus de dix secondes. Mais l'idée que son médecin officiellement responsable d'un alcoolisme sevré vienne la découvrir dans sa douche, un whisky bien entamé en main, l'amuse quand elle est consciente. Elle a bien l'intention de s'imbiber jusqu'à ne plus être capable de viser, de toute façon.
Et la porte s'ouvre. Amnesia ne lève pas les yeux. Elle a beaucoup de mal à distinguer autre chose que des tâches blanches.

" Vous fumez ? " souffle t'elle d'une voix rauque, absente, le regard vide, un pâle sourire sur les lèvres, comme si elle avait raconté une blague qu'elle seule était à même de comprendre. Elle glisse une cigarette entre ses lèvres et jette le paquet par dessus la cabine de douche pour appuyer ses dires.
Bienvenue au milieu des vers, Doc.

" Décidément. Qu'est ce que vous avez tous avec les métaphores, aujourd'hui ?"

Amnesia laisse échapper un rire grave, bref, à peine le temps d'une secousse. Elle hoche la tête et repose son verre au milieu de la cabine, les yeux fermés, ignorant superbement tant les portes ouvertes que le bras tendu. Trop tôt. Quoique le docteur puisse en dire, c'est une très mauvaise idée d'éloigner mademoiselle d'une source d'eau froide maintenant. Il n'a pas l'air de se rendre compte - bien sûr, comment pourrait-il - à quel point elle est encore capable de l'assommer et de l'emmener dans sa cave de béton. Elle en a foutrement envie. Sans offense, Doc, je pourrais tuer n'importe quelle chose remuant un tant soit peu à l'heure qu'il est.

Quant à l'éventualité de parer l'agression d'un agent d'état surentraîné, lui petit psychiatre grisonnant, n'en parlons pas...

Et la crise revient, lancinante. L'espace confiné, si confortable, de sa cabine de douche disparaît, pour laisser place au vide chaotique siégeant à l'intérieur de son crâne. Elle en oublie la cigarette encore éteinte entre ses lèvres. Ses paupières s'ouvrent à demi, laissant apercevoir des yeux éteints. Et les pensées qui vont trop vite, encore. Un brouhaha assourdissant entre ses deux oreilles. Ce n'est pas pour ça qu'elle l'a fait venir. Elle gère son hyperactivité cérébrale, à coups de calmants s'il le faut. Et les secondes puis les minutes s'égrainent sur cette inertie terrifiante. Un instant, dans un élan de survie, aussi bref qu'un sursaut, elle frappe violemment son coude contre le carrelage. Le nerf est meurtri, la douleur irradie le long de son bras et la réveille, un temps. Dans une inspiration profonde, elle jette un regard autour d'elle, accuse à nouveau la présence du Docteur Stanton. A ce stade, c'est à peine si elle se souvient comment il est arrivé. Elle déglutit sa salive, le temps de remettre le cours des événements en place, et se relève finalement, péniblement, pour suivre les instructions et sortir de la salle de bain. On obéit à son docteur, jeune fille.

Amnesia passe dans la cuisine et sort machinalement un verre du placard pour le poser sur le plan de travail central, le remplir et le pousser vers le héros du jour. Highland Park, trente deux ans d'âge, tu m'en diras des nouvelles. Parce que même quand Amnesia Van Grad se vautre, elle fait les choses en grand. Et il ne faut jamais négliger ses invités. Elle allume enfin sa cigarette et s'affale sur un tabouret, coude sur la table, visage au creux de la paume. Au moins, son cerveau se stabilise. Ce n'est jamais bien long, ce genre de crise. Il ne reste plus qu'une migraine débutante, qu'elle pressent atroce, pour au moins trois jours. Avec son visage blême et sa mâchoire contractée d'effort, elle fait peur à voir. " Il y a une bouteille d'eau dans le frigo. " murmure t'elle difficilement, après de nouvelles, éternelles secondes. " Croyez-moi, je dis ça pour vous. " Plus rien n'est garanti, maintenant. Elle est la première à détester cette idée mais au plus profond de son être, elle se sait dans cette position affreusement inconfortable où tout est encore possible. Après tout, elle vient de voir toutes ses certitudes lui exploser à la tête en l'espace de quelques heures, et les reconstruire ne sera pas une menue tâche.

" Pourquoi ? " lâche t'elle donc, après une nouvelle inspiration, à nouveau droite sur sur son assise. Son visage semble se fendre d'un sourire presque imperceptible. Le masque social du monstre Van Grad est effrité, il laisse place au sociopathe caché derrière. Toutes ces émotions qu'elle a su forger puis feindre au fil des années ont disparu, effacées par l'épuisement. Et c'est un visage terrifiant d'impassibilité qui fait face à son docteur. Elle n'est plus un professeur, elle n'est plus un agent d'état, elle est ce qu'elle a toujours été : une apathie émotionnelle innée doublée d'une addiction au meurtre acquise et d'une intelligence trop grande. Pathétique, en somme.

Mais il fallait bien que le jour des grandes révélations arrive, après tout. Ce sera fini demain. Un regard à son horloge, elle grimace en constatant l'heure avancée de la journée. Ses vingt quatre heures de repos sont complètement foutues. Un peu plus, elle en demanderait presque un internement d'office à son psychiatre. Qui sait, il ne reste peut être plus que ça à faire.

" Je l'ai su très jeune. Six, peut être sept ans. " souffle t'elle, dans une fumée grisâtre arrachée tantôt à sa cigarette. " Quand le mépris vous vient plus spontanément que la tristesse, quand on jubile plutôt que d'être heureux, à cet âge, rien qu'à observer les autres enfants, on sait. Et je crois que mes parents le savaient aussi. Ma mère l'a ignoré. Elle avait cette capacité incroyable à ignorer les choses qui fâchent. Avec mon père, c'était plus compliqué. Je l'ai dégoûté rapidement. Je crois même que je lui faisais peur. Je ne dépeçais pourtant pas de petits animaux, à l'époque. Je dépeçais les gens. Je passais mon temps à les regarder, à la décortiquer, jusqu'à ce que le dégoût ait raison de moi et me pousse à aller faire la sieste. "

Elle laisse échapper un sourire pâle. Dieu qu'elle déteste s'épancher sur cette époque. Elle ne l'aurait jamais fait sans ce contrat social signé avec un psychiatre reconnu. C'est à ça que ça sert, après tout. Un instant, elle ne peut s'empêcher de se demander où est son carnet de chèque, et d'espérer qu'il compte les minutes pour la facturation. Et puis elle fume, à nouveau, pour reprendre en un soupir las.

" J'aurais pu faire ça longtemps, vous savez. Dix, peut être quinze ans. Trouver une cachette, un mode opératoire, un profil de victime. Probablement des femmes, parce que même si j'ai toujours eu envie de tuer mon père, ma mère est encore celle qui me répugne le plus, finalement. " elle hausse les épaules, placide. Cette femme lui en aura fait voir des vertes et des pas mûres. De l'art de culpabiliser le monde.... " On aurait placé l'affaire, enfin, entre les mains d'un flic compétent qui m'aurait débusquée. Et je serais sans doute dans une cellule blanche à l'heure qu'il est, à écouter un autre foutu psychiatre avec le même foutu costume me raconter les mêmes foutues inepties sur le schéma affreusement classique de mon cerveau, exactement similaire aux autres si ce n'est cette infime et minuscule détérioration dans le système limbique. "


Amnesia relève un oeil très légèrement désapprobateur vers l'homme qui se tient devant elle. Elle déteste qu'on lui parle de ce qu'elle est, ce qu'elle fait ou ne fait pas, et des raisons pour lesquelles elle s'y aventure ou non. Alastor a essayé, il y a laissé un lèvre fendue, presque deux phalanges et une occasion de la faire plonger. Un peu de subtilité, très chers, vous ne parlez pas à une fillette de dix ans.
Elle arrache un peu de fumée, reprend un peu de whisky. Elle est loin d'être au bout de son explication. Mais la suite est plus douloureuse. La suite dessine lentement le contour de ses choix, de ce qu'elle a sacrifié en leur nom. Si le diable a un prix, son avocat paye des honoraires bien plus indécents encore...

" Mais j'étais une petite conne arrogante et vindicative comme pas deux. Capable d'envoyer chier tout le monde, en particulier elle-même. Tomber dans le scénario de la criminalité m'arrachait la gueule alors que je pouvais passer mes journées sous cocaïne à me faire sauter sur des centaines de pages de cours. Et j'ai fait le choix aberrant, contre nature, de m'immerger dans cette foule que je ne pouvais comprendre qu'intellectuellement, de les regarder ressentir ce que je n'éprouverai jamais par moi-même, et de prendre part à leur apogée pour les regarder se vautrer de plus belle. J'étais fascinée par la société, donc j'ai fait de la presse politique et j'ai attendu. Un siège au premier rang dans la déchéance du monde, au risque d'engendrer la mienne. Mais aujourd'hui, je me rends compte qu'à force d'avoir tellement voulu échapper à mes propres déterminismes, j'ai seulement créé un autre schéma. Et j'avoue que je suis assez fière d'être à l'origine de ma propre création, elle n'en reste pas moins partielle. Il y a ... de foutues inconnues, dans ce schéma. "

Elle s'arrache un pauvre sourire. Les dernières vingt quatre heures se profilent au creux de sa tête, quand bien même elle ne les évoquera pas. Elle est encore soumise à son contrat avec Jason Lecter, la bonne marche de l'affaire qui les a liés la nuit dernière. En cela, elle ne peut pas le compromettre. Elle n'en a pas envie, de toute façon. Il reste encore le détenteur du feu d'artifice apocalyptique qu'elle attend depuis plusieurs années, peut être l'unique raison pour laquelle elle n'envoie pas encore tout péter elle-même. Quant à Alastor... Elle n'a certainement pas assez de recul pour vouloir y penser. Tout ce qu'elle sait, maintenant, c'est l'espace inconnu révélé à la faveur de ces rencontres, et la nécessité d'en analyser les données. Elle ne se reconnaît plus. Elle ne se maîtrise plus. Et c'est encore la pire chose qui peut lui arriver, de ne plus être en totale possession d'elle-même. Elle est en possession de cette entité depuis plus de dix ans, il est hors de question que les choses changent.

" J'ai de la sympathie pour vous, Doc. J'aime bien cette neutralité que vous érigez en principe existentiel, au point d'en oublier jusqu'à votre style vestimentaire. Et si je vous dis tout ça, c'est pour que vous compreniez mon dilemme. N'allez pas croire que j'angoisse. Je me résigne, c'est tout. On ne parle pas ici de foutaises comme le bonheur, le bien être ou même la vie et la mort. On parle de bénéfices. Mes choix ne sont conduits que par un intérêt poussé pour le bénéfice. Et, présentement, les recettes de l'entreprise commencent à chuter dangereusement. "


" Alors je vous le demande : pourquoi ? Pourquoi je ne reprendrai pas maintenant ce que j'ai avorté il y a près de dix ans ? La survie ? La liberté ? La dignité ? " une grimace d'absolu mépris lui déforme un instant les traits " Moi, tant que j'ai du bon whisky, vous savez... " Amnesia lève son verre et l'achève, théâtrale façon d'appuyer ses dires. Parce que l'important, monsieur, ce n'est pas de se relever. C'est de tomber avec panache. C'est en cela que l'absurdité est belle.