Tout aurait pu se passer un peu mieux si un ordre n’avait pas perturbé ces hommes. L’arrivée de la police leur a été communiqué sans aucun doute et voilà de nouveaux cadavres, voilà des agresseurs morts pour la plupart et le voilà avec une épaule démise. Stanton soupire à peine, signifie à James qui s’excuse plus ou moins que tout va bien d’un signe de la main et laisse une infirmière le prendre en charge. Il faudra le transférer à l’hôpital pour recevoir des soins complets et d’ici là il devra se contenter d’une attelle. Bien qu’étant le calme incarné le psychiatre sent sa mâchoire se crisper, un mal de crâne avec, celui là certainement dû à l’entaille qui lui a ouvert l’arcade sourcilière. Pas grand chose, mais de quoi le contrarier à sa mesure.
Tout ça, pour quoi finalement ? Quel genre de malfrats arrive armé à un tel point et panique lorsqu’on annonce l’arrivée de la police ? Sérieusement si c’est une plaisanterie ou une démonstration d’un groupuscule révolutionnaire c’est d’un mauvais goût sans nom. Stanton soupire à nouveau, remercie la jeune infirmière qui lui apporte un café et entoure ses épaules d’une couverture. Pas qu’il ait besoin de ça, mais du café oui.

Il en faut pour le déranger, lui tisonner les nerfs de la sorte et nul doute que si on lui laissait l’un de ces types en noir il lui décortiquerait le cerveau pendant tellement d’heures que le bougre en question deviendrait fou. Oh mais oui Stanton est vindicatif et il a une sainte horreur des actes de ce genre, qui tournent au fiasco pour quelque chose d’aussi évident qu’une arrivée massive des forces de l’ordre. Pathétique... le café est d’un goût passablement immonde, une impression peut-être à cause de sa légère contrariété de l’heure. Bof, ça passera ; c’est bien trop stupide pour qu’il y accorde une importance quelconque dans le temps.

Une étudiante approche, essuyant maladroitement ses yeux, ses joues striées de mascara dilué. Son chignon devait être joli au début de la journée, sa robe devait poser à merveille aussi. Hunter lève les yeux sur elle, son air implorant et ses doigts qu’elle tord jusqu’à les rendre rouges. L’homme pose son gobelet, tend le bras pour inviter la jeune fille à le rejoindre et aussitôt elle s’installe à côté de lui, genoux repliés contre sa poitrine. « Pourquoi tout ça ? » Murmure-t-elle, tandis qu’il lui cède sa couverture, referme le bras autour de ses épaules. Pourquoi... le psychiatre secoue légèrement la tête. « Ils avaient certainement leurs raisons, la police le découvrira tôt ou tard. » La bonne blague... Ils ont même intérêt à en avoir des raisons et qu’elles soient valables. Et même encore, à part la folie pure et le plaisir de tirer dans le tas qu’ont certains rien ne justifie une telle boucherie ; Gouvernement, opposés ou quoi que ce soit d’autre. Puis pour finir sur ça, franchement... Stanton observe le mouvement des uns et des autres, un moment avant de rejeter la tête en arrière pour l’appuyer contre le mur. Il aurait largement préféré une attaque de ce clown de Lecter... lui au moins soigne ses apparitions jusqu’aux sorties et il y aurait eu un véritable intérêt professionnel et personnel à voir ce criminel à l’oeuvre. Qui que soient leur agresseurs du jour, ils n’étaient en somme qu’une parodie de « méchants »... Hunter rouvre les yeux, les laisse aller à gauche à droite sur les lieux devenus scène de crime... C’est juste désespérant. Autant ranger le tout, le classer et n’y revenir que pour aider les étudiants à s’en remettre. Pour le reste, que la police fasse son travail. Si elle en est capable et n’a rien à voir dans ce scénario insipide bien entendu...